La main tremblait. Elle tremblait de peur, de frustration peut-être, d’un besoin de s’émanciper et de claquer, cogner quelque chose. Mais droite tel un piquet, elle ne dit rien, elle resta stoïque, attrapant sa main vagabonde par son autre moitié, les cachant dans les pans de sa robe. Elle sentait le cœur battre à tout rompre dans cette cage thoracique qui semblait tenir d’une prison contre ce palpitant explosif. Isaure avait eu peur, vraiment peur. Ils étaient entrés dans son palais, dans son futur fief, sa maison trouée par ses injustices, par ses défauts. Une sécurité de mise qui n’avait servi à rien, la richesse, les privilèges ne tenaient qu’à un fil, cette réalisation venait enfin de la frapper. Weiss n’avait pas été là, et si dans sa tête elle se savait vivante, elle avait l’impression d’avoir perdu l’autre moitié de son âme. Comprenant à quel point elle était jetable, fragile, faillible, cassable, incapable, elle sentait ses entrailles s’entrechoquer dans son ventre. Elles lui criaient de partir, de courir, de chercher Weiss, de la serrer dans ses bras et de la remercier, de la remercier d’être là, de l’aider, de la protéger. Le monde était vilain, moche, sanglant, sanguinaire, il était ce à quoi on l’avait façonné d’être. Les pavés tapissés de sang n’étaient qu’un doux rappel de l’injustice mêlé à l’extrémisme parcourant ces rues. Et ce soir, elle avait été frappé en plein cœur, comprenant, réalisant à quel point sa mère n’était pas son seul ennemi. Elle aurait pu peut-être les comprendre, s’ils n’avaient pas touché aussi près de son nid. Attaquant son cadet, s’attaquant à sa fierté, sa dignité. Il l’avait terrorisé et pour ce simple affront, jamais elle ne pourrait leur pardonner. Alors que lentement le palais reprenait un rythme essoufflé, elle sentait sa respiration se calmer, s’ordonner alors que les gardes cherchaient Weiss, Weiss qui avait disparu, qui n’était pas là. Le nœud dans son estomac se reforma y laissant une créature s’agrandir. S’il lui était arrivée quelque chose ? Et si elle était en danger ? Elle tenta de ne pas crier, de ne pas laisser l’écho de sa colère dans ces couloirs trop ouverts. Isaure ne pouvait se permettre d’être vulnérable, pas devant tous ces gens. Même dans une situation grave, même dans la tragédie, elle ne pouvait être faible, elle ne pouvait pleurer ou montrer sa peur. Elle devait être la pierre froide qu’elle était, le diamant brut, imperméable à n’importe quelle blessure. Elle était seule. La solitude qui venait frapper son esprit, ses mains vagabondes qui cherchaient à tout prix une victime ; Un tableau qu’elle pourrait griffer de toute sa rage, cette haine palpable. Elle s’était sentie bête, risible, ridicule, quand face à ces hommes elle n’avait pas su tenir tête. Elle n’avait pas su montrer le panache princier qu’elle s’était formée, cette carapace qui ne fonctionnait que quand ses alliés étaient auprès d’elle. Mais alors que Maven était tombé, que Weiss était absente, Isaure tenait sur un fil tel un funambule en détresse. Elle savait marcher, elle savait la direction dans laquelle où aller, et pourtant elle ne croyait être qu’un mirage, un songe, son âme s’étant égarée au passage.

Les gardes la laissèrent enfin en paix, alors qu’une ombre la suivait. Incapable de se retourner, de le chasser, elle vagabondait dans les couloirs à la recherche de ses appartements. Et alors que l’adrénaline tombait enfin, ses barrières n’étant retenues que par sa fierté ébranlée, finissaient, elles aussi par s’écraser. Les épaules en avant, les poings serrés, il n’y avait plus d’issue possible, il n’y avait plus besoin de se cacher, de se figer. Si l’ombre la voyait, et bien il pouvait en rire, mais le besoin de pleurer, de crier, de céder à la panique, à la peur était si grande, si prenante, qu’il lui fallait enfin s’y adonner. Un sanglot. Retenu, presque inaudible, qui s’échappa pourtant de sa bouche. Elle n’avait pas pleuré depuis bien des années, se promettant de ne jamais plus être touché là où le cœur se croyait incassable, c’était pourtant enfin qu’elle lâchait la carapacé, qu’elle se défaisait de son influence. Elle avait le droit de pleurer, elle avait le droit d’être vulnérable. Et alors que le premier sanglot s’émancipa, il ne fut pas longtemps suivi d’un autre, puis d’un autre, et alors que ses mains fermées dans des poings se jetèrent sur son visage pour y sécher les larmes, elle sentit sa respiration la prendre de court. Elle n’était pas en train de pleurer, mais bien de paniquer. Le cœur battait si violemment dans sa poitrine, qu’elle crut un instant s’écrouler au sol. Ses yeux piquaient, ses jambes tremblaient, alors qu’elle pensait enfin tomber, s’écrouler telle la tour qu’elle était, elle entendit une voix ; cette voix qu’elle ne connaissait que trop bien. « Hey. Hey, Isaure. Isaure, arête-toi ! » Elle aurait pu commencer à courir, si ses jambes avaient eu la force de la tenir. Elle continua pourtant sa route, courir pour laisser derrière elle une bataille qu’elle savait perdue. Elle avait été impuissante, voilà ce à quoi sa destiné l’avait forcé. Incapable de se défendre, d’user de son élément, de sa maîtrise pour se sortir d’une telle terreur, elle avait user de sa douceur physique pour s’en sortir ; pour survivre. Mais rien ne faisait plus sens, alors qu’elle croyait enfin tomber. Mais un bras l’attrapa au creux de ses hanches, alors qu’elle sentit une force graviter autour d’elle. La proximité qui l’empêcher de s’écrouler,s'afaisser, une proximité qui l’empêchait de respirer. « Respire, princesse. Respire. » Et pourtant, elle se voyait dans l’incapacité de respirer normalement. Elle croisa son regard, et y crut voir une once de pitié. Que faisait-il là alors qu’elle était à son plus bas ? Qu’espérait-il obtenir en la voyant si vulnérable ? Allait-il se venger des vilaines absurdités qu’elle avait pu lui envoyer à la figure ? Allait-il se moquer de l’enfant qu’elle était redevenue ? Cette douce et naïve gamine qui n’avait su qu’affronter ses peurs par la peur elle-même. Qui s’était évertuée à pleurer des torrents d’eau froide pour oublier, craquer, s’abandonner. Alors, Isaure respira, mais elle se laissa rythmer par les bas, par le cœur qui explosait, par les mains qui tremblaient, les jambes qui lâchaient. Où était Weiss ? Et si la balle qui avait touché Maven n’était pas allée à son épaule mais à sa tête ? Et si Cal avait réellement était fait otage ? Et si elle y avait perdu la vie ? Ne disant jamais adieu à ses proches, ses alliés ? L’adrénaline avait disparu n’y laissant qu’un tas chaotique de vulnérabilité. Isaure n’était plus rien, elle était redevenue l’enfant d’autrefois, pleurant dans sa chambre pour des choses qu’elle n’aurait jamais. Incapable de laisser un son s’échapper de sa bouche, elle sanglotait divinement mal. Elle se dirigea droit vers un mur, contre lequel elle se laissa glisser, s’asseyant en boule, une boule si fragile, aussi frêle qu’une plume. « J’ai.. J’ai du mal à respirer. » Elle défit son corset avec peine, maudissant les lacets dans son dos, alors que ses mains prisent dans une folle danse ne pouvaient s’empêcher de trembler terriblement. « Je.. crois... que je suis en train d’exploser. Est-ce que.. est-ce que tu peux tenir mes mains s'il te plaît? » Les mots se disaient si vite, et dans son regard s’illuminait la détresse, parce qu’elle pleurait, respirait à peine, ses mains semblaient appartenir à un autre corps, alors qu’elle s’abimait au sol telle la fleur fanée qu’elle était devenue.

La peur. Elle était à l’état brute enfouie dans son estomac bouffant ses entrailles alors qu’elle laissait des larmes défigurer son visage. Elle qui devait toujours être si forte, solide, tombait, se ruinait ; et pourtant c’était peut-être ce dont elle avait besoin. Peut-être qu’elle avait besoin de s’écrouler, d’assumer, de s’écraser au sol, de se prendre des coups dans la mâchoire, sur le visage. Sentir ces hématomes frotter contre sa peau tels d’incessants souvenirs. Personne n’était en sécurité, pas elle, pas ses proches, pas ses ambitions, pas ses acquis. Parce que finalement dans l’infâme monde dans lequel elle vivait, rien ne lui appartenait, pas même ses certitudes. Elle était tombée ce soir, bien plus bas qu’elle n’aurait jamais pu le penser. Un Piédestal qui s’était fendu en même temps que sa mine, que son arrogance. Elle croyait tout avoir Isaure, elle croyait être cette princesse qu’on ne pouvait toucher, qu’on ne pouvait blesser, mais finalement elle était plus frêle encore qu’une plume. Branlante entre ses envies, ses besoins, ses actions, ses ambitions, elle était une balance qui ne savait pourtant pas trouvée son milieu. Elle se foutait de lui, de ce qui l’entourait, finalement elle se foutait de qui elle était à cet instant, elle voulait revenir à ces temps-là où on lui avait laissé quelques minutes pour déverser ses larmes, ses frustrations. Isaure voulait redevenir une enfant pour une poignée de secondes, puis oublier, gommer cette faiblesse dont elle avait fait preuve. Dans le monde où elle vivait, il était interdit de montrer quelconque vulnérabilité, elle ne pouvait donc pas se permettre de perdre les pédales dans les couloirs ; et pourtant ils étaient vides, seul l’être tant détesté, l’ennemi fatal s’y trouvait. Ca ne l’empêcha pourtant pas de vaciller, de poser son poignet contre sa bouche pour étouffer un sanglot, pour s’asseoir et le regarder droit dans les yeux. Y voir peut-être quelque chose qu’elle n’y avait encore jamais vu ; de la pitié. Elle étouffait. C’était un fait, peut-être placébo, mais ses mains tremblaient, sa poitrine semblait vouloir se lever au rythme de ses respirations saccadées, mais son corset, cette robe sordide l’en empêchait. Alors elle jeta ses doigts sur l’animal qui la renfermait dans cette cage, elle essayait de détruire ces lanières qui lui collait à la peau. Pourtant, elle était vaincue, c’était trop lui demander de fonctionner correctement, de lier les bouts, alors que sa tête ne voulait plus. Coincée dans ce qu’elle aimait appeler sa prison miséreuse qu’était sa cervelle, l’âme semblait vouloir en rééchapper, mais comme le nœud qu’avait formé les lanières de son corset, rien ne se défaisait facilement. « Laisse-moi t’aider. » Elle leva à peine les yeux, elle sentit son toucher, elle sentit la libération tant attendue, alors que le morceau fatal traînait à ses pieds et que sa poitrine prit un énorme élan. Elle respira, elle revivait enfin. Mais le sanglot échappa à sa bouche, alors que ses lippes libéraient enfin la frustration, la colère, mais surtout la peur, celle qui s’était si docilement agrippée à sa cage thoracique. Un flot d’émotions qui rendaient un trop, un trop de choses. Elle craquait enfin, elle laissait les fissures s’installer contre sa peau pâle. Isaure n’était plus que fragilité, l’ancienne princesse dont elle croyait avoir laissé le cadavre dans sa tour solitaire. Mais au fin fond, si profondément, cette Isaure là ne s’était jamais noyée, elle avait simplement attendu la faiblesse, la brèche pour s’y immiscer et faner ce qu’il restait de la femme forte.

Panique. Probablement, c’était ce qu’elle ressentait. Elle avait vu son petit frère presque périr sous les doigts de résistants, ces chiens qui avaient osé levé la main sur un prince ; son petit prince. Ils les avaient presque tous amené, vendu aux plus offrants, espérant peut-être pouvoir en tirer bon parti. Mais les enfants Oshun n'avaient rien à offrir. Il n’étaient rien d’autre que le simple néant. On les croyait flamboyant, mais finalement ils n’étaient rien de tout ça. Ils étaient seuls, seuls et contre tous. Parce qu’ils n’aimaient pas et personne ne les aimait en retour. Un jeu du feu qu’ils avaient eux-mêmes provoqués. C’était par le toucher du gosse qu’elle revint à la réalité. Nouant ses doigts autour des siens, elle sentait un support, un appui, celui qu’elle n’aurait jamais cru possible. « Tu veux savoir un secret ? » Elle voulait savoir tous ses secrets. Parce que Naos, elle ne le connaissait pas, il ne la connaissait pas et pourtant il était là. Elle serra davantage la main, alors qu’une nouvelle vague de sanglots vint l’assaillir. C’était si pénible, de se remémorer le passé, de revoir tous ses souvenirs angoissants se déverser sur une personne alors que la peur prenait le dessus. Elle se revoyait trainée hors du palais, tirée par les cheveux pour se rendre dans une tour de solitude. Elle se revoyait ces années à pleurer, à crier, à se battre, à saigner pour obtenir une vengeance, une réponse à ses maux. Ca lui revenait en boucle, alors que son cœur s’affolait davantage. Et pourtant une once de curiosité s’affichait dans son cœur, alors que le garçon parlait. « Je sais pas si ça te ferait du bien, mais… » Isaure leva les yeux, ces yeux de biches qu’elle lui avait déjà lancé dans le passé. Parce qu’elle était égarée la princesse et elle ne savait plus à quoi se raccrocher. « J’aimerais te prendre dans mes bras. » Elle tremblait, elle ne savait même plus ce dont elle avait besoin. Une force, une cage qui n’en était pourtant pas une. Un reniflement, puis un autre et elle hocha la tête. « D’accord. » Drapeau blanc, trêve de quelques minutes pour se sentir en sécurité. Elle déposa sa tête contre son épaule, cette épaule qu’elle avait autrefois si souvent côtoyée. Sur laquelle elle avait aimé se reposer, c’était familier, pourtant un terrain inconnu. Parce que cette Isaure là avait disparu, et le Naos d’autrefois n’avait jamais vraiment existé. Deux inconnus qui semblaient pourtant se connaître ; s’apprivoiser après des années de haine. Pour quelques secondes, quelques secondes de répit dans cette guerre qui ne prendrait jamais fin. « Juste pour quelques secondes.. » C’était peut-être une excuse, mais la méthode faisait son effet. Si elle tremblait toujours terriblement, si elle sentait son cœur s’emballer, se déchirer dans sa poitrine, les sanglots avaient enfin pris fin. Alors que ses yeux rouges semblaient secs, alors que les larmes semblaient enfin disparaître. « Merci. » Un mot sincère, le premier peut-être après cinq ans. Et elle le serra davantage entre ses bras, comme un naufragé à sa bouée.

Isaure était une biche aux yeux égarées et finalement peut-être qu’elle l’avait toujours été. Elle avait pensé jeter cet alter-ego loin, si loin qu’elle le croyait enterré, disparu, effacé, détruit. La honte, voilà ce que lui invoquait l’ancienne Isaure, cette enfant qui n’avait jamais su faire la différence entre le bien ou le mal. Elle avait honte d’avoir été cette personne, elle s’oubliait parfois dans ces souvenirs qui ne lui rappelaient que de douloureux nœuds à la poitrine. Cette gamine amoureuse de la vie, du monde, prête à se battre contre les injustices, contre la vie toute entière si cela signifiait répandre le bien autour d’elle. Peut-être qu’elle l’enviait, cet ancien mirage qu’elle avait autrefois été, cette femme qui semblait faible, mais qui pourtant de par ses idées, avait été bien plus forte que la chose qu’elle était devenue dans ce présent. Elle se souvenait de ces soirées à observer son plafond, à analyser toutes les erreurs qu’elle avait commise à cause de son innocence ; Quand elle avait entendu des je t’aime de la bouche de l’être aimé, alors qu’il lui murmurait des je te hais. Quand elle avait cru entendre, viens on part que tous les deux, alors qu’il avait voulu lui dire, je vais te vendre à ta propre mère et te faire regretter ta vie toute entière. Des bêtises, des conneries qu’elle souhaitait oublier, mais qui lui revenait. « Juste une seconde, on ne voudrait pas s’habituer à la sensation. » Et cette fois-ci que voulait-il dire par là ? Qu’est-ce qu’il faisait alors qu’elle reposait sa tête contre son épaule, et qu’il l’enlaçait, la serrait. Ils étaient des ennemis, des ennemis mortels, et pourtant c’était là, dans la cage de ses bras qu’elle sentait son cœur reprendre un rythme serein, que ses mains ne tremblaient plus, que ses larmes s’arrêtaient enfin. Naos. Un mirage lui aussi, qui lui invoquait des cauchemars, un cœur brisé en morceaux, des morceaux qu’elle avait longtemps dû chercher et recoller entre eux. Un cauchemar qu’elle s’était imaginée détruire, former une brèche là où il avait laissé la sienne. Une marque indélébile qui s’imprègnerait de lui à tout jamais. Le tuer, à ça aussi elle avait pensé, alors que ses mains innocentes, n’avaient encore jamais été imbibé de sang. D’une voix fébrile elle réussit à chuchoter ce mot merci. Et que voulait-elle dire par là ? Un remerciement sincère, une trêve de quelques secondes, un instant de paix, une réminiscence de ce qu’ils avaient été dans le passé. Parce qu’ils avaient passé beaucoup de temps dans le silence, alors qu’il fermait les yeux et qu’elle l’avait observé curieusement. Comment cet homme pouvait-il l’aimer, s’était-elle demandée ? Et finalement, la réponse elle ne l’avait jamais eu, car Naos, ne l’avait jamais aimé, pas même apprécié. Il s’était joué d’elle, de la biche égarée, de l’enfant, de la gamine. Il l’avait faite affronter ses pires cauchemars, ses plus grandes peurs, elle lui avait fait affronter des aléas de la vie qu’elle ne souhaitait à personne. La trahison, la solitude, la rancune, la colère, la rage, la haine, la tristesse, puis, au bout de ce terrible tunnel il y avait eu une once de lumière ; l’espoir. L’espoir de reprendre, ou plutôt d’arracher à ses malfaiteurs tout ce qu’il lui avait volé. Sa jeunesse. Parce que Naos était un voleur, le pire de tous, un bandit qui lui avait dérobé ce dont elle aurait dû profiter ; son premier amour, son premier baiser, son adolescence, ses rires et ses cris.

« Tu ne devrais pas me remercier. » Non, elle n’avait pas de raison de le remercier. Et pourtant elle le faisait quand même. Parce que finalement, même si Naos était son cauchemar, même si Naos était sa faiblesse, et le voleur de tant de choses, elle ne pouvait pas ne pas le remercier. Parce qu’il était là, toujours là alors qu’elle avait ressenti cette frayeur du passé. Qui de mieux pour la réconforter que l’homme qui l’y avait initié ? Elle se sentait enfin calme, vidée, l’explosion avait eu lieu, le néant l’approchait. Alors qu’elle se rendait enfin compte de la proximité de leurs corps, de ces centimètres qui les séparaient, elle comprit, elle comprit son erreur ce soir. Elle avait laissé l’enfant, la gamine parler, elle avait montré cette vulnérabilité tant détestée, cette naïveté épuisée. Il l’avait vu, il l’avait vu ce soir plus nu que jamais. Et pourtant il desserra la pression autour de son corps, alors que les parcelles de sa peau se languissaient de son toucher, elles lui criaient de ne pas partir, de ne pas s’éloigner. La bouche resta pourtant scellée, car le corps parlait, mais les esprits revenaient. En colère, elle était si en colère, contre elle-même, contre le monde, contre Naos, contre sa présence, contre sa gentillesse ; et cette sincérité. Elle aurait pu cracher sur cette honnêteté, sur ces yeux francs, sur ses doigts contre sa peau. Vomir les émotions qui lui traversaient les veines, alors que le rouge à ses joues s’atténuait enfin. Elle était ridicule ; un ancien tableau qu’elle ne connaissait que trop bien. « Tu te sens mieux ? » Oui. Non. Peut-être. Isaure était sûre de rien et de tout. Et puis, il déposa sa main contre sa joue, et elle s’électrisa, immobile telle une statut de marbre, elle posa ses iris dans les siennes et y vit le monde, elle y vit les étoiles, la souffrance, l’appréhension, et la sincérité ; cette satané sincérité. Elle serra les poings et sentit son cœur s’emballer. Boum, boum, boum. Et pourtant, comme un aimant, sa tête se pencha, elle s’avançait vers un point incertain. La bouche de l’autre. Du sale gosse. Alors que la gamine voyait les yeux, le visage du garçon plus clairement, elle ressentit ces quelques petits centimètres les séparant. Puis, le choc arriva enfin. Se reculant brusquement, se détachant complètement de son étreinte et s’asseyant à un mètre de lui et de sa carcasse, elle porta ses mains à ses joues, à ses cheveux, à son collier, aux lacets de son corset défait. « Hm. Nous ne devrions pas rester ici, quelqu’un va finir par nous voir et se faire une très mauvaise idée de cette scène. » Elle se leva, elle était bien trop énergique, bien trop évidente dans ses émotions. « Je vais mieux merci. » Ce dont elle rêvait, c’était un bain chaud, un lit qui l’attendait, la protègerait jusqu’à la fin de ses jours, une échappatoire. Et elle ne connaissait meilleure échappatoire que ce qui l’attendait dans sa table de nuit. « Tu sais ce dont j’ai besoin ? Du vin. De l’alcool. » Elle marqua une pause. « Je peux t’offrir un verre ? » En toute platonicité, bien entendu.

Le calme avant la tempête qu’elle se dit, qu’elle entend. Cette passade qui s’apparente à la peur froide, terrible cruelle. Elle a peur Isaure, elle a peur des représailles, des conséquences d’un monde qui semble abominable, terrible ; injuste.
Elle s’en mord les doigts parfois, d’être sortie de ce donjon, de sa place, de son cocon, là où le seul risque était les griffes de son bourreau. A présent, les bourreaux se multiplient, la hantent la nuit pour lui rappeler à quel point elle est fragile, à quel point elle est cassable. Et ça l’insupporte, ça l’insupporte d’être passive, incapable de se défendre, d’anticiper le danger. Parce que le danger est là, il rôde, il lui insuffle de terribles choses.
Alors elle serre ses poings, elle affronte la terre comme elle aimerait pouvoir l’affronter, la tête haute, le menton levé. Mais parfois la faille est là, une brèche qui s’émancipe dans le cœur, dans les entrailles et qui vient tout ravager. Comme ce soir, des soirs à venir, là où les larmes se glissent sur le visage qui se veut d’acier. Les mains tremblent, les sanglots s’étouffent. Mais elle vit Isaure, au moins elle a ça, on ne lui a pas encore glacé la peau, on ne l’a pas encore empêché à respirer, à se laisser désirer.
Et l’ennemi est là, à l’instant où elle montre sa faiblesse, cette vulnérabilité qui ne semble jamais avoir disparu, Naos est là. Le prince des enfers, sa terrible hantise. Il la nargue de sa présence, de son oreille sincère, de sa sécurité, dans ses bras là où autrefois elle aurait pu s’y noyer. Mais la gosse réussit à respirer enfin, à calmer les trémolos de son palpitant, les tremblements dans ses mains, dans sa voix. Elle semble revivre enfin, là où la peur a pris le dessus ne règne plus qu’un calme plat, un silence froid, glacial qui s’émancipe jusqu’à la racine de ses cheveux. Ce soir elle a fait preuve d’une erreur, un énième obstacle à ses ambitions ; mais ce que beaucoup oublient, c’est que la princesse, aussi forte soit-elle, aussi terrible elle aime être, n’est qu’humaine. Un être sans foi ni loi, qui se cherche pourtant, à respirer, à se pavaner, à marcher, à tracer une route qui ne fait que bifurquer.
« Si tu vas mieux, mon office est fait dans ce cas. » Et elle pourrait lui dire de partir, de la laisser là, ce chaos qui n’attend que d’être bercé. Mais elle se retire, lui dit de rester, parce qu’elle est faible Isaure, elle est la gamine d’autrefois qui ne peut résister à ses charmes. Mais elle sait aussi qu’elle lui doit reconnaissance, de l’avoir aidé, de ne pas avoir ri ou s’être moqué. Parce qu’elle est pathétique Isaure, et dans les yeux de Naos elle ne voit pourtant aucune trace de la supercherie. Il est franc, et ce semblant du passé lui chuchote de poursuivre une soirée qui aurait dû se finir.
Elle veut pouvoir lui dire, sans s’écrouler, sans trahir ses idéaux, ses plans, ses ambitions de l’anéantir comme ces autres, qu’elle lui dit merci, sincèrement, peut-être trop honnêtement. Et que cette femme écroulée qu’il a vu, n’est rien de ce qu’elle est maintenant, à cet instant. Qu’il a vu la brèche, mais qu’il doit l’ignorer.
Parce qu’elle a honte, ô dieu qu’elle a honte, honte d’avoir montré, honte d’avoir pu croire une seule seconde qu’elle est loin de cette gamine d’autrefois, d’un passé qui l’effleure, la poursuit, la rend folle. La princesse déchue, celle qui tombe encore et encore dans les profondeurs d’un tunnel sans sortie, elle s’échauffe dans ses entrailles et quand le danger est là, elle ressort, désarme la guerrière pour ne laisser qu’un tas de cendres. Elle s’empare du contrôle de son âme, de ses fonctions vitales et efface les commotions, les pensées, l’anticipation et les actions. Elle redevient l’agneau que le loup bouffe tout cru.
Et Isaure elle est peut-être trop fière pour accepter que c’est la fin du combat, qu’elle doit vivre avec cette Autre qu’elle veut égorger vive. C’est un affront que d’être deux dans un corps si fin, que de vouloir se projeter de l’avant, mais rester clouer au sol dans la case passé qui s’évertue à la plaquer au présent. Isaure elle avance pas et ça l’agace très profondément, tant qu’elle en devient une harpie, désagréable, méchante, froide. Frustration qui s’accumule elle ne voit qu’un moyen d’effacer un énième affront ; l’alcool.
« Est-ce une bonne idée, princesse ? » Absolument pas. Probablement la pire. Mais elle s’en fout Isaure, elle hausse les épaules en signe d’innocence. Si au moins elle peut détruire la carapace de la roche, alors elle aura vaincu quelque chose ce soir. Un monstre de mystères et de secrets qui s’élève devant elle, alors qu’elle essaye de comprendre, de déchiffrer l’homme depuis des années. Peine perdue, comme toujours elle échoue. Parce qu’il ou elle se braque quand ils viennent en contact de l’autre, parce que l’un comme l’autre ont peut-être peur, peur de réunir ce qui n’est pas destiné à être.  « Si tu veux de moi, d’accord. » Et elle sent le cœur dans la cage thoracique qui s’emballe, qui fait boum boum alors qu’il ne devrait pas. Le petit sourire se mue sur ses lèvres. « J’imagine que ta chambre est mieux fournie en boisson que n’est la mienne. »  Et elle rit ; si seulement il savait.
Elle lui fait signe de la suivre, de partir dans les joyaux des joyaux, sa chambre, cet antre aux milles et un secret. Où la guerre est planifiée, déclarée, où l’on parle de la mort, de l’assassinat, de la politique grotesque. Cette chambre qui a accueilli ses larmes, ses rires, l’Autre elle, son chagrin d’amour, l’adrénaline d’un amour nouveau. C’est l’endroit de ses peines et de ses joies et Naos n’y a plus mis les pieds depuis qu’il l’a attrapé ici ; depuis qu’il a laissé ces gardes la prendre par les bras pour l’enfermer loin. Si loin. « Je crois que la dernière fois que nous étions tous les deux dans cette chambre je te suppliais de ne pas laisser les gardes m’amener. » Un rire sans cœur s’échappe de sa bouche, alors qu’elle s’approche d’une petite table de chevet. Elle en sort une bouteille de vin, deux verres. « Et je pleurais. Comme quoi tu vois les choses ne changent pas. » Soupire, elle n’accuse personne, elle est fatiguée Isaure, fatiguée de marcher sur des œufs, de devoir contrôler l’ampleur de ses mots. Que le gosse sache, qu’il ait vu, qu’il oubliera.
Elle laisse le liquide rouge glisser dans son verre de cristal, alors que d’une traite elle le termine, le lamine, laissant la douce liqueur brûler son gosier. Elle soupire à nouveau, cette fois-ci de soulagement et sert au songe un verre de son vin. Elle le lui tend et l’observe pendant quelques secondes un petit sourire formé sur ses lèvres. « Si quelqu’un m’avait dit il y a quelques heures que je t’inviterais dans ma chambre pour boire du vin, je lui aurais probablement ri au nez. » Elle aurait probablement ri à gorge déployée, l’idée est stupide, irréversible. Mais elle s’en fiche, maintenant elle ne veut penser à rien, pas même aux conséquences, qu’on la laisse être l’adolescente qu’elle n’a jamais vraiment eu le droit d’être.
« Tu n’es pas blessé ? » Qu’elle demande d’une petite voix.

Isaure c’est la décadence et elle le sait. Une déception, un mensonge, une demoiselle en détresse, un rien. Puis un tout aussi, ce même tout qui l’a rendu folle cette dragonne, ce frère, cette petite sœur et l’Autre ; lui. Personne ne sait par où la prendre, comment la toucher, personne ne sait comment ne pas éveiller la Harpie capable seulement de cracher ses démons. Celle qui ne s’arrête jamais, pas même quand on lui ordonne de se taire.
La bouche a été scellé pendant trop longtemps, à présent elle peine à la fermer. En réalité, elle sait Isaure, elle sait que c’est dangereux de jouer avec le feu, mais c’est plus fort qu’elle, ça la dépasse. Tout ce qui l’entoure est de toute façon plus grand qu’elle, ses rêves et ses ambitions, cette couronne qui pèse de trop sur cette tête qui n’est pas destinée à la porter et qui la veut tant.
Elle sait aussi qu’elle n’est pas de taille, à tuer ou encore à étriper. C’est une enfant Isaure qui s’imagine que le savoir-faire lui viendra à l’instant où elle se retrouvera face à la cible. Mais c’est faux. Ou peut-être pas, des questions qui s’entrechoquent et qui ne trouvent pourtant jamais leurs alter-égo, la réponse.
« Je voudrais pourtant que ça change. » ô elle voudrait que ça change aussi, que le monde s’éveille, implose pour se façonner à sa vision. Elle veut casser les conventions, elle veut casser les mythes et les hiérarchies, elle veut foutre à néant ce qui n’aurait jamais dû exister. Et elle est égoïste Isaure, parce qu’elle voudrait un monde où elle n’a pas disparu, un monde où on ne l’a pas expulsé loin de tous et de tout. Isaure elle veut que ça change, mais elle sait pas comment enclancher la machine, ces rouages rouillées par l’arrogance des nobles, par ces morales qui ne valent plus un sous. C’est mensonge et hypocrisie ; et ça ça l’épuise.
Elle veut pouvoir crier haut et fort ce qu’elle pense, ce qu’elle va faire de lui et de lui quand elle sera impératrice. Parce que même si c’est trop grand, parce que même si ça la dépasse, elle veut et ne lâche rien. Alors elle oublie, s’oublie des fois, avec l’alcool, avec les extravagances d’un palais qu’elle mettra à feu et à sang s’il le faut. Elle s’amuse d’heures et de minutes qui lui sont précieuses. Elle se noie Isaure et il semblerait qu’elle ne s’en rend pas même compte. Fantôme, mirage ou songe, Isaure c’est un rien, mais un tout, une carcasse vide qui s’évertue à avoir l’air pleine. Pleine de rage et de colère, mais ce qui reste toujours c’est la fatigue, l’épuisement de se battre sans trouver rédemption.
Et elle voit l’Apollon boire, se noyer dans ce qui semble être un verre vide et elle sourit Isaure, elle sourit sournoisement. Qu’il se bourre la gueule, qu’il s’oublie complètement, qu’elle puisse déceler ce qu’elle n’a jamais compris ; le mystère que lui représente Naos. Ce même mystère qu’elle a trop longtemps essayé de briser, casser, avec douceur et naïveté. Mais ça ne fonctionne jamais ces conneries là, ça ne fonctionne jamais d’être docile, aimable et souriante. C’est par la manipulation qu’on acquiert ce dont on a besoin. La clé ? L’alcool. « Je crois qu’aucun de nous deux ne pensait vraiment ça possible. » Et il a raison.
Parce que c’est absurde, un combat qui s’évertue depuis son arrivée à la cour. Ces insultes qu’elle lui envoie à la figure, alors qu’il lui répond si courtoisement. Il est le démon Naos, et pourtant elle ne peut s’empêcher à être fascinée par sa proximité, par la chaleur de sa peau, par le toucher de ses doigts. Ca frétille dans le palpitant alors qu’elle voudrait y voir régner le calme plat. Il n’a plus le droit, il n’a pas le droit de lui faire ressentir autre chose que la colère.
Mais ça, la gamine le contrôle pas, comme sa vie, comme les nobles, comme le chaos qui l’entoure. Et alors, elle se contente de poser le verre sur ses lèvres et d’en boire le vin. La fontaine de jouvence, la fontaine de l’oubli.
« Je n’ai rien qui vaille la peine de s’inquiéter. » Et elle a envie de toucher le front et la balafre, elle a envie d’y appliquer sa pommade. Mais elle ne fait rien Isaure, bête comme ses pieds, elle reste là, immobile à se demander quoi faire, comment agir quand elle n’a probablement rien à dire. Il soulève le tissu de sa chemise, et la blessure est là, béante, suintant de coups manqués, d’erreurs commises. Et Isaure recule un peu, les joues rosies, le cœur qui bat.
Le vin. Ca ne peut être que le vin.
« J’ai déjà connu bien pire. » Elle pense à sa peau de marbre, celle que beaucoup croient immaculée, mais elle a souffert Isaure et elle reconnaît dans ses blessures, les mêmes que celle de l’Autre ; des guerres engendrées, des conséquences à bouffer, s’octroyant le droit d’avoir le goût amer de la défaite.
Il boit, il boit de la bouteille, les barrières explosées, les murs qui implosent, les paroles qui s’accumulent, se noient dans la belle bêtise qu’est l’alcool. Le liquide vermeil qui leur fera regretter, regretter d’avoir parlé.
Naos tend la main, il la tend vers son visage, mais elle ne réagit pas. Immobile face au toucher, mais éveillé dans chaque parcelle de son corps, elle se contente de le regarder droit dans les yeux. Alors qu’il touche sa peau et qu’elle arrête de respirer pour le pendant de quelques secondes. Et il attrape le menton, la regarde, le palpitant bat, explose peut-être, mais rien ne fait sens. Finalement, rien n’a jamais fait sens.
« Et toi, tu es blessée quelque part ? » ô oui. A tant d’endroits, dans la tête, sur le corps, dans l’âme, dans le cœur et dans l’esprit. Isaure c’est un champ de bataille, une guerre qui ne s’est jamais terminée. Le sang bouillonne, et les plaies encore ouvertes n’ont jamais eu le temps de cicatriser. Mais elle ne dit rien ; Pas maintenant. Et il la lâche enfin. Alors qu’elle sent, cette peau qui se languit d’un toucher qui n’aurait jamais dû être.
« Des fois je me demande si tu cherches pas à ce qu’on te blesse à dire tout et n’importe quoi à tort et à travers. » Elle le voit gigoter, elle le voit mal à l’aise, alors qu’elle monte le menton, elle bombe le torse. Elle n’a pas le droit, pas le droit de se laisser à lui, de s’abandonner à cette chose qu’elle a ressenti dans le passé. Cette Isaure là, elle a tracé à une croix rouge sur la tête de Naos. Elle lui a promis vents et marais, elle lui a promis sang et flammes ; mais elle ne lui a pas promis son cœur qui semble à peine se remettre de cet interlude perfide. Il se joue d’elle, c’est certain. « On a compris que t’étais la fille la plus belle d’Aksana, c’est pas ça qui va te protéger du monde. » Elle fait un pas en arrière et lui sourit. Ce sourire sans émotion, sans vie. Ce sourire qu’elle a façonné à son retour, ce même sourire qu’elle déteste et hait.
L’ancienne Isaure n’aurait jamais souri comme ça, l’ancienne Isaure riait à gorge déployée, elle réagissait comme elle aimait, rien n’était faux. A présent, c’est dans l’hypocrisie qu’elle se noie, qu’elle s’étouffe. Et c’est impossible d’en changer. Mais l’effet des mots est là, peut-être qu’il croit, peut-être qu’il croit qu’elle retombera, mais jamais, jamais à nouveau isaure ne courbera l’échine. « Tu te soucies vraiment de si je suis blessé ? »
Et elle rit, c’est presque cristallin. C’est presque vivant. Elle lui arrache la bouteille des mains et s’ensuit un pitoyable spectacle. Elle boit comme jamais, elle boit pour se donner le courage dont elle a toujours cruellement manqué.
« Je ne te poserais pas la question si je m’en fichais abruti. » La tête commence à tourner, les pieds à chanceler, alors qu’elle s’appuie contre la table qui trône au milieu de sa chambre. « La plus belle fille d’Aksana tu dis ? Serais-tu en train de tenter de me séduire ? J’ai appris de mes erreurs Naos, je ne suis malheureusement plus l’enfant que tu as connu. » Une autre gorgée pour apaiser le cœur qui bat. Et comme un félin elle s’approche de lui et elle dépose sa main sur son torse, à quelques centimètres de sa blessure, à quelques centimètres de son palpitant. « Je ne dis pas n’importe quoi à tort et à travers, je dis la vérité. Apparemment au sein de ce royaume la vérité a été censuré pour protéger les petites cachotteries de chacun. Je m’en fous, je n’ai plus rien à perdre, qu’on me blesse, ça m’importe peu. » Qu’elle dit, qu’elle crache, qu’elle revendique. « Est-ce que tu veux que je te soigne ? » Qu’elle dit en déposant sa main sur la chemise, sur la blessure, les yeux dans ceux de naos, approchant son petit corps frêle de celui de la création, de cet Autre. Elle refait le même geste que lui, elle attrape de sa main libre son menton, pour être sûr qu'il la regarde dans les yeux, qu'il y voit la guerre, le champ de bataille qu'il a laissé.
Est-ce que tu veux que je te soigne, que je panse tes blessures alors que tu as fracassé les miennes, alors que tu les a laissé béantes?