Jamais, depuis qu'elle avait quitté le bordel, depuis qu'elle avait cessée de se faire manipuler, Clysée, elle ne se sentait aussi vide. Elle se maudissait pour penser cela : mais elle se retrouvait à regretter l'époque où elle n'était qu'une fille de joie facilement manipulable ; parce qu'on voulait d'elle, parce qu'elle était importante, parce qu'elle était quelqu'un. Bien qu'elle ait toujours voulu de cette liberté qu'elle détenait désormais, bien qu'elle avait rêvé de nombreuse fois de marcher dans ces rues en tant que femme libre, elle se rendait désormais compte que cette liberté avait un prix et que la course pour montrer ce dont on était capable était interminable et destructrice. Ce que renfermait les murs du bordel était infernal, inhumain, mais ce qui parcourait les rues en dehors était tout simplement dénué d'éthique, qu'elle était belle cette liberté. @Ido Aderal vint saisir son bras, de la même manière don't il l'avait saisit quelques semaines auparavant et qui avait marqué son épiderme de deux traces légèrement violettes ; elle avait passé des heures à les admirer. Il la plaqua contre le mur, son dos rebondissant légèrement sur les pierres froides et humides.  - Prouver ta valeur ? PROUVER TA VALEUR ? Tu te fous de moi Clysée ? Tu veux quoi ? Tu veux mourir ici ? Tu veux mourir comme tous les autres ? Tu me prends pour qui Clysée ? Le grand Ido ? Tu crois vraiment que je me prends pour quoique ce soit de grand peut-être ? Je suis juste un meurtrier ok ? Voila ce que je fais pour survivre Clysée et je t'interdis de devenir comme moi. Et je t'interdis de crever ici, T'AS COMPRIS ?? et elle l'avait fixé, pendant de longues secondes, admirant ses lippes de son regard émeraude. Peut-être que c'était ce qu'elle voulait au fond, mourir, mourir ici, qu'elle puisse enfin ressentir quelque chose de nouveau. Les larmes lui étaient rapidement montées, ses prunelles presque noyées dans ces perles envahissantes, elle le fixait toujours, c'était tout ce qu'elle savait faire. - T'es pas un meurtrier. et ça lui faisait mal, de voir qu'il avait une si basse estime de lui, alors qu'il était l'homme le plus extraordinaire qu'elle n'ait jamais connu. - Tu te rends pas compte que t'es beaucoup plus que tout ça. ne s'était-il jamais demandé, pourquoi ses désirs les plus fous étaient de lui ressembler ? n'avait jamais t-il pensé qu'il était celui qui l'avait sauvée ? c'était comme si le silence était tombé sur la ruelle, les isolant de la boucherie qui couvrait les rues. - Pour moi tu l'es en tout cas. dit-elle finalement avant de se dégager du mur qui avait semblé l'emprisonner durant de longues minutes, ses pas raisonnant légèrement dans la ruelle froide.

C’est à peine si, dans l’opiumerie, les âmes sont en vie. Des corps rêveurs jonchent ce territoire aux mille odeurs, étalant là des dignités, là des honneurs, pour ne garder que cet air, éternel, de béatitude viciée, tandis qu’au dehors, déjà, grouille la vermine. Lui, hélas et comme bien d’autres, n’entend pas tout de suite les borborygmes du peuple que l’on égorge dans son sommeil ; c’est que les tout premiers assassins œuvrent en silence, aussi fluides et secrets que les denrées, ici, fumées. Assis, le corps à demi-nu, les muscles délassés, il pointe vers la pénombre son regard harassé qu’une rare quiétude comble toutefois. Dans son dos, les métacarpes rôdées de la Khodja pansent sa vieille carne brûlée par cette guerre de jadis puant, dans les annales de l’Histoire, l’amertume consommée. Ils ne disent rien. Comme de coutume. Mais dans cette mutité vénérable, soudain, claquent les vociférations d’un extérieur jusqu’alors sciemment omis. Les silhouettes se figent. Hector jette un œil aux persiennes qui, à bien regarder, tremblent, puis se lève, d’un bloc. En approchant de la lucarne, il distingue tantôt des citoyens affolés qui détalent, tantôt des simiens armés qui les massacrent. « Ash. » La familiarité, en ce lieu seulement formulée, convie la lionne à s’ébrouer et, lors même qu’elle approche à son tour de la fenêtre, au Capitaine de reculer. Il se vêt succinctement, harponne son arme et descend jusqu’au rez-de-chaussée où nul ne remue vraiment. Cet empire-ci est foutu d’avance. Ses pas le mènent jusqu’à la porte en bois armé surmonté d’un judas au moment même où les gonds éclatent sous les assauts répétés d’une paire de soudards. (lancer de dé combat réussi) La senestre se tend, forme une mâchoire de feu qui s’élève puis s’abat, dévorant la gueule du mercenaire le plus véhément, tandis que la lame, sortie de son fourreau, tranche net la nuque du second. La carcasse étêtée ondule, s'écroule aux pieds de l'Oshun, aussitôt rejointe par le cadavre calciné de l'autre lambda, couvrant les injures blasphématoires que les babines du bourreau rauquent. Il se tourne, traque les cambrures guerrières d'Ashîva.

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Territorial est le courroux qui déflagre entre flancs, comme poudre au feu, tandis que bondit le regard, d'un corps au suivant. Agonies anonymes, que la Mère souffre pourtant en sa chair. Un râle lui scinde l'œsophage. C'est sa gorge que l'on tranche, en bas ; et son palpitant que l'on surine, non loin. Launondie, saccagée. Ses résidents, massacrés. D'aucuns diraient que c'est son sein que l'on viole, et sa marmaille que l'on assassine là, juste sous ses yeux fous. Le vacarme, à l'étage inférieur, arrache ses prunelles à l'horreur. Hector. Chute, de ses griffes coupantes, le linge en lambeaux, maculé d'onguents, tantôt saisi à la volée. À son tour, dévale les degrés, mollets éperonnés par les boucles de ses sandales à peine chaussées ; vive allure, ne déclinant qu'à la vue des cadavres prosternés, ventres à terre. Comme confondus en de plates excuses. Miséricorde qu'elle leur crache, la Furibarde, maudissant en sourdine leurs pauvres âmes avant qu'elles ne détalent ; puis les enjambe, pour s'en venir flanquer la stature de l'Incendiaire, dans l'ombre de l'embrasure au battant défoncé. De l'index et sans mot dire, puisqu'il sait lire en ses pensées sans traduction, la Corneille désigne l'échelle de secours, faufilant la brique du bâtiment d'en face. S'élever, pour mieux voir. Prendre de la hauteur, pour mieux penser. S'il n'y a plus, pour l'instant, signe de grabuge imminent, l'écho des rixes éclatant au-delà, dans les venelles adjacentes, ne laisse guère place au doute : les vers ont infesté les entrailles de la cité, mais jusqu'où se sont-ils déjà propagés ? L'échine basse, la louve quitte alors l'antre, fauchant une barre à mine au poing crispé d'un défunt vautré dans le caniveau qu'elle franchit, talonnée de près par le Capitaine. Furtives, les deux silhouettes traversent la chaussée.

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La racaille afflue en tous sens. Se fond dans les valses horrifiées de la piétaille. Il faut prendre de la hauteur, comme le lui signifie si bien sa comparse ; et c’est là-haut, sur les faîtages branlants des baraquements, que la madone veut se hisser. Aussitôt les essors sont-ils pris que d’autres molosses débarquent dans la venelle, écume aux lippes et rage aux tripes. Une pogne se saisit sans douceur du bras féminin et enjoint la Khodja à s’écarter, moins pour sauver sa peau de lionne aux dents tout aussi longues que ses siennes canines, que pour lui offrir quelques secondes d’avance durant lesquelles elle fera état des lieux. (lancé de dé combat échec) Tandis qu’Ashîva grimpe, le sabre tranche un premier membre mais une déflagration assourdissante dégueule une balle dans la nuit. Touché à l’épaule gauche, le Capitaine rugit son ire qu’il dégoise ensuite au museau de l’enflure aussitôt embrochée. Une troisième vermine est occise, cette fois sans grande grâce, et c’est vers les toits qu’Hector lève ensuite sa mâchoire. La chair trouée dégorge un ichor chaud qu’il panse vaguement par son poing armé. Impossible d’ascensionner à son tour l’échelle. « Que vois-tu ? », l’apostrophe-t-il, et de poursuivre, la voix lourde de sens. « Combien sont-ils ? » Et le palais ? Ses orbes se braquent en direction du castel dont il ne voit que les lointains étages.

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Usant à bon escient du sursis que lui octroie son acolyte, la féline s'élance vers les hauts. Escalade que rien n'entrave, ni ne freine ; pas même la détonation, dérobant au Lion, resté en bas, l'un de ces rugissements, plus furieux que plaintifs, dont elle l'a plus que souvent ouï se fendre. C'est qu'elle connaît, traduit, chacun de ses cris, Ashîva. Celui-là n'est pas de ceux qui la font sourciller. Accostant le premier ourlet de tuiles, alors, elle se focalise sur la visée qui est la sienne : repérer quelque mouvement susceptible de trahir les intentions des nuisibles. C'est d'abord à la frontière des beaux quartiers que se porte le regard plissé, qui n'a que la lune et le ballet frénétique des torches pour se repérer. Ce qu'elle craignait tantôt, se vérifie : Brezin n'a pu contenir la menace des ombres aux absurdes chorégraphies. Ce n'est décidément pas une armée, mais une horde, sans stratégie aucune ; pourrait-on croire. Chaos à l'apparence trompeuse ; l'enfant d'hier se souvient, de l'art et de la manière, dont les opprimés font la guerre. Un rictus lui froisse la lippe, au souvenir de ces temps révolus. Sourire sans joie – sans peine, non plus. « Guérilla... », qu'elle renseigne, n'élevant pas la voix plus que nécessaire. Ses prunelles, acclimatées, se déportent ensuite vers le castel qui, d'ici, semble encore si quiet, si serein... mais ça n'est pas pour durer, non. « Un peloton avance sur le palais.. ils vont vite », qu'elle devine simplement, au flot de flambeaux armant leurs poings. Mais elle ne les distingue pas, ces hommes et femmes, ces lambdas qui, au contraire des groupuscules semant la zizanie à l'entour, progressent avec ordre et sans ambages. Sans plus s'éterniser, sa silhouette rallie le pavage. Écartant la paluche du Capitaine pour jauger, en-deçà, la plaie superficielle, elle murmure. « Hector, où est l'armée ? » Question, si l'en est, plus que légitime au regard de la facilité avec laquelle les vandales gagnent du terrain, sans qu'obstacle humain ne se soit encore dressé à leur encontre. À l'étoffe de sa jupe, les griffes s'en vont lacérer une ligature ; garrot de fortune qu'elle lui noue, en dessous de l'articulation.

Elle confirme, en quelques rêches syllabes, qu’Ernest Swanson avait tort. Les assauts perpétrés par Anders Pollux et celui plus précisément orchestré à Dryang n’étaient qu’un début, un commencement tel que le Capitaine l’avait prédit au dernier Conseil tenu. Un fracas de colère passe dans les calots de l’Oshun et résonne jusque dans les tréfonds de son poitrail par de gutturales inflexions. Ce coq travesti d’or aurait mieux fait de boucler son bec ; à trop cancaner comme un savant homme qu’il n’est pas, le jeune roi a fini par écouter ce tas de morgue empesée sans entendre les contestations manifestes et mémorables de son oncle. À présent plus que jamais, le chef de guerre grognarde sa bile et maudit, pas vraiment en silence, cette couille-molle de goret qu’il embrocherait bien sur le fil de sa lame — et, s’il est vrai qu’une troupe marche vers le Palais des Flammes, c'est aux chiens de Pollux que pourrait revenir l'insigne honneur de s’en charger. « Hector, où est l'armée ? » Il godaille un rictus sans lorgner la besogne que les doigts prestes façonnent, ni faire attention à l’algie pourtant lancinante battant sous ses chairs. « Elle régale la gueule du loup », qu’il crache sans égards, fixant les pourtours évanescents de l’architecture royale. « Envoyée sur Dryang il y a plusieurs jours. D’aucuns ont cru que mes troupes sauraient harceler le Grenier de Flamaerin sans disposer ni d’embarcations pour traverser son fleuve ni d’assez de vivres pour tenir un siège. » La mandibule hispide plonge à l’endroit de son acolyte pour lui susurrer sans douceur aucune : « Fais-moi ce plaisir, Ashîva, si tu croises Ernest Swanson, tranche-lui la queue et fais-la lui avaler jusqu'à ce qu'il s'étouffe avec », méchamment dit, quoiqu’avec grand sérieux, car il sait la Khodja capable de cela, et de bien pire encore. Il se redresse et marche jusqu’à la bretelle de la rue investie. En sentant la Corneille rejoindre son flanc et ses billes dévorer le spectacle, il poursuit, les orbes arrimés au rivage urbain mais l’esprit accroché aux émois féroces de la belle — qu’il sent et ressent sans aucune peine, comme un tout qu’ils partagent. « Va. » Non pas un ordre, tout au plus un acquiescement, celui de la laisser rejoindre ce clan qu’elle protège comme une louve patronne sa meute lors même qu’aucune de ses fibres ne souhaite la laisser partir — loin de lui, encore, toujours, comme une rengaine à la voix cassé. Ses prunelles se braquent sur Brezin où, dans l’imposante demeure familiale, Léonte a pris ses quartiers quelques jours auparavant. C’est là-bas, en priorité, que le paterfamilias compte se rendre, préférant au sauvetage immédiat de ses neveux perchés dans le nid régalien s’assurer personnellement de la sureté du si cher héritier.  

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Femelle à l'affût – d'un museau, d'un pelage, d'une phonation – harcèle la cohue. Du regard autant qu'au flair, elle les cherche, ses louveteaux. Asghari, d'abord. Asghari, surtout. En retrait de la meute et à telles sombres heures, la Matriarche sait la Solitaire plus que jamais vulnérable. Est-elle encore seulement à Launondie ? Le doute est révoltant – quelle sorte d'odieuse marâtre ignore où donc cavale sa marmaille ? Sabah, toutefois, doit savoir, se console l'indigne. Au moins, et c'est là son humble crédit, leur a-t-elle donné ceci de bon, ceci de bien : une mère, une vraie. De celles dont on ne frôle pas la niche sans y laisser un morceau de cul. Alors, l'inquiétude oblique sur Alaia, là-haut ; et puis, sur Akram, là-bas ; enfin, sur Asrae. Qui n'est certes pas de sa chair, mais non moins sa digne légataire. Oui, c'est elle qu'elle doit débusquer, en première – pour la chasser, à coups de tonnerre s'il le faut, hors de ce carnage nocturne qui sera le charnier de l'aube, et dans lequel la Corneille ne veut pas reconnaître une seule charogne qui lui soit chère. À défaut d'avoir besoin d'effleurer de l'œil le profil masculin pour deviner que se trame en ses pensées quelque similaire dessein, c'est à ses reins qu'Ashîva coule, sous étoffe, une sénestre désinvolte, une caresse déloyale. Derme pris en traître, auquel la madone, qui sourit, ne dit pas adieu ; mais à bientôt. Ici, ailleurs, au-delà. Tôt ou tard. Alors, l'Orageuse sans plus s'appesantir, s'éloigne à contre-courant du flot plébéien démonté, fuyant les bas-quartiers. Sur guère plus de quelques foulées, néanmoins.

Elle croit à une explosion, d'abord, tant le choc est fracassant. Devant elle, à un cheveu près, c'est en réalité un échafaudage qui s'est effondré, broyant la marée humaine sous mont de tôles et poutres. Il lui faut encore un instant pour percevoir, au travers des denses poussières, la source même du désastre ; un Mêlé, flanqué d'une dizaine de comparses, qui déjà franchissent le mur de débris et de corps enchevêtrés. Droit sur elle, droit plutôt sur la foudre de femme qui, littéralement, laisse éclater sa colère en leur direction. [ échec du dé ] Pluie d'éclairs au demeurant toute aussi terrible, qu'hors de contrôle ; si l'un d'eux frappe le Bleu visé de plein fouet, et tient le contingent en respect, l'électricité ne fait pas barrage aux projectiles. C'est d'une flèche à la hanche, qu'elle écope, la Louve, dont on veut à présent la peau.

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Le chaos absurde dans lequel Deynor se retrouvait entraîné avait complètement tétanisé le dresseur de chevaux. Il fallut qu'un assaillant qui se jetait sur lui soit neutralisé par les foudres de @Nahia Basarab pour que Hothgar sorte de sa catatonie. Il posa sur la jeune femme un regard empli de reconnaissance. « Merci ! » Il se serait sans doute étalé davantage si une colonne n'avait pas cédé et s'était écroulée au sol dans un gigantesque nuage de poussière et des cris de douleur. L'onde de choc qui gondola le sol manqua de renverser Deynor, mais il tint bon sur ses jambes. Il remarquait un homme d'âge mûr de quelque ressemblance avec sa sauveuse qui tenait auprès de celle-ci lorsqu'une nouvelle vague d'assaillants se dirigea vers eux. Lorsqu'il vit ce mêlé user de son pouvoir pour envoyer des gravats dans sa direction, l'eartanerien sut qu'il était temps pour lui de se réveiller pour de bon. Il chercha à éviter les gravats et dut, pour cela, plonger au sol dans une sorte de roulé-boulé qui n'avait absolument rien d'académique mais qui le fit se sortir indemne de l'attaque du mêlé bleu.

Lancé de dé. 5 réussite.

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