Comme l'envol d'un oiseau, le cillement d'une paupière, la course d'une larme. Vif, inodore. Une blessure épanchant des milliers de morts, écrivant la vie à son point de rupture. Un écho qu'on cherche sans trouver, quand le seul cœur à battre est celui qui cogne contre sa propre poitrine. Une colère qu'on aimerait délivrer, des phalanges qu'on voudrait s’abimer, une plainte inexprimée, des regrets et des gorges serrées, des poumons vides, une peine acide. Elle ne dit rien, ne dira rien. Parce que les mots ne peuvent pas réparer, les mots ne peuvent pas recoudre cette plaie béante, dévorante, là où l'amour apprivoisait le vice, émouvait l'impassible, s’enivrait d'impossible. Parce que les mots ne peuvent pas allouer aux yeux une nouvelle lueur, au cœur un nouveau souffle, à l'enfant une nouvelle vie. Elle n'était pas mère, n'avait jamais été faite pour ; mais, ô combien elle avait aimé être l'ombre de laquelle était née une lumière.

@Eurus Osoryd ; 171 mots.