pseudo et prénom ‹ MITTWOCH, élodie. âge ‹ vingt ans, askip c'est le meilleur âge, j'demande encore à voir. comment as-tu trouvé le forum? ‹ askip j'suis là avant même l'ouverture. pays ‹ france, sud-ouest rpz. fréquence de connexion ‹ jamais, je compte disparaitre dans trois jours tkt. votre avis sur le forum ‹ super moche. parrain ? ‹ j'suis indépendante. smiley préféré‹ gif qui décrit le mieux votre personnage‹

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Dahlias rouges, arums blancs, le tout rehaussé de quelques branches d’oliviers, reposaient dans l’eau de ce vase immaculé. Le bouquet était arrivé le matin même, apporté par un mêlé hâtif, dont la tenue d’esclave arborait les armoiries de la nouvelle royauté de Flamaerin. Un cadeau embaumant le petit salon des Caladri, destiné tout particulièrement à l’aînée de la famille - dont le nom avait été roulé et sué sur la langue de ce serf à l’accent d’ailleurs. Ornella, dans sa longue robe couleur alizarine, observait les fleurs d’un regard rêveur, absent. La porte du salon, dans son dos, s’ouvrit dans un craquement boisé. La jeune fille se retourna dans un sursaut contenu, et aperçut, face à elle, les soldats de la nation alliée. Passa devant eux, avant de refermer la porte sur ses pas - leur donnant ainsi une intimité, le prince Oshun. « Votre Altesse. » Elle s’inclina, la petite demoiselle, devant ce sang bleu qui l’honorait d’une visite à son domicile. Un éclair traversa ses iris : complicité, gaieté, et une certaine sensualité que pouvait dégager une jeune fille de dix-sept ans. Laissant le sourire ingénu flotter quelques instants en sa direction, elle se retourna vers le vase et son contenu aromatique. « Elles sont ravissantes. Elles me rappellent Seedtriun. » La ville de l’enfance, de l’innocence et des temps heureux, que les Caladri s’étaient vus forcer de quitter, de par son danger, de par sa proximité avec la frontière aerinstinienne. Elle demeurait désormais à Greenstall, dans une maison de fortune, et participait aux quelques évènements de la cour des Roses - c’est là même qu’elle l’avait rencontré, lui. Le prince incandescent, Hector de son nom : et depuis cette soirée-là, Ornella ne pouvait effacer le visage de l’éphèbe royal de ses pensées. Son cœur battait plus rapidement, et ses lèvres s’étiraient plus souvent : bonheur innocent. Il s’était rapproché d’elle alors qu’elle contemplait le cadeau, et se plaça dans son dos, sombre sourire sur son visage : il était loup, prédateur ombré sous les œillades courtoises et les gestes évocateurs. Il murmura à son oreille, de sa voix rauque, « Je suis désolé, Ornella, que vous ayez dû quitter votre chez-vous. La guerre est une chose horrible. » et elle savait qu’il n’en pensait pas un mot, mais le laissa dire. Parce que ses paroles la berçaient agréablement. Parce que son timbre ne chantait rien que pour elle. Et qu’elle se sentait spéciale, lorsqu’il lui tournait autour. « Mais elle est nécessaire, Hector. » Et le meilleur moyen pour s’élever, pensa-t-elle en plantant un sulfureux baiser sur les lèvres de l’aimé.

« Je ne te savais pas aussi crédule pour croire au prince charmant. » fut la première phrase qu’elle entendit lorsqu’elle poussa la porte de leur chambre. Cosima, cadette qui lui ressemblait en tous points, était assise sur la chaise, sous la petite fenêtre donnant sur les jardins royaux. Elle avait dû les entrevoir sur le palier, perchée par-dessus la rambarde boisée, à espionner son aînée et son royal invité. « Ne dis pas n’importe quoi, Cosima. » lui répondit-elle, refermant la porte derrière elle. Elle parcourut la petite pièce sans un regard pour sa sœur, les pensées encore tournées vers celui qui venait de partir : les iris absents, le sourire à moitié effacé, la longue chevelure d’or défaite, l’étoffe rouge froissée. « C’est différent. Il est différent. » qu’elle soupira en prenant place sur le lit, la moue à mi-chemin entre le rêve et la bouderie. Cosima, dans toute sa dextérité, leva les yeux au ciel, et se leva de son siège, faisant face à sa sœur, les bras croisés sur la poitrine. « Tout ce que je vois, c’est qu’il a le sang bleu. Il est prince, son père a conquis le trône des flammes. Et toi ? T’es bronze, Ella. Ton père n’a rien fait, si ce n’est sermonner les âmes esseulées. C’est pas pour toi, ça. Pourquoi tu vas pas te trouver un gentil petit mari de notre rang, qui saura t’aimer et te servir comme il se doit ? » Elle parlait de sa voix dure, celle qui ressemblait tant au timbre de leur mère - celle qui irritait Ornella. Et son regard se faisait épais, à l’instar des iris de leur père - celui contre lequel Ornella se braquait. Alors les lèvres de l’ainée se pincèrent, et les éclairs perçaient les cieux clairs de ses quinquets - se devait-elle de juger les agissements de sa sœur ? ne pouvait-elle donc pas se réjouir de ce bonheur trouvé ? « Ton pessimisme nous perdra tous, Cosima. » qu’elle lui répondit, le sourire narquois aux lèvres - mauvaise. Elle se détourna de cette sœur qui ne la comprenait pas et attrapa son ouvrage, broderie fleurie qu’elle tissait à ses heures perdues. « Tes chimères causeront notre perte, Ornella. » Souffle froid qui se répandit dans la pièce, échappa d’entre l’émail de la cadette. Critique et aberration, c’en était trop pour l’ainée, qui s’écria aussitôt « Tu ne comprends rien ! » Les bras en l’air, avant de retomber mollement contre son cœur, Cosima ne se fit pas prier pour lui répondre. « Qu’y-a-t-il à comprendre ? » Lâchant son métier, Ornella planta son regard dans celui, ombrageux, de la sœur. Portant le poing à son cœur, elle s’en plia presque en deux tant elle mis de force en ses propos. « Je l’aime ! Il m’aime ! » Et elle y croyait, à cet amour, malgré tout. Malgré leurs sangs divergents, malgré leurs nations contraires, malgré ce destin qui voulait se jouer d’eux. Mais ce n’était pas suffisant pour Cosima, qui regagna dans un soupir sa chaise, près de la fenêtre. Elle avait repris son observation des jardins et des nobles gens qui s’y promenaient, au loin. Sans un regard de plus pour sa sœur, elle conclut son idée, de sa voix absente, vague. « Il n’est pas pour toi. Ne le sera jamais. Je te conseille de l’oublier bien vite, si tu ne veux pas-- » « Vas-tu donc te taire ?! » Et la furie, après avoir jeté son ouvrage à la figure de sa cadette, s’envola hors de la pièce.
Romantique et pragmatique.
Ornella et Cosima.
Deux faces d’une même pièce.

Les graviers craquaient sous ses souliers. Dansant sur l’horizon, la fumée noire des derniers bombardements. Au loin, des vies avaient encore été perdues. Le peuple n’était plus que cadavres fumants - et elle, elle souriait comme une fleur au milieu de cette misère. Parce qu’elle vivait, parce qu’elle aimait. Parce qu’elle gagnait. Elle venait de passer l’après-midi parmi les rayonnages de sa mère, à respirer les vapeurs nocives des bocaux étiquetés, et chassée par cette mère aux affaires étranges - dont elle comprenait déjà l’ampleur, Ornella arpentait les rues reconstruites de Greenstall, le bas de sa robe bleue chatouillant ses mollets à chaque pas sautillé.
Et c’est là qu’elle le vit.
Ingmar.
Et qu’elle se souvint de cette scène entraperçue, il y a des années de cela. A peine comprise. Le frère prisonnier des gravats, et le gamin qui s’avançait vers lui, une drôle de lueur dans le regard. Ils parlaient, mais trop loin, elles ne pouvaient pas entendre la teneur de leurs articulations. Et la lame qui scintilla au soleil, et cette gamine qui devina qu’elle ne devait pas se trouver là. Mais elle ne put se résoudre à partir, pour ce que son regard était vicieusement captivé par cet enfant-homme qui cède au pêché suprême ; le baiser de la Mort. Elle ne sursauta pas lorsque le sang se déversa sur les gravats. Elle ne ferma pas les yeux lorsque le dernier souffle fut expiré.
Alors aujourd’hui, elle se retourna sur son passage. Elle l’observa, cet homme qu’il était devenu. Ce meurtrier avec lequel elle partageait un lourd secret. Et alors, elle su.

What is love, compared to power ?

« T’avais raison. » Elle se précipita dans la petite chambre, dans laquelle Cosima se trouvait déjà - sœur de l’ombre, elle était celle qui restait en retrait. Elle releva à peine la tête lorsqu’Ornella se jeta sur le lit, à côté d’elle. « C’est pas le prince que je dois épouser. » Une révélation qui lui était venue sur le chemin du retour, lorsqu’elle avait croisé son regard sombre, transformée au fil des pas en certitude. Ingmar K’han, fils des plus grands mercenaires eartaneriens. Elle se voyait sienne, rayonner à ses côtés : le perfide soldat et la reine des poisons. Hector n’était plus qu’un souvenir, une chimère comme l’avait si bien décrit Cosima quelques mois plus tôt : il était prince, et elle n’était rien. Mais Ingmar ? Ingmar était comme elle, et plus encore, et il était celui qui la mènerait jusqu’aux tréfonds de ses songes. « Allons donc ! Et t’as trouvé qui, pour le remplacer, ton beau prince ? » Elle rit, Cosima, moqueuse de ses envies changeants, instables. « Ingmar K’han. » Son nom, ainsi soufflé entre ses lippes, n’avait jamais sonné mieux.


Elle poussa la porte, sans un bruit - si ce n’est celui du plancher qui craqua sous ses pieds menus. La lune, haute dans le ciel nocturne, cajolait les murs de ses blancs rayons, éclairant les visages endormis de ce doux éclat si singulier. Ornella, silencieuse, pénétra dans la pièce, le regard balayant les meubles et les trésors dont ils étaient ornés : des fleurs de toutes les couleurs, dans des vases en cristal clair, une boîte à musique dont la ballerine s’était arrêtée au milieu de sa valse, une peluche à l’œil borgne, qui lui appartenait autrefois, des jouets éparpillés ici et là, et bien d’autres richesses qui peignait l’innocence d’une nurserie enfantine. La mère, enlacée dans sa baigneuse pâle, arpenta doucement la pièce, glissant ses mains sur les commodes et les fauteuils, détournant soigneusement le regard de ces silhouettes inertes. Les pieds, glissés dans leurs chaussons, se trainaient sur les lattes de bois, las, fatigués - fureteurs. Le frottement de ses pas se mêlait aux souffles lourds des enfants, et une fois que la pièce fut minutieusement inspectée, elle n’avait plus d’autres choix que d’affronter les âmes endormies. S’approchant du premier lit, elle se pencha au-dessus du visage assoupi : les yeux fermés, les lèvres entrouvertes, et les traits en paix, le fils ne lui était que plus tendre - l’aîné lui avait volé tout amour lorsqu’il était venu au monde, à se demander si la mère pouvait aimer autre personne. Gunnar, fils prodige qui se révèlerait plus tard digne des espoirs de la mère, n’était encore qu’un enfant, dont l’innocence tiraillait le visage, et qui ne demandait rien de plus qu’un peu de tendresse et d’attention. Et elle apprenait, Ornella, à être cette mère qu’il désirait. A aimer. A choyer. A montrer l’empathie qu’on attendait d’elle à l’égard de ses enfants. Il y avait des défauts dans cette maternité incertaine, mais elle s’efforçait d’essayer. Pour lui. Pour cet ange que les dieux lui avaient offert, malgré l’amertume de son palpitant, malgré la noirceur de sa jeune âme.
De l’autre côté, dans ce berceau aux barreaux finement ciselés, le poupon gigotait selon les aléas de ses rêves. Ornella passa une main languissante sur le crâne de son garçon avant de s’en détourner, et de rejoindre à pas lent le couffin. Nehina reposait là, les paupières closes, les sourcils froncés, ses petits poings fermés d’une grande force. La mère s’agenouilla et laissa tomber son bras au sein du berceau, jusqu’à rencontrer ce petit corps frêle qui ne connaissait la vie que depuis quelques mois déjà. Sa main, hasardeuse, caressa les courts cheveux, dont les premiers se révélaient flavescents. Les cajoleries distraites devinrent les berceuses chasseresses de démons chimériques, apaisant l’enfant dans ses songes - un faible sourire, mais sincère, colora le visage maternel. D’entre ses lippes s’échappa une douce harmonie, finissant de calmer la petite agitée. Elle resta ainsi quelques instants supplémentaires, à sourire à cette enfant endormie, caressant son doux visage de ses paumes aimantes. Nehina, troisième enfant, douce, délicate, petite Nehina. Et alors qu’elle continuait à câliner cette âme si jeune, son regard se releva, et heurta la dernière couche - et l’enfant qui y reposait. Son sourire fana, et une lueur imperceptible farda ses iris - chagrin ? regret ? tendresse ? ou tout à la fois ? Ornella se releva, et referma son peignoir autour d’elle : elle esquissa les premiers pas vers son dernier enfant, le cœur hasardeux. Hisia. Deuxième enfant, délicate enfant. Une toux s’empara de la gamine, qui crachait ses poumons dans son sommeil, tourmentée par la punition que les dieux lui avait jeté à la naissance, pour ce que le père avait fauté. Elle s’approcha un peu plus, observa l’enfant maudit qu’on lui avait donné. L’amour lui crevait le cœur, mais la peur aussi : la peur de la perdre, la peur de contrer les idoles, la peur d’échouer. Ça la paralysait, l’empêcher d’agir avec elle comme elle le faisait avec les autres - l’empêchait d’aimer pleinement son enfant.

Ils étaient le fruit d’une union ensanglantée.
Ils étaient siens.
A jamais.

La mère se pencha, et remonta la couverture sur le corps frissonnant de sa fille - un geste d’une grande tendresse, effectué seulement à l’abri des regards. Le plancher craqua, et Ornella se releva précipitamment, s’apprêtant à croiser le regard d’Ingmar, qui s’était aperçu de la disparition de son épouse de la couche familiale. « Je dors pas. » articula-t-il, de sa forte voix enfantine. Ce n’était pas le conjoint, mais l’orphelin. « Kaz ? » Gamin confié par le roi déchu, fils de héros rejoignant les mercenaires implacables - drôle d’ironie. Ornella délaissa la couche de sa fille pour rejoindre, à petits pas, le réveillé. « Je dors pas. » répéta-t-il, la mine boudeuse, le regard hagard. « Allons, retourne dans ta chambre. » Elle finit par le rejoindre, passa sa main sur la tête brune, perdit ses doigts dans ses mèches nuit. Jetant un dernier regard en arrière, vers sa chair endormie, elle attrapa la main de l’orphelin - son fils, lui aussi. « Je viens avec toi, mon enfant. »

« Le roi parle d’exécution. » Silena lui faisait face, toute droite tenue - comme à son habitude. Sa voix porta jusqu’aux tympans de sa maitresse, qui refusa d’en croire un seul mot. « Exécution ? Non. Non ! » Assise face à son époux, elle se leva d’un saut. L’attente avait été pénible, et la sentence l’était encore plus. Ses longs cheveux blonds volèrent derrière elle lorsqu’elle se précipita pour contourner la table, et se retrouver aux côtés de son seigneur, celui auquel elle s’était offerte il y a bien des années - sans un seul regret depuis. « Ingmar, je t’en prie. Fais quelque chose. » La voix, déjà, se brisait : la seule perspective de perdre un fils étranglait son être. Elle posa la main sur la sienne, chercha à croiser son regard ; il semblait las, fatigué. Elle n’était que terreur et panique. « Parle-lui. Il saura t’écouter. » Une litanie qui commença sur ces quelques notes, rythmée par ce cœur maternel fissuré par les nouvelles apportées du palais. « Je t’en prie, protège notre fils. » Jamais sa voix n’avait-elle était plus douce, plus tendre : elle le suppliait de tout son être, en tremblait jusqu’à la moelle. « Il n’est pas notre sang. » L’articulation tomba, froide. Et l’époux retira sa main, détourna le regard. Il refusait de l’entendre, refusait de voir sa douleur - mais Ornella était fière, et féroce. « Qu’importe ? » s’emporta-t-elle, « Il est notre fils, depuis bien longtemps. Depuis aussi longtemps que Nehina est notre fille. » Elle l’assénait de faits, pour lui prouver la véracité de ses dires. Parce que Kaz, il comptait autant que les autres. Il ne partageait ni leur nom, ni leur sang : mais il était un des leurs. Et la mère refusait de tourner le dos au fils, qu’importe s’ils l’avaient tous fait. « Il ne mérite pas la mort, et tu le sais. » qu’elle continua. De nouveau, elle chercha à atteindre l’époux, le père, attrapant son visage entre ses doigts insensibles. « Ingmar, parle à Thomas. Kaz n’y est pour rien. » La voix se fit dure, convaincante. Elle ne voulait plus supplier ; elle ordonnait.

« (…) A partir de ce moment, tu ne conserveras ta vie qu’à condition de te tenir sagement dans le bannissement qui t’as été infligé. J’exigeais ta tête mais les K’han ont préféré cette solution. De grandes âmes jusque dans la trahison. Quelque chose qui doit totalement t’échapper. »


« Karina. » La crinière d’or se précipita, lâchant le bras de l’époux, vers cette silhouette recroquevillée. Elle s’agenouilla à ses côtés, et déposa une main empathique dans son dos sanglotant. « Oh je n’ose pas imaginer la douleur que tu traverses aujourd’hui. » Elle-même mère ne pouvait que comprendre la douleur qui agitait aujourd’hui sa belle sœur. Elle avait le visage ravagé par les larmes, et les mèches de charbon collées à son front par la chaleur étouffante de Flamaerin. Ornella, doucement, caressait ce dos tremblant. Sa voix, forte à travers les sanglots crevant, se faisait douce, malgré les grimaces qui tonnaient dans son regard - Karina n’avait jamais eu de place dans le cœur de cette sœur par le mariage. Mais aujourd’hui, aujourd’hui était différent. Elles s’alliaient dans la douleur de la perte. « Nous avons perdu l’un des nôtres. Il était bien trop tôt pour -- » Elle s’étrangla, n’osa finir sa phrase. Son regard d’azur se leva et fixa l’horizon, vague, sans voir les silhouettes des hommes qui discutaient. « Il sera vengé, ne t’en fais pas. Sa mort sera vengée. » Promesse qui s’étiola dans les grandeurs des plaines enflammées. « On ne tue pas un K’han sans en subir les conséquences. »


Y’avait ce vide. Il résonnait. Il frappait. Ça tambourinait contre les parois, ça les fracassait.
Y’avait ce vide, cette absence. Elle ne comprenait pas. Elle ne sentait plus.
Elle se tordit les poings sur le ventre. Elle chercha, elle sonda. Elle fit quelque pas, s’éloigna de cette couche - elle n’en pouvait plus de cette couche, ne la supportait plus. Trois semaines. C’était long. C’était douloureux. C’était fini. Elle se remettait sur pieds, mais y’avait un truc qui manquait. Elle ne savait pas encore quoi, mais elle savait. Elle alla tirer les rideaux ; dehors, la neige avait recouvert les jardins. Elle ouvrit la fenêtre, respira l’air frais : elle renaissait de nouveau. Sur la commode, à côté d’elle, un vase aux fleurs vermeilles. Ça la fit sourire, de les voir là. De savoir que malgré l’arrêt du monde, malgré le virus et la mort, quelqu’un avait cueilli des fleurs. Quelqu’un avait embaumé sa chambre. Elle aima imaginer qu’il s’agissait de son époux, le doute subsista pourtant. Elle s’en approcha, de ces jolis bourgeons, en respira leur arôme enchanteur, et du bout des doigts, caressa les pétales - comme elle avait tant l’habitude de faire, pour les inviter à s’ouvrir d’avantage.
Rien. Le vide, encore.
Elle essaya de nouveau. Se concentra. Visualisa la floraison.
Rien.
Les sourcils se froncèrent : incompréhension. Serait-ce donc ça, le vide ? Elle chercha, elle sonda : et oui, pourtant, elle n’entendait rien. La terre ne lui répondait plus. Mais les roses fondirent, les pétales en feu. Ça dégoulinait de ce magma sanguinolent. Elle recula, fuit ces fleurs silencieuses. Elle recula jusqu’au centre de la pièce, sans pourtant lâcher du regard les pétales rouges. Sa respiration s’alourdit, devint saccadée. La pièce se fit plus étriquée, les murs se refermaient sur elle. Elle trébucha, la femme, et se retrouva au sol, les pans de sa robe étalés autour d’elle. Le vide fit tomber les parois. Le néant l’engloutit. Elle cria. Elle hurla sa peine. La mélodie se désaccorda : disharmonie affreuse des cordes d’un condamné. C'étaient les pleurs d’un faon blessé. Les cris d’une femme mise à mal.

Le vide était partout.


« Je dois voir le Haut-Sacerdo. » qu’elle ordonna, de sa haute voix. Elle était furie tempétueuse, et tous se retournaient sur son chemin - orage blondin aux allures mauvaises. Elle n’aurait pas dû être là. L’époux ne le savait pas. La sœur non plus. Les enfants n’auraient pas à la chercher. Seule Silena l’avait accompagnée, intarissable protectrice qui s’était pourtant vu refusé l’accès aux corridors sinueux par sa maitresse. C’était seule qu’elle devait affronter le Tout Puissant. « Qui le demande ? » Idiot de sacerdo, qui ne savait reconnaitre les éminents de ce royaume quand il en voyait un. « Dame Ornella K’han, d’Herindy. Une vieille amie. Il saura me recevoir, j’en suis sûre. » qu’elle cracha à sa gueule d’ignorant. Elle ne leur laissait pas le choix, ni dans ses mots, ni dans ses gestes, et la tempête s’infiltra dans les offices qu’on lui ouvrit.
« Ornella, que me vaux ce plaisir ? » L’hypocrisie suintait dans sa voix, et le miel de ses faussetés perlait d’entre ses lèvres. Elle grimaça ce qui se voulait un sourire aussi mauvais que celui de son compagnon, l’amertume teintant pourtant ses iris de bafouée. « Aries. » Elle inclina néanmoins la tête, parce qu’il restait l’homme qui gouvernait leur religion, et l’un de ses plus grands alliés. Du moins l’avait-elle cru. « Il n’y a aucun plaisir dans ma visite. Elle est poussée par tes folies. » Elle goûta au miel, et en cracha le pollen : le temps n’étaient plus aux mièvreries, mais aux crues vérités. « Une purge, vraiment ? » Le nom de cette idiotie lui brûla la langue sur laquelle ça roula. Un malheur auquel elle ne pouvait pas croire, si ce n’est qu’à son aspect mensonger. [color:f378=#peru]« Les Dieux qui se retournent contre leurs enfants ? » L’incompréhension, sur le visage, dans la voix - l’incompréhension partout. « Voyons, ça ne peut être vrai. Je te connais que trop bien, Aries, pour savoir que ce sont là des fabulations de ton invention. » Et la louve attaqua l’ami par leurs secrets communs - elle le connaissait, comme si elle-même l’avait fait. Une ascension qu’ils avaient gravi ensemble, main dans la main, l’ambition dévorant leurs mêmes cœurs amers. « Ornella, tu m’en vois déçu. Te détournerais-tu de la parole divine ? » Le miel, encore le miel, qui perlait de ses lèvres mouvantes, et qui en dégoûtait la femme par son trop plein de sucre. Indigestion. Mais lui souriait, fier de lui, fier de ses mensonges, Tartuffe dans sa grande splendeur. « Nous avions des projets ensemble, ils me tiennent encore à cœur. » qu’il mentit, encore et encore, un pas après l’autre pour se rapprocher d’elle. Qu’il mentait comme il respirait. Et pour se parfaire de cette comédie de dévot sensible, le voilà qui déposa sa main contre son cœur, une générosité dont il ne connaissait que le nom. « Tu as craché sur notre amitié à l’instant même où tu as parlé de Purge. » vomit-elle à son égard. Elle se déchainait, elle devenait furie. Elle était hors d’elle-même. « Les mutants ne sont pas à exterminer. » Elle se redressa, fixa la lueur sombre au fond du regard de l’autre menteur. Elle était souveraine des roses, et lui, qu’une insipide écume à ses pieds. « Nous devons nous sauver, apprendre à revenir près d’eux. Ce n’est pas la mort qui nous attends, mais le pardon. » Elle posait chacun de ses mots avec insistance, elle s’appliquait à articuler ses idées. Elle parlait fort, pour qu’il l’entende, pour qu’ils l’entendent tous. Elle était la parole certaine, et lui que mensonges et supercheries. « Fais comme tu l’entends, Ornella. Mais les dieux ont parlé. »