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(2149, greenstall) Pierre chaude des rayons d’été sous ses pieds, Athalia court à travers les couloirs du manoir, inattentive aux petits rires qu’elle sème derrière elle. Elle gravit les escaliers aussi rapidement que le lui permettent ses jambes d’enfant et déboule dans la chambre de son aîné. Bien qu’haletante, elle ne prend pas la peine de reprendre sa respiration pour lancer : « Je veux pas que tu partes ! » Il se retourne, son grand frère, son meilleur compagnon de jeu, son protecteur. Sourire serein, regard bienveillant. « Tu sais bien que je n’ai pas le choix, Athalia. » Mais elle s’en fiche pas mal, elle ne comprend pas ces raisons qui l’éloignent d’elle. Dans ce monde qu’elle découvre depuis six ans, responsabilités et obligations ne sont que brouillard lointain, légendes brumeuses qui n’assombrissent pas encore son ciel clair et lumineux. Elle va répliquer qu’il n’a pas besoin de partir, qu’ils pouvaient changer de jeux s’ils ne lui plaisaient pas, mais sa mère apparait dans l’encadrement de la porte, ombre veillant à ce que l’horloge ne perde jamais sa mécanique. « Tu es prêt ? Athalia cesse d’embêter ton grand frère. » Elle s’accroche à la jambe de ce dernier, enfant gâtée qui ne sait pas encore reconnaître les impératifs de la vie. « Non ! Je veux pas ! » Morgana Griffith s’apprête à réprimander sa fille, mais son fils aîné lui fait signe de les laisser seuls. Dernier regard implacable qu’elle accorde au jeune homme, avant de tourner les talons. Lui s’accroupit pour être à la hauteur de sa sœur. Cinq ans les séparent bien, la maturité se dégageant de son aura ne trompant pas. « Hé, ne pleure pas. » Il essuie les larmes qui perlent au coin des yeux bruns d’Athalia, avant de lui caresser doucement les cheveux. « Je ne pars pas pour toujours et je vais revenir te voir pendant les vacances. » Elle ne répond pas, moue triste installée sur ses traits enfantins. Un sourire nait sur les commissures des lèvres de l’aîné, même s’il n’aime pas causer de la peine à celle qui la suit comme son ombre. « Mais il faut que tu sois sage si tu veux qu’on puisse jouer ensemble, d’accord ? » Court silence, instant suspendu dans les airs, avant qu’elle ne hoche la tête. Puis ses bras s’ouvrent, réclamation silencieuse à laquelle son frère obéit. Il la serre dans ses bras alors qu’elle s’accroche à son cou, lien fusionnel entre deux âmes nées d’une même mère, amour indestructible d’une fratrie chérie.

(2156, koldoveretz) Son regard se perd dans l’horizon alors que les souvenirs se rejouent dans sa tête. Les années ont passé depuis ce temps où sa vie n’était rythmée que par les jeux et des rires. Son tour était arrivé, elle aussi avait quitté le manoir familial pour entrer à l’Académie, comme son aîné avant elle. Elle aussi avait dû apprendre les règles propres à la noblesse, étiquette à maîtriser à la perfection.  Mais depuis deux ans, ce n’étaient plus les regards sévères de sa mère et les réprimandes des précepteurs qui emplissaient sa vie. Apprendre à maîtriser la terre, voilà ce qui occupait ses journées et s’avérait plus compliqué qu’elle ne le pensait, mais elle n’abandonnait pas. Pourtant, la terre s’effritait sous ses doigts, ne s'accordait pas aux formes qu’elle voulait lui donner. Elle tente de sortir une colonne du sol, mais celle-ci s’effondre alors qu’elle n’atteint même pas la hauteur de son genou. Soupir de frustration, mais elle n’explose pas, Athalia. Plusieurs années déjà qu’elle avait compris qu’intérioriser ses sentiments était ce dont sa mère attendait d’elle. Une Griffith, une noble, ne saurait déshonorer sa famille et la couleur de son sang par un tempérament trop violent. « Qu’est-ce que tu fais là ? » Derrière elle se tient Isaiah Griffith, un regard interrogateur logé au fond de ses yeux éclairés par la lumière des étoiles. Il se rapproche, examine d’un coup d’œil la construction gisant aux pieds de la jeune fille. Elle sait bien qu’il a compris, perspicacité caractérisant le plus jeune Griffith de la branche principale. Elle attend une remarque sur sa tentative ratée, une question sur sa séance d’entraînement nocturne, mais il n’en est rien. « Tu dois être solide dans tes jambes et bien ancrée dans la terre. » Coup d’œil curieux de sa part, hochement de tête en réponse. Ils fonctionnent comme ça, les derniers de la famille, duo inséparable depuis le départ de leurs aînés. Elle suit ses instructions, tâche de sentir stable. Et les minutes suivantes s’égrènent de la même façon, la voix d’Isaiah emplissant l’air de son timbre clair et chaleureux. Suivant ses conseils, sa colonne de terre émerge enfin du sol. Elle se tourne vers lui, sourire resplendissant et reconnaissant sur ses lèvres. « Merci ! » Mais Isaiah balaie ses remerciements d’un geste de la main, tandis qu’il l’entraîne à l’intérieur. Plus que des cousins, ils sont meilleurs amis. Soutiens indéfectibles, confidents incorruptibles, incapables de laisser l’autre tomber. Il est son pilier, sa constante, sa lune toujours là une fois la nuit tombée, le soleil qui éclaire constamment ses jours sombres.

(2163, greenstall) La tasse s’échappe de ses mains pour s’écraser sur le sol. Son cœur suit la même trajectoire. Milles petits morceaux éparpillés sur le sol, mélange de verre et de son organe brisé. Athalia fixe sa mère des yeux, incapable d’y croire. « Quoi ? » Ses lèvres commencent à trembler, frisson qui se répand bientôt à ses bras, engourdit ses jambes. Elle n’a plus conscience du monde qui l’entoure, seuls les mots de sa mère tournent en bouclent dans sa tête. Athalia… J’ai une mauvaise nouvelle à t’annoncer. Non. Elle a fait l’erreur de lui demander ce qui n’allait pas. Sa génitrice s’est contentée de secouer la tête. Isaiah est mort, Athalia. Non. Elle refuse d’y croire. Son cœur mourant crie ce n’est pas vrai, son cerveau inconsistant crie ce n’est pas vrai. Mais les mots reviennent à la charge, font sens dans sa tête avant de perdre tout sens, ils forment ce train impitoyable qui marque l’arrêt à la gare qu’est son âme à chaque passage. Il est mort. Ses jambes la portent, fragiles poutres de plâtre aux débris tombants, loin de ce chaos où le silence est maître. Elle traverse le manoir, corps dont l’âme fuyante ne peut partir, prisonnière des barreaux de douleur et des menottes du deuil. Une porte s’ouvre violemment, deux pas, trois, et elle rencontre son lit. Il est mort. Les mêmes paroles se gravent dans sa tête, s’infiltrent par tous les pores de sa peau. Ils s’impriment sur les murs de sa chambre, dans la chaleur de ses draps, se cachent sous son oreiller, s’installent dans les ampoules et explosent avec la lumière. Encre indélébile, tatouage invisible, la réalité s’impose sur son être et la marque à jamais alors même que ce monde s’effondre au même rythme que ses larmes.

Une semaine. Ses oreilles semblent hermétiques, ses yeux ne regardent que le vide. Elle passe ses journées à observer les prairies verdoyantes, ne parle plus à personne. Son cœur s’est enterré en compagnie d’Isaiah, là bas où la terre la recueilli en son sein protecteur et chaleureux. Elle ne sait pas comment se remettre de ça, elle n’a pas appris à faire face à ce genre de situations. Autrefois, ça aurait été Isaiah qui lui aurait dit, mais il n’est plus. Alors elle ne pleure plus, ne dors plus, ne souris plus, et se contente d’attendre. Attendre que le vide laissé par son départ le soit moins. Elle erre dans sa propre maison, incapable de retrouver son chemin dans le lieu qu’elle connait le plus. « Arrête. » Sa tête se relève, ses yeux croisent les siens. Regard dur, rage dissimulée et mépris non caché. Elle s’y était habituée, depuis un an, mais jamais elle ne pourrait s’empêcher de se demander pourquoi elle y lisait tant de haine. Mais aujourd’hui, elle n’avait pas la volonté de s’acharner pour des réponses qui ne viendraient pas, plus l’énergie de demander quelque chose qu’il était incapable de donner. Lui. Son Adiutor. L’autre moitié de sa vie, l’autre moitié incomprise. Rares étaient les fois où il s’adressait à elle de son plein gré. Autrefois, elle aurait aussitôt écouté, mais elle se contenta de reprendre son chemin, lasse de mener un combat qui n’avait pas d’issue. « Arrête, je te dis. » Main qui agrippe son poignet. Elle se retourne, veut se dégager, mais il plante ses prunelles dans les siennes et elle ne peut pas s’échapper. « Arrête de te lamenter. Je sais que vous étiez proches, qu’il était un membre de ta famille, mais maintenant, ça suffit. Tu dois avancer, parce que lui, il est mort, et toi, tu es vivante. Il te reste ta vie devant toi. A quoi cela te servira de pleurer sur lui ? Ça ne le fera pas revenir. » La gifle part toute seule, incapable de se retenir. Elle le regarde, son adiutor. Ses cœur vide se remplit de colère, celle retenue à l’encontre du monde entier. Et elle prononce ses premières paroles depuis une semaine, de sa voix rouillée par les sanglots nocturnes et les hurlements de ses rêves. « Tu crois que c’est si simple ? Tu penses que je n’ai pas conscience d’être vivante et lui mort ? » Les larmes coulent, mais elle ne saurait dire de rage ou de désespoir. « Et bien, sache que j’essaie mais que je n’y arrive pas. Tout le monde ne peut pas être aussi insensible que toi. Figure-toi que j’ai un cœur, que j’ai des sentiments, que j’aime et que je tiens à des gens. Et quand ces personnes disparaissent de ma vie, je les pleure. Tu n’a aucune idée de ce qu’il représentait pour moi. Aucune. Il était plus que mon meilleur ami, il était mon pilier, et maintenant qu’il est parti, je ne sais pas… je ne sais plus – » Ses paroles meurent sur ses lèvres tandis que les pleurs reprennent le dessus. Elle n’a jamais parlé à qui que ce soit de cette manière, jamais autant de virulence, jamais autant de colère. Des bras emprisonnent son corps, et elle se laisse aller à cette étreinte, incapable de retenir la douleur qui s’échappe sous la forme de larmes et mouillent le tee-shirt de son adiutor. Ils ne se sont jamais compris, jamais complétés. Elle lui demandait comment ça va et il lui répondait par son silence. Elle lui a exprimé sa douceur à laquelle il a répondu par son mépris. Ils n’ont jamais été proches et pourtant, elle acceptait pour une fois de baisser la garde, de se laisser aller en sa présence, parce que son cœur était en miettes. Parce qu’elle n’a plus de pilier, qu’elle ne sait pas comment le reconstruire et qu’il réveille en elle des émotions qu’elle ne pensait pas pourvoir exprimer.

(2164, launondie) La capitale se révèle sous ses yeux, alors qu’une hôtesse annonce que le train ne vas pas tarder à arriver en gare. Un an s’est écoulé depuis la mort d’Isaiah qui a fait s’effondrer son monde, mais elle va mieux, maintenant. Après le deuil, elle a décidé de continuer à vivre sa vie, d’aller de l’avant. Athalia veut découvrir le monde, découvrir ce que ses parents lui ont caché. Tu sais, il existe bien des choses dont tu n’as pas connaissance et que tes parents ont pris soin de ne pas t’apprendre. Les paroles d’Adonis l’avaient chamboulée alors qu’il repartait pour le palais des flammes, juste après l’enterrement de son cadet. Elle sait qu’Isaiah avait eu envie de vivre à la capitale, d’en découvrir les moindres recoins et secrets. Mais il n’est plus là, alors elle va le faire à sa place. Ses parents s’y étaient opposés, mais elle n’en avait eu cure. Elle a choisi de suivre une formation de magistrat, poursuivant en son cœur l’idéal de rendre justice en ce monde. Son adiutor l’accompagne, même si les mots ne sont pas toujours là, même s’ils crachent des flammes plutôt qu’ils ne parlent, elle sait qu’il sera là, à ses côtés. Elle va reconstruire son pilier, va vivre sa vie comme elle l’entend désormais et dont elle espère, elle pourra être fière.