Asghari c’est une force de la nature, on ne l’aime ou on ne l’aime pas, on ne sait pas sur quel pied danser en sa présence, il n’en est pas moins que le résultat reste toujours le même : le visage stoïque, la silhouette grandiose, elle ne lâche rien, pas quand ça lui appartient. Elle a vaincu monts et montagnes pour arriver à son sommet, elle a bataillé becs et ongles pour trouver une sortie de secours à sa destiné terrible. Et pourtant dans ce tableau fatidique, se cache une brèche que nombreux ont tenté de casser, ou encore d’agrandir. La peur. Celle dont elle s’est faite esclave, là où les chaînes s’entrechoquent à chacun de ses pas, comme une musique tyrannique qui emprisonne ses pensées. Asghari n’est pas invaincue. Et elle ne le sera jamais, pas tant qu’elle se tourne et retourne face à ses phobies, face à ses plus sombres pensées. C’est absurde et comme toute chose ça la frustre. L’enfant se laisse bercer par les rayons d’un soleil trop fort, immense, intimidant, alors que le matin sonne enfin. Une nuit d’insomnies, une nuit à réfléchir et se demander, se demander enfin si oui ou non elle saura un jour tenir tête à ce qui la paralyse tant. S’habillant d’une robe colorée, faisant ressortir ses courbes, un sourire satisfait se mue sur ses lèvres. Asghari n’est qu’armure sur armure, n’est que sourire sur sourire, alors que bien profondément, là où personne n’a encore su déceler la lumière vacillante, se cache une enfant qui n’a jamais vraiment su grandir. On l’en a empêché, on lui a arraché ce qui aurait dû lui appartenir, et comme pour tout autre affront, un jour Asghari reprendra ce qui lui revient.
Tous les matins, il lui faut voir le visage pourri de son oncle, cet homme qui a tué sa première chance au bonheur. Elle se rappelle encore de ses mots, de sa posture si princière, alors que finalement il n’est rien. Face à sa sœur il se tait, face aux femmes de la branche principale, sa parole ne vaut rien et alors que ça exulte la sale gosse, ça le fait rager que davantage. La Mère lui a demandé de garder un œil sur Youri, mission qu’Asghari prend très à cœur. Si elle aime les Khodja, si elle aime ceux qu’elle appelle son propre sang, il n’en est pas moins qu’elle n’a pas oublié la première raison de son acceptation de cette famille. Le tuer lui, pour venger mama. Dent pour dent, œil pour œil, aucune limitation à cette vengeance qui cuit dans ses entrailles. Elle a eu les yeux plus gros que le ventre, mais de s’imaginer le cri strident de Youri lui demander pardon est bien assez pour la faire avancer un jour de plus.
La journée passe lentement, trop lentement. Les mêmes rengaines, les mêmes habitudes, les remarques désobligeantes, le corps provocateur, les lèvres pincées, les mains trop baladeuses volant tout à leur passage. Puis vient la nuit, là où les ténèbres acceptent enfin leur reine. Asghari n’a pas l’habitude de rentrer tôt au manoir, et peut-être que ce soir elle aurait dû alors que l’alcool s’immisce dans son sang et que ses sens sont troublés. Elle tourne, virevolte dans les ruelles, un sourire béat sur les lèvres, alors qu’elle se joue des pigeons bien assez stupides pour se perdre dans son jeu. Elle joue parce que c’est tout ce qu’elle sait faire ;
Et puis dans une violente altercation, elle se fait plaquer contre un mur bien malgré elle, alors qu’elle n’a pas même senti la présence de son attaquant. – A te pavaner comme ça Khodja, tu demandes qu’à te faire frapper. – Ses mots sont un poison, qu’elle détourne d’un simple coup de pied dans son flanc. Elle est peut-être bourrée, mais ça ne la rend pas moins fatale. Il recule dans un grognement, alors qu’un sourire de prédateur se forme sur ses lèvres. Il n’en a pas fini. Pas maintenant, jamais peut-être. A s’attaquer à elle, la frêle Khodja, l’enfant qui n’en porte pas le sang, mais la panache. Son arrogance la tuera un jour, mais pas ce soir. Elle s’arme du peu d’équilibre qu’elle sait encore tenir en son sein, et sent l’adrénaline frapper ses tempes. La foule se dissipe, les gens disparaissent, ne laissant que les deux lions se jauger de haut en bas. – Tu devrais savoir que quiconque ose toucher une mèche de mes cheveux, risque la mort. Courageux, je peux au moins te donner ça. – Elle siffle entre ses dents comme la vipère qu’elle sait être. – Pas si personne ne sait que je l’ai fait. Des rumeurs traversent la capitale à ton sujet. Apparemment, la petite princesse Khodja aurait peur qu’on la touche ? – Elle se laisse un battement d’une microseconde pour extraire l’étonnement de son visage. Personne n’est censé savoir ; personne ne sait. Son sang froid lui revient, mais trop tard, l’homme la plaque contre le mur, ses mains dégueulasses brutalement posées sur ses épaules. Sur sa cage thoracique, puis à sa nuque. Le corps ne répond plus, seuls les yeux, les yeux eux cherchent un moyen de se libérer des mains, mais Asghari est prisonnière, prisonnière de sa propre peur. Et l’homme sort une belle lame qu’il dépose sur la joue de la gosse. – Je vais pouvoir te défigurer, détruire ce visage poupon, et l’envoyer à tes Mères. – Et la lame s’enfonce dans sa joue, alors que la seule chose qu’elle laisse s’échapper de sa bouche est un cri. Mais avant qu'il ne lui arrache la moitié de son visage, elle sent une force sortie des ombres désaçorner son tortionnaire. Milo.

L’obscurité et la paralysie sont des plaies, des maux au cœur qui ne s’effacent jamais, qui restent, qui s’appliquent à ne jamais être oubliés. Asghari elle voudrait pouvoir dire non, elle voudrait pouvoir se mouver quand on la touche, mais l’incapacité de son corps, ne fait que s’aggraver au fil du temps. Parce qu’elle préfère le déni qu’une vérité, elle préfère courber l’échine plutôt que de lever le menton et s’affranchir de ses démons. La lame touche sa peau, alors que dans la douleur elle sent enfin quelque chose, une rage intérieure, une haine palpable, contre elle, contre l’attaquant, contre le monde tout entier. Mais c’est toujours ses mains sur sa peau, sur ses épaules, sur sa nuque qui l’empêchent d’agir, qui l’empêchent de lui cracher à la figure. Elle pourrait facilement le contrôler, le maîtriser, lui briser les genoux et les mains, et elle s’imagine dans sa tête, fracturer chacun de ses doigts, un à un. Mais le film ne fait que sens dans sa tête, alors qu’elle entend juste son souffle saccadé, la peur reflétée dans les yeux du mécréant. Elle est tétanisée Asghari, elle hait ce sentiment, elle hait cette passivité, cette incapacité. Mais la lame ne vient pas toucher sa carotide, alors qu’un poids énorme pousse l’homme de son corps. Elle reconnaît dans sa panique la silhouette de Milo, et un sanglot semble vouloir s’échapper de sa bouche, mais dans sa peur, elle ne sait regarder qu’avec effroi le combat face à elle. Il est là ; Enfin. Et les coups partent, le sang s’étend sur les pavés de la capitale souillée, alors qu’elle se laisse glisser le long du mur avec comme pour seul objectif de calmer son souffle, d’arrêter d’inhaler un poison. Ses yeux se ferment, alors qu’elle n’entend que l’os contre l’os, et les grognements de son attaquant, et la rage de Milo qu’elle peut ressentir jusque dans ses entrailles. Il ne sait rien de ses peurs, il ne sait rien de la phobie, de cette faiblesse ridicule, il la croit forte, il la croit imbattable ; mais Milo n’a jamais eu aussi tort, Milo n’a jamais été aussi aveugle. Parce que Asghari elle est tout sauf indépendante, elle est tout sauf forte, elle est faible, incapable, et tout simplement apeurée. Elle réouvre ses yeux, les battements de son cœur enfin rythmés. Elle se lève, alors que son Adiutor termine enfin son chef-d’œuvre. La pourriture n’est pas morte, mais presque et alors qu’elle ne sait décrocher ses iris du corps inerte de l’homme, elle sent la présence, la proximité de l’autre moitié empoigner sa main et la tirer vers les obscurités qu’elle ne connaît que trop bien.
Et puis se déclenche un ouragan. Elle voit dans ses yeux une colère noire, une inquiétude, la peur peut-être d’avoir pu la perdre. Parce que si elle meurt, il meurt aussi, parce que de par son incapacité elle aurait pu les condamner tous les deux. Elle voudrait secouer la tête et lui dire qu’elle avait la situation sous contrôle, mais sa bouche est nouée dans un trait désapprobateur, alors que ses yeux le fusillent sur place d’une colère incompréhensible et vraisemblablement mal placée. Elle est énervée parce qu’il l’a vu lors d’un moment de vulnérabilité, parce qu’il l’a sauvé alors qu’elle aime se répéter n’avoir besoin de personne. Ses poings se serrent alors qu’elle baisse les yeux, à la recherche peut-être d’un tunnel dans lequel s’enterrer à tout jamais. – Tu m'expliques c'est quoi ton putain de problème Asghari? HEIN? Pourquoi tu ne t'es pas défendue? Putain, mais qu'est-ce que tu cherchais? – Elle ose pas le regarder dans les yeux, elle ose même pas bouger ou réagir, c’est plus fort qu’elle, de jouer à l’indifférente, de jouer à la femme lasse. Mais rien de cette situation n’est normale, ça la fait crier intérieurement, ça lui donne envie de se blottir dans ses bras protecteurs et lui raconter toutes les choses qui ne vont pas, toutes les choses qui lui font cruellement peur. Elle a envie de lui dire à quel point elle est reconnaissante de son sauvetage, qu’elle est reconnaissante qu’il soit là. Mais elle ne dit rien, et c’est peut-être ça tout le problème. Il prend son menton entre ses mains, et le lui relève pour qu’elle rencontre son regard composé d’une déception trop amère. Elle voudrait pencher la tête et fuir la vérité miroitée dans ses yeux, mais elle s’y refuse et use de tout le contrôle en son sein pour lui lancer une mine acerbe. – Et si je n'avais pas été là? Hein? Putain tu me rends dingue. – S’il n’avait pas été là, alors peut-être qu’Asghari ne serait plus. Quel gâchis, quelle triste perte, n’avoir rien accompli et mourir si jeune à cause d’une peur irrationnelle. Elle s’en aurait tellement voulu, hantant ces lieux de son fantôme insatiable. Asghari n’est pas prête à crever, pas aujourd’hui, ni demain, mais son corps lui crie des signes différents, des signes illogiques qui lui donnent la chair de poule. Si elle continue comme ça, elle y passera probablement bientôt et ça grise le cœur. Il frappe dans le mur à quelques centimètres d’elle, alors qu’elle joint ses mains et l’observe pendant quelques secondes. Le silence s’immisçant entre leurs deux corps. Elle lève les yeux au ciel. – La situation était sous contrôle. – Qu’elle rétorque avec un ton princier, ce ton qu’elle offre à ceux qui aiment la sous-estimer. Mais elle a tort, parce que Asghari n’est jamais en contrôler, au contraire, c’est la peur, elle, qui la maîtrise. – Cesse de crier, ça ne fait aucune différence, et qu'est-ce que ce pauvre mur a bien pu te faire? – Elle marque une pause, fait semblant de regarder les ongles de sa main. – Ne sois pas aussi prétentieux de croire que j’ai besoin de ton aide, je n’ai pas besoin de toi, ni de personne. – Menton levé, stature fière, c’est pourtant à l’intérieur de cette cervelle ridicule, qu’elle lui crie un merci qui ne passe pourtant pas la porte de ses lèvres.

Asghari c’est le jour et la nuit en un espace de quelques secondes ; Y a jamais rien qui la frustre, y a jamais rien qui l’apaise. Elle est ci et ça, elle est colère ou sympathie, elle est rage ou rire. Mais elle n’est jamais une moyenne, un entre-deux. Elle est tout ou rien et c’est probablement ça le problème, c’est probablement la raison pour laquelle on lui dit toujours qu’elle n’est pas prête à s’engager dans de plus grandes responsabilités. C’est une enfant capricieuse, c’est une emmerdeuse, et si elle le sait, elle en joue. Si terriblement, si cruellement. Et puis elle ment, elle ment comme elle respire, une seconde peau dont elle se sépare jamais, parce que c’est son moyen d’accumuler les coups, c’est son moyen à elle de cacher ses maux. Alors quand elle dit qu’elle va bien, elle veut en réalité crier que rien ne va, rien ne va jamais. Mais c’est plus simple de cacher la vérité, c’est bien plus simple de vivre dans une réalité biaisée. Elle souffle, elle rétorque, elle coupe de ses piques acérées, mais ça ne va jamais plus loin, parce que personne n’essaye jamais de creuser à la surface. C’est la superficialité de la chose que les gens trouvent intéressante, c’est ce qu’elle se donne à être, c’est le cinéma qu’elle s’est formée, mais la gamine, la gosse, l’ancienne esclave, l’orpheline, cette histoire-là personne ne veut l’entendre. Peut-être parce que c’est macabre, peut-être parce que c’est trop, mais pas assez finalement. Pas assez pour comprendre pourquoi elle a si peur, pourquoi elle se recroqueville dans une coquille de mensonges, qu’elle se cache dans cette carapace qui la dépasse depuis maintenant bien trop longtemps. Ca serait si magnifique de pouvoir briser la bulle, de pouvoir lever les poings et dire non. Mais son non à elle, personne ne l’entendra jamais, personne ne le comprendra jamais. Elle ne pleure pas Asghari, seul ce qu’elle a perdu. Parce qu’elle envie parfois ces jolies filles de bonne famille, qui se pavanent avec un sourire au bras de leur père ou de leur mère, avec un bonheur reflété dans les yeux. Elle les envie parce qu’elles ont su vivre ce qu’elle n’a jamais eu l’opportunité de pouvoir vivre. Parce qu’on lui a volé son adolescence, son enfance, dieu on lui a volé sa vie, on lui a volé le potentiel d'années heureuses, d'années à se chercher, se trouver. Et ça la grise, parce qu’à présent, elle a plus que ses yeux pour pleurer. Retourner en arrière n’est pas une option, ça ne l’a jamais été. Alors elle regrette probablement, mais c’est plus fort de vivre une vie de remords, que de combattre les démons qui se sont amassés dans sa cervelle.
Alors parfois elle se demande, elle se demande pendant quelques secondes, si Milo, lui, il a envie de creuser à la surface, il a envie d’apprendre à connaître la vraie elle. Il a envie de savoir ce qu’elle a vécu, ce qu’elle a enduré. Ce qui la fait rire ou pleurer, ce qui la fait rager ou ce qui la rend heureuse. Elle se demande parfois s’il n’est pas une exception, s’il n’est peut-être pas la réponse aux questions, le baume sur ses plaies. Mais elle oublie très rapidement les doutes, pour laisser place à une réponse ; ça ne fait aucune importance. Parce que si elle le laisse entrer, s’il parvient à briser le mur qui le sépare, alors elle n’a nulle part où se cacher. Et ça lui fait peur, ça la tétanise. Alors elle le repousse, lui fait croire qu’il ne compte pas, qu’il n’est qu’un morceau de sa vie, une fonction tangible ; un objet obsolète. Et si seulement il pouvait lire dans ses pensées, et si seulement un jour il brisait cette règle silencieuse qu’ils ont instaurés, alors peut-être qu’il connaîtrait le fond de sa pensée. Mais elle secoue la tête, parce que c’est absurde, parce que ce n’est qu’un rêve pathétique.
Elle déblatère ses premières absurdités et elle voit dans les yeux de l’autre moitié la colère, la rage, alors que son poing vient se fracasser contre le mur à sa droite. Elle ferme les yeux pour quelques secondes, quelques secondes à peine pour se recomposer, pour ne laisser transparaître que cette piètre lassitude. Cette proximité formée, puis brisée par la rage, par ce qu’elle a provoqué de ses doux mensonges. Elle s’en voudrait, ô elle s’en voudrait si seulement elle avait encore un cœur là où la cage est vide. Il vient coller son front contre le sien, le souffle s’arrête, le cœur bat, il bat comme s’il explose, et elle a peur, si peur qu’il l’entende. – Moi, j'ai besoin de toi, Asghari. – Et elle voudrait bien le croire, ô qu’est-ce qu’elle en rêverait, mais elle ne peut pas, ne s’autorise pas. Parce que c’est futile d’espérer qu’elle puisse être plus, représenter plus qu’un lien dans lesquels on les a forcé. – Tu me rends complètement dingue. Tu n'imagines pas ce que ça m'a fait de te voir comme ça. Putain. Je sais même pas comment j'ai pu m'arrêter à temps. – Elle le rend dingue. Il la rend dingue. C’est simple, c’est concret, une vérité effilochée, un truc de plus encore à nier. Mais Milo pose les mots là où elle s’en sent incapable. Il aurait tué pour elle, alors qu’il ne lui doit rien. Il l’a défendu alors que tout ce qu’elle lui rend c’est l’indifférence même d’une fille sans âme, qui s’en fout, qui n’en a rien à foutre. Mais elle a bien conscience de la poignée de centimètres qui les sépare. Elle a bien conscience qu’il lui faudrait faire un pas pour sceller tout ce qu’elle aime si virulemment cacher. Alors elle ne bouge pas. Muette, silencieuse, c’est si contraire à ses habitudes, c’est si contraire à ce qu’elle représente ; ce qu’elle aime paraître. Et peut-être qu’il a déjà commencé à pulvériser la cloison de sa protection, peut-être qu’il a déjà commencé ce processus qu’elle redoute tant. – Je peux pas vivre dans un monde où tu n'es pas. – Elle ouvre les yeux grands, si grands qu’on y voit les lueurs de la terre toute entière. Et elle voudrait pouvoir lui crier de se taire, de se taire avant qu’il dépasse la limite qu’elle lui a ordonné. Elle a envie de lui dire que finalement peut-être que c’est pareil pour elle, peut-être que finalement ça n’a jamais été qu’à propos d’eux. Mais elle se tait, encore une fois, la langue liée, les lèvres serrées. – Et ça n'a rien à voir avec ce putain de lien. – Et elle arrête de respirer pendant quelques secondes. Elle arrête de vivre, elle arrête de réfléchir. Elle voudrait passer ses deux mains autour de sa nuque, elle voudrait briser la distance qui les sépare. Elle voudrait, elle voudrait, elle voudrait ; mais ne fera jamais. A la place de quoi, elle ouvre ses grands yeux, et elle le regarde alors qu’il a fermé les siens. Et avec tout le contrôle qu’elle sait encore rassembler, elle défait son front du sien. Et elle retourne à une réalité bien trop cruelle, une réalité bien trop amère. Parce qu’il ne peut pas être sérieux, parce que c’est les émotions, c’est l’adrénaline qui parle. Ca n’a rien de réel, ça n’a rien de ce qu’elle mérite ; parce que Asghari dans le fond, elle ne mérite rien de tout ça. Elle est destinée à la solitude. – La pourriture t’a donné une commotion cérébrale ou quoi ? Tu déblatères des bêtises Milo, nous savons tous les deux que c’est sous le coup de l’émotions. – Qu’elle lui dit un sourire neutre posé sur les lèvres tout en passant sa main dans la chevelure du garçon. Elle a bien raison de mentir, parce que lui dire qu’elle crèverait d’entendre ses mots une seconde fois, ça serait signer son arrêt de mort, ça serait briser tout ce qu’elle s’est construit ; un palais fait de glace. – Tu peux bien voir que je vais bien. Maintenant arrête de taper ce satané mur ou c’est ta main que tu vas perdre. – Elle évite de le regarder dans les yeux, quand elle le repousse un peu, pour lui attraper si délicatement le bras, puis la main inspectant chacune de ses blessures. – Comment veux-tu me protéger si tu es amoché ? – Elle reste si loin du sujet abordé, elle vole au-dessus d’une vérité qui plane au-dessus de leurs têtes. Mais le cœur bat, alors qu’elle se rend compte qu’elle tient toujours sa main dans la sienne.

La main qui vient toucher la joue meurtrie, une caresse anodine, mais bien trop douce, bien trop sucrée, alors qu’elle s’étonne presque à s’appuyer sur celle-ci. Mais Asghari s’y refuse, les lèvres pincées, le cœur battant, le seul son qui s’échappe de sa bouche c’est le silence. Un silence froid, pédant, trop pesant. Mais ça se bloque dans sa gorge, et ça n’a pas le courage de dépasser la frontière du parler. Parce qu’elle est lâche, parce qu’elle aime nier, parce qu’elle aime mentir. C’est à ça que se résume sa vie et elle ne peut faire semblant, pas quand Milo n’est de toute façon qu’une illusion, un violent rêve qui vient chatouiller ses neurones et son esprit. Il l’a sauvé, mais c’est son rôle, c’est la raison de sa présence ; rien d’autre, parce que rien d’autre n’est possible. Et pourtant elle sent la peur s’apaiser, le cœur toujours rythmé au gré de ses respirations saccadées, elle ne sait plus exactement pourquoi elle est si essoufflée. Si c’est la tension entre leurs corps, ou son altercation. Une de plus, une de moins, Asghari est si petite, une entité minuscule face aux dangers du monde et en se refusant à leur tourner le dos, à lever haut le menton, elle se grise elle-même. Elle s’agrippe aux bâtons qu’elle s’est mis dans les roues, et est pourtant incapable de s’en décoller. Parce que ça voudrait dire faire face à la peur, et ça, elle n’en est pour le moment pas capable. Un jour peut-être le sera-t-elle, mais ce jour n’est pas aujourd’hui ; probablement pas demain non plus. Mais elle trébuche sur les mots, sur l’incompréhension de sa parole, et l’erreur, ah l’erreur fatale. Celle de donner des détails sur ses aléas, sur ses pensées, sur sa terrible proximité à lui, ce besoin constant, si vulgairement dépeint dans sa bouche. Alors elle se contente de balancer d’un pied à l’autre, dans l’attente que lui ne remarque rien. Mais le bras vient pourtant se poser sur son bras, alors que le myocarde reprend sa danse folle dans sa cage thoracique. Incontrôlable, comme lui, comme eux, Asghari elle veut s’enterrer six pieds sous terre et ne plus jamais ressortir de ce trou. – Tu l'as dis toi-même, princesse, tu n'as jamais eu besoin de moi. – O elle pourrait rétorquer oui, mais à quoi bon quand le mal est fait ? Elle sent les joues rosir, mais le menton haut, elle n’attend rien d’autre qu’une autre vilaine pique. Un truc pour les séparer complètement, pour trancher la limite, la frontière à ne pas franchir. Le contact de sa peau sur la sienne, brûle encore contre son bras, sa joue, ses membres endoloris. Et elle est capable de captiver son regard, de lui demander si silencieusement : et maintenant quoi ? Quoi faire, quoi dire, quand de toute façon les mots ne sauront pas franchir le pas de leurs lèvres. Elle a envie de lui tourner le dos, de partir, de s’enfuir. Comme Asghari sait si magnifiquement bien le faire. Elle tape du pied, mais bien avant d’avoir le temps de s’extirper de cette torpeur, de son contrôle, il entoure ses doigts autour de ses joues, et l’embrasse. Timidement, si doucement. Et Asghari, asghari elle perd pied bien avant qu’il ne le fasse. Les bras tendus, tombant le long de son corps, elle préfère répondre à la passion, se laisser aller, aviser plus tard et tirer sur les conséquences. Elle a besoin d’évasion, elle a besoin de partir, de s’enfuir avant de toucher le fond. Une dernière fois, gouter à ces lèvres qu’elle a si longtemps courtisé. Et c’est plus fort qu’elle aurait pu se l’imaginer, c’est tellement plus sucré ; tellement plus vivant, tellement plus exaltant. Mais bien avant qu’elle ne puisse enrouler ses bras autour de son cou, il s’éloigne, brise le charme. – Je devrais te reconduire... – La reconduire où ? Dans l’enfer où elle est née ? Elle a envie de lui sauter à la gorge pour ses actes, pour ce qu’il a osé faire, mais elle ne fait rien. Immobile, prostrée sur place, on lui a coupé cette langue pourtant si tranchante et on y a laissé le goût de ses lèvres à lui. Et le silence les empourpre, les encombre, alors qu’elle respire lentement, encore haletante. – Pourquoi tu as fait ça ? – Question stupide, probablement rhétorique. Mais la curiosité vient la poignarder, alors qu’elle s’étonne à vouloir une réponse, un oui un non. Une blague, un pari, un mensonge. Mais bien au fond, là où il y a encore un cœur, elle espère peut-être qu’il lui dise, qu’il n’y a qu’elle, que ces autres, elles n’importent pas, ou que très peu. Egoïste, possessive, elle s’en fout la gosse, parce que ce qui compte, c’est les quelques centimètres qui les séparent, les cœurs battant à l’unisson et la peur qui les entoure. L’odeur du sang, de la sueur et des non-dits. – Tu veux me reconduire où ? – Elle s’approche de lui la démone, plus ardente qu’avant, reprenant tous ses sens, éveillée, plus épuisée, plus tétanisée, elle fait passer un doigt sur son épaule, puis sur son torse. Doucement, si lentement. Et elle dépose délicatement ses lèvres sur les siennes dans un baiser furtif, peut-être amer, mais si innocent. Puis elle s’écarte, un rictus prostré sur ses lèvres, ce même rictus qu’elle ne sait offrir qu’à lui. – Tes draps sont-ils froids ce soir Milo, c’est pour ça que tu m’as embrassé ? – Qu’elle susurre, un murmure à peine audible, une accusation, une remarque si peu méritée. Parce qu’il n’a jamais dit qu’il était à elle, elle n’a jamais dit qu’elle était à lui. Elle ne lui a jamais montré aucune considération, et pourtant dans son excentrisme elle le voudrait. Elle le repousse un peu brutalement du dos de sa main, mettant un écart palpable entre eux. – Je ne suis pas un remplacement, ni un jouet. A jouer avec le feu tu vas finir par te brûler, alors arrête avec tes blagues et tes belles paroles et allons-nous-en, je suis fatiguée. – Et pas prête, si peu prête à faire face aux conséquences et aux non-dits.

Asghari elle a provoqué les Sept, elle a provoqué la malchance et la franchise. Elle a tant provoqué, qu’on lui renvoie les cartes et les pions dans la figure ; et dans ces moments-là elle se hait, parce qu’elle sait si bien que c’est mérité. Et Milo face à elle, une épave de non-dits, une frustration palpable, électriquement fascinant, lui renvoie ces années à se tourner autour, à jouer à un jeu auquel la gosse a indéniablement perdu. Les lèvres pincées, le cœur qui manque un battement, elle se sent pas bien, pas forcément à sa place, alors que les mains tremblent et que le palpitant force une danse chevalière dans la cage thoracique. La bouche sèche, les lèvres encore brûlantes d’un baiser partagé, elle se rend pas compte de l’erreur ; mais surtout des conséquences. Et elle traîne des pieds, à vouloir fuir, tout en voulant rester, l’indécision qui scintille dans ses yeux, qui l’attrape aux entrailles. Elle se mord la lèvre inférieure, incapable de cacher le ravage de cette dispute, de ces mots envoyés, balancés à la figure de l’un et de l’autre. Et jamais auparavant, Asghari a été tétanisé par la pensée du futur, de ce qu’il va leur arriver. De ce qu’ils ont fait, à boire les paroles de l’un et de l’autre, de s’embrasser, de céder à la tentation, de dépasser les frontières si vigoureusement marquées. Elle s’en mord les doigts, bien consciente des regrets, mais aussi de l’envie, d’envoyer valser les conventions et les règles, et de prendre entre ses mains le visage doux et brusque de Milo, de cette autre moitié. De son protecteur ; du chevalier protégeant sa princesse. Et elle termine sa tirade dans une froideur candide, alors qu’elle veut prendre ses jambes à son cou et partir pour de bon, s’enfuir et ne plus jamais avoir à se retourner. Mais le gosse attrape ses poignets et l’attire contre lui, alors que dans une pensée folle, elle se délecte de sa proximité, de son toucher, de la colère et la frustration dans ses yeux, si merveilleusement reflétés dans ses billes sombres. – Tu veux la vérité, princesse, t'es certaine de pouvoir la supporter ? – Et elle voudrait secouer la tête, lui dire de se taire, de la fermer. De laisser ces choses qu’ils n’ont jamais eu le courage de dire dans l’obscurité. Qu’il ne provoquera qu’un feu ardent, bien plus ardent qu’auparavant, avec sa franchise si mal convenue. Asghari elle ne sait pas si elle l’aime, mais elle ressent pour lui un secret, un mystère ; un sentiment qu’elle ne connaît pas, parce que la princesse ne connaît l’amour, ni l’amitié. Elle voit le gain et l’intérêt. Et pourtant, lui, lui si différent, si éloquent, réveille en elle, un truc qui lui fait peur et la paralyse davantage que ses phobies. – Tu veux que je te dise? Hein? A quel point je suis pathétique? A quel point j'ai besoin de remplir ce lit pour ne pas avoir à penser à toi? Hein? Que c’est pour éviter de penser à toi que je me gave de leur corps que je ne désirerais jamais autant que toi? Mes ailes, je les ai brûlées à l'instant où je t'ai rencontré. – La froideur vient écumer ses regrets. Elle est silencieuse Asghari, incapable d’aligner trois mots, tant son poison vient s’immiscer dans ses oreilles, lui chantant une merveilleuse petite mélodie qu’elle fait taire d’un feulement. Elle ne veut pas entendre, ne veut pas écouter, ne veut pas laisser les mots glisser sur sa peau, sur son âme et venir la consumer. Parce qu’il est fou Milo, il est fou de croire une seule seconde qu’elle lui rendra la douceur de cette vérité. Trop fière, trop peureuse, lâcheté incarnée, elle se contente de l’observer et de comprendre, ou du moins d’essayer. Parce qu’elle ne comprend rien Asghari, on lui a jamais chanté de si belles paroles, un récit sorti tout droit d’un conte de fée prenant scène dans les enfers. Alors qu’il a dégueulé sa pensée, elle s’impressionne à rester débile, plantée sur ses guibolles avec un silence au bout des lèvres bien trop pesant. Et puis il la lâche et rit, rit à s’époumoner, à s’oublier. – Alors, qu'est-ce que tu penses de cette vérité, mon ange ? – Elle grimace davantage, incapable d’aligner deux pensées cohérentes, encore perdue dans ses mots, dans son honnêteté. La vérité a fait taire la jalousie et l’incompréhension, cette possessivité peut-être pas si mal placée. Et elle a envie de lui dire peut-être qu’elle ressent parfois la même chose, qu’elle les hait ces filles qui entrent dans sa chambre pour n’en sortir qu’au petit matin. C’est une gamine, une gamine fasse au fait accompli, pas préparée, complètement désarmée, elle se sent conne. Les bras branlants, les mains brûlantes par son toucher, elle se perd dans la réflexion qui n’a de raison. – Allez, marre toi, princesse, tu as gagné, tu m'as foutu à genoux. – Et elle regrette qu’il pense ça, parce qu’elle n’en voulait pas de tout ça, elle en voulait absolument pas. Elle préférait le déni et le mensonge, le silence et la jalousie diminuée par la rancune et la colère. Elle préférait encore qu’il lui résiste, qu’il aille voir ailleurs, parce que maintenant il faut ramasser les pots cassés et les rafistoler, mais elle n’est pas sûre d’en avoir la force, ni le courage. Parce que Asghari elle se mouve dans la discrétion et dans le secret et elle préfère se cacher qu’accepter ; mais là maintenant elle peut pas, ne pourra jamais plus. – Je. – Et le reste de ses mots sont bouffés par son anxiété, par la nervosité qui vient s’immoler dans ses pores. Asghari à la grande bouche, n’a pourtant qu’une langue scellée, et les lèvres fermées. – Tu n’aurais pas dû. – Elle marque une pause, déposant son regard dans le sien. – Il y a des vérités qui méritent d’être cachées Milo. Je ne voulais pas savoir tout ça, pas quand de toute façon ça ne mènera à rien. – Elle soupire, souffle entre ses dents, et avec le peu de bravoure qu’elle arrive encore à rassembler, elle vient nicher sa main dans la paume de son protecteur ; de ce vil chevalier. – Je sais pas quoi te dire, mise à part peut-être que si tu m’aimes réellement ou même me désire, ne le fais pas. C’est un jeu auquel tu perdras. Il n'y a pas à rire, ni à pleurer, il y a tout simplement à accepter ce qui ne sera jamais. – Parce qu’on ne peut l’aimer, parce qu’elle n’est pas aimable. Parce que ça crève le coeur alors qu'elle a envie de lui dire qu'elle a envie aussi, qu'elle veut embarquer dans cette folle aventure, enrouler son bras autour de ses épaules et lui chuchoter des mots doux. Elle tire sur sa manche, puis sur ses doigts. Et c'est pourtant quand sa paume vient chauffer celle de Milo qu'elle ne s'est jamais sentie plus proche de lui.