Le temps semble figé comme l’eau glacée par le froid hivernal. Lorsque les flocons ont recouvert le sol givré qui s’étend à perte de vue. Lorsque le ciel se nappe d’une blancheur à en crever la vue. Lorsque les températures ont chuté jusqu’à ralentir la respiration. Jusqu’à refroidir les cœurs qui ressemblent à des carcasses vides. La vie paraît éteinte aux alentours. Plus rien ne bouge. Plus rien ne respire. Le monde est devenu une image. Les mouvements sont stoppés, les rotations bloquées, les trajectoires déviées. C'est une prison montée de l'intérieur. Pour piéger les rescapés, condamner les survivants, achever les miraculés. Ceux qui ont tenu jusqu'ici. Ceux qui ont cru s'en sortir. Jusqu'à ce que l'illusion ne se brise, le rêve ne s'évapore. — Sors de ma tête, Thorsten. La lumière s’insinue péniblement entre tes paupières à demi closes, lèche tes prunelles sèches, inonde la clarté implacable de ton regard. Un pas de plus vers le réveil pour s’offrir définitivement en pâture aux éclats solaires. L’air te râpe le larynx alors que chaque odeur brutalise tes sens. Il n’est que six heures du matin, mais ta voix n’est nullement empreinte d’une fatigue éparse. Tes yeux noirs sont grand ouverts et fixent le plafond d’un air résolu, le visage marqué par une brutalité évidente. Tu gardes tes mains jointes, posées au-dessus de ton ventre. Les épaules rentrées, le menton baissé, recourbée sur toi-même en position fœtale,  la colère bordant ton cou comme un collier trop lourd à porter. Elle te dérobe le souffle, elle aspire ton oxygène bruyamment, précipitamment. Ton cœur s’emballe sur chacune de tes respirations quand ta cage thoracique remue. Ton regard chocolaté est statique, rivé vers la hauteur.

Le plafond est parfait. Un travail propre pour un travail fait avec les plus beaux matériaux afin d’y construire un Eden pour toi. Tu le contemple, observe le rond qui se détache des autres traits de peinture et tente de te laisser entrainer dans une rêverie capable de t’assommer et te reposer. Pourtant ton esprit a beau vagabonder, il revient inlassablement à la même pensée, à la même personne. Circe Thorsten. Son silence et ses non-dits te retournent le crâne. Le plafond ne t’intéresse pas autant d’accoutume, oh non petite Helana. C’est juste ce matin, cette éternelle réflexion qui te pousse à le fixer comme s’il pouvait faire apparaitre la vérité, l’explication et donc, effacer tes questions. Ces dernières sont si disparates qu’elles t’affligent de sentiment impossible à contenir pour l’heure. Tu as l’impression de les voir s’écrire sur la blancheur du plafond, comme pour prouver leur importance, leur existence à chaque fois que tu les refoule. C’est lorsque tu prends conscience de cela, pire, le visage de Circe apparaît dans ton champ de vision que tu tournes la tête vers lui, toujours posée sur ton oreiller en plumes. Tu soupires tout en l’observant silencieusement, car tu ne sais quoi dire de plus. Tu en attribues la responsabilité à l’absence d’énergie, à cette faim insatiable qui ronge ton organisme affamé. Tout ce qui vient alors à toi t’effraies. Des frissons démantèlent ta peau halée. Tu n’as jamais eu plus froid qu’en plein soleil.

L’intrusion psychique de Circe est insatiable, inassouvie et inavouable, elle n’a aucun alibi, aucun endroit où se terrer et par-dessus tout, elle est involontaire et incontrôlable. Elle existe, elle persiste, elle se divulgue dans son entièreté. Tu la ressens dans ton esprit soumis à son règne, la déchiffre derrière les nuances opalines de sa présence et la maudit de tout ton être. Même si tu te détournes, elle est là, elle te traque. Elle te ronge de l’intérieur. Son reflet te toise avec sévérité mais qui se contemple vraiment ? Toi, petite Helana ou cette chose affamée qui aspire tes rêves ? Tu ne saurais le dire parce qu’avec effroi, tu dois admettre que ton chieur préféré et toi n’êtes qu’une seule et même entité. Tes doigts s’élèvent avant de s’immobiliser dans les airs près de sa nuque, ton idée sauvage avortée, ton désir de strangulation laissé à l’abandon. Un acte de sang-froid comme pour lui retenir cette humanité qui lui fait tant défaut, en transformant ce corps bouillant contre toi en une carcasse blanchâtre à la surface glacée, un état d’hypothermie post-mortem qui te domine par sa vérité. Il n’est qu’un sale type, un voyou qui mérite tes coups. Oui. Et tu le sais. Tu sais au plus profond de toi que tu ne pourras pas résister longtemps. Tu sais que tu vas franchir la porte juste derrière lui tu vas passer tes nerfs sur d’innocentes personnes, des incrédules et des idiots bien heureux. Qui est le plus à plaindre ? Tes futures victimes ? Ou toi, tortionnaire involontaire poussée bout à par ce sale gosse qui se croit tout permis même dans son sommeil ? Son égoïsme t’étrangle et pourtant, tu ne peux balayer cette interrogation avec des bons sentiments que tu  t’efforces de ne pas ressentir pour lui. Tu es captive de ce sentiment et de la malédiction qu’il engendre tout autant que tes souffres douleurs seront bientôt prisonniers d’un triste sort. Tu serres ton poing, tu fermes les paupières une poignée de secondes. Tu pourrais  heurter ton poing contre sa tête, claquer sa bouche insolente, le briser pour effacer définitivement son impertinence pour mieux le dompter, pour mieux le mâter. Mais cela ne soulagerait ni la force de cette injustice dont il est responsable –en bon salopard qui vient t’emmerder même en rêve– , ni son appétit psychique grandissant. A quoi bon ? Tu respires par le nez. Une, deux, trois, peut-être dix fois avant d’étendre ton champ optique en croisant son regard sombre empli de colère. — Quoi ? Son mot a le mérite d'être clair. Tu ne t'attendais pas à davantage de clémence de la part de ton brun, quand bien même il ne parvient pas toujours à se montrer aimable et respectueux comme tu l’exiges d’un ton impétueux. Affectueux à un moment donné, venimeux cinq minutes plus tard. Dans le fond, tu sais pourquoi il est ainsi, et tu ne peux pas lui en tenir rigueur, même si tu ne peux pas t'empêcher d'en être profondément irrité. Tout chez lui t'agace au plus haut point, jusqu'au moindre battement de cils. Esquissant un sourire forcé, tu dardes ton regard vers lui avant de déclarer avec toute ton audace : — Tu t’installes dans mon esprit pendant ton sommeil, maintenant ? D’ordinaire, rien ne te pousse à te plaindre de sa télépathie, mais là il te fait vraiment chier dès le matin. Tu manques de sommeil, cette nuit a été un véritable champ de bataille. L’issue de cette lutte était au fond inévitable, ta peau noire en est marquée par les vestiges de vos ébats brûlants.

Tes prunelles oscillent une seconde fois sur ton amant nocturne et ton comparse d’infortune. Tu captures son regard, tu imprimes la moindre ride qui orne son visage, tu le contemples comme si ce sera la dernière fois que tu le verras. Sceptique, tu te mords l’intérieur de la joue en veillant à trouver réponse à ta question avec cette réflexion évidente que tu viens de lancer. La limite intrinsèque de votre relation déjà fusionnelle vient de franchir une étape que tu ne pensais pas vivre, et surtout pas avec lui. Lui, Circe, ce petit con –oui, toutes les insultes sont bonnes pour parler de lui– que tu as choisis pour être lié à toi pour le restant de tes jours. Une décision que tu regrettes parfois lorsque tu songes à sa fascination pour le danger, menaçant ainsi d’écourter drastiquement ta propre vie. Un choix d’adiutor que tu savais controversé mais dont tu as jusqu’au bout défendu –si ce n’est pas pour dire exigé – auprès de ton père. Il est cet électron libre qui gravite autour de toi, électrise ton univers et te donne un coup de jus de la manière la plus brutale qu’il soit. Et il est ainsi, ton Circe, aussi barbare qu’un viking, aussi sauvage qu’un loup et aussi affamé qu’un limier. Son désir ardent, tu l’as accueilli en ton sein alors qu’il a martelé ses hanches contre les tiennes, fracassant ton corps brûlant contre le confort de ton matelas rebondi. Un rapport profond qui aurait pu t’arracher une jouissance immense mais ton orgueil plus imposant que ton plaisir a scellé ta bouche. Gémir à son oreille serait lui faire trop plaisir, et jamais tu ne combleras sa fierté virile de cette douce mélodie. Et pourtant, il y aurait de quoi faire trembler les murs, ton cœur en pleine tachycardie, ton souffle entrecoupé, ton corps en plein spasmes musculaires. Cet homme si ingrat sait comment te prendre pour inonder ton corps d’orgasmes plus intenses les uns que les autres. Et ici le voilà, qui t’accueilles sous l’étendard de la fureur au lendemain de votre nuit torride l’un dans l’autre, peau contre peau, ventre contre ventre.

Invoquez vos démons et dénichez le Roi. Baratineur de seconde classe, s’il tente de noyer le poisson dans le bocal, il s’y prend comme un pied. — Arrête de rêver, qu’il vient de dire avec la plus grosse mauvaise foi du monde. On ne badine pas toi Helana, on ne badine certainement pas avec toi. Ta joue tressaute – sourire ou grimace ? Tu sembles hésiter, avant de t’immobiliser sur la même expression – celle de l’indifférence faussée, celle du mépris biaisé. Le sarcasme t’accueille sous cette forme particulière qui te met autant en beauté qu’en perspective sur tes lèvres adroitement dessinées. Une mise en bouche qu’il peut contempler avec le même dédain et la même fascination. Circe Thorsten et son intrusion psychique, c’est un point de non-retour. Celui du chasseur se prenant d’affection pour la traque en ne désirant que sa continuité et non sa fin, celui du chasseur qui piste sa biche même dans le royaume des rêves. Rêves-tu comme il semble le prétendre ? Assurément que non, mais ce débat n’a plus lieu d’être actuellement pour lui qui s’enferme dans une absence taciturne. Lui, ce beau brun avec qui tu es liée depuis plus de dix ans. Tu sais reconnaître sa présence dans ton corps, dans ton esprit, sur ta peau, partout. Toi et lui, lui et toi. Vous partagez le même pan des enfers et vous nourrissez des mêmes flammes. Votre différence réside dans l’acceptation du bûcher. Il en apprécie la calcination alors que tu tentes encore d’étouffer l’incendie. Voilà la raison de ton rictus. Te moques-tu de lui ? Bien entendu. N’est-il pas risible d’observer ton prédateur se souiller les mains pour un rejet des mêmes raisons –soit votre proximité– qui ont poussées à votre nuit torride ? Cette forme d’ironie n’est pas la seule qui doit aimer animer tes traits, belle Helana. Tu connais son mépris pour cette condition, pour cette vérité qu’il nie férocement et tu dois en puiser un peu d'hilarité malsaine. Tes yeux sombres effleurent très prudemment ce corps musclé que tu connais tant, cet assemblage d’os et de muscles que tu as impunément vidé d’énergie avant de t’endormir en lui tournant le dos. Eprouves-tu un semblant de réconfort à le trouver ici, dans ton lit ? Oui et non. Ceci et son contraire. Un point de non-retour, c’est également une cage dont tu ne peux te défaire.

Pour avoir connue et embrasser les pouvoirs déstabilisants de ton brun, il t’est surprenant de concevoir l’idée d’une éventuelle erreur. Un pli sceptique se creuse entre tes sourcils alors que tu dardes tes pupilles noires vers lui, comme pour le scanner de ton regard inquisiteur. Tu pinces les lèvres, tu sembles hésiter un court instant. Un instant de trop, mais pourtant tu n’en démords pas car tu en as plus qu’assez de ces non-dits avec lui.  — Je n’ai pas le temps pour m’éprendre d’un cauchemar, je n’invente rien et tu le sais. Ta voix n’oscille pas, elle demeure calme sous ton air féroce, sous un ton déterminé.  En temps normal, tu aurais levé les yeux au ciel avant détourner le regard en silence. Tu es cette femme altruiste qui concède à marcher les pieds dans le plat, à poser des mots sur votre relation fusionnelle. Tu es cette Wheatdrop qui ne supporte pas avoir tort inutilement, qui ne supporte pas devoir porter le fardeau d’une fuite éhontée de ton brun adoré. Aussi, tu apprécies et détestes sa présence autant que tu adores et ne peut supporter son regard insolent qui sonne comme une critique silencieuse. Les mots absents sont les plus tranchants. Votre mutisme quotidien en devient d’ailleurs inconvenant mais curieusement, jusqu’à aujourd’hui tu n’as jamais cherché à le dissoudre directement. Tu te complais encore un peu de votre échange visuel agaçant et stimulant avant de rire doucement.  Amusée, qui sait ? — Entraîner, pas que je sache. Pourquoi ? Tu accompagnes du regard un Circe qui se redresse dans ses draps avant de t’observer de son regard bleu sombre. Ta main replace une tresse derrière ton oreille avant de descendre délicatement, dans une douce caresse ta nuque. Tes doigts sillonnent, papillonnent contre ta peau basanée de la nuque, ils se soulèvent pour épouser la chute entre ta poitrine et arrêtent leur voyage sur ton ventre. Helana, femme de la Terre au sein rebondi, un jour tu accueilleras la vie en toi. Un jour, une jeune pousse fera son éclosion dans la chaleur de ton utérus. Laissant germer en toi la vie d’un enfant, conçu dans la boue, à même le sol, un jour de pluie. Tu es une femme de la Terre, ton élément est l’origine de toute vie, tu soutiens le monde de tes mains racines qui ne font qu’une avec le sol. L’Homme est un être avide qui a tant pêché, si bien que le sol manque de force, se vide de toute sa vitalité, assoiffé par les atrocités du Monde. Lésée par cette roue du Destin qui te relie à Circe, en constante rotation, c’est du pied que tu secoues et déranges son éternel cheminement pour créer le changement. Parce que tu es une femme d’action, tu te donnes les moyens pour amorcer le premier pas vers l’acceptation. Mais avant de l’atteindre, tu te heurtes à un chemin semé d’embûches, un travail minutieux pour déblayer le passage t’est demandé, si bien que crever l’abcès ne sera pas sans difficulté. Tes muscles se tendent alors que tu te prépares à la sauvagerie de cet homme qui partage ton lit. Ce petit jeu étant aboli par ton bon vouloir, ce mur qui vous maintient à distance que tu ébrèches de tes ongles. Ton orgueil est déjà éventré, tu ne crains pas la réaction du brun, mais tu restes méfiante malgré tout. Il ne faut jamais sous-estimer la fierté d’un homme.