Spleen sans idéal, douce fleur impératrice du mal. Humanité s'étant brisée avec les années, humanité fracassée par le damné. Opalescences qui n'étaient que douceur, nuances d'émeraudes qui n'était que candeur et qui désormais ne dévoilent plus que cette fureur emplie de peur. Orbes qui décrivent avec frénésie la silhouette que le miroir lui dévoile. Reflet de son âme qui déchire sa rétine. Reflet de la folie qui emplie sa vie. Inconnue qu'elle contemple, inconnue qu'elle maudit, inconnue qu'elle ne peut que haïr. Parce qu'elle n'était que joie avant la brune, elle n'était qu'un ange ayant chuté de l'Eden. Beauté du paradis qui avait foulé l'enfer terrestre. Désormais, elle n'est que rage, elle n'est plus que hargne, elle n'est plus que le démon qu'il a sculpté à son image. Doux marbre qu'il a brisé de sa rage, doux marbre qu'il a fracturé de sa folie. Lui. La bête de sa vie, le démon de ses nuits, son mari maudit. Le spleen de l'idéal, le mal de la fleur.

Pensées qui se perdent dans les réminiscences empoisonnées de cette union pleine de malheur. Celle d'une bête sans cœur et d'une belle ayant offert pour l'éternité les palpitations du sien à un autre. Cinq années de mariage, cinq années de rage. Elles sont assassinent ses prunelles, celles qui voudraient que le saphir se dissipe, qu'il disparaisse dans l'ardeur des flammes, qu'il se consume dans l'ardeur de sa fureur. Mais l'anneau perdure, l'anneau ne quitte pas son doigt, alliance figé sur la main de la poupée, alliance qui pour toujours méprisera la poupée. Gemme bleutée reposant sur la douce courbe de son ventre, courbe promesse d'une nouvelle vie, promesse d'une nouvelle flamme venant ravager l'incendie de l'humanité. Fruit de leur colère, fruit de leur rage, fruit de leurs divins cauchemars. Accords désaccordés d'amants qui ne s'aiment pas, qui ne s'aimeront jamais, mais qui dans une valse teintée de liquide empoisonné, de cet alcool qui enflamme la trachée, se sont donnés l'un à l'autre. Elle n'était que haine la danse de leur corps, elle n'était que blessures et meurtrissures la nuitée ayant couvée leur débauche. Amants mariés qui ne trouvent l'harmonie que dans les nuances de colères et de malheurs, amants mariés qui jamais ne pourront ressentir autre chose que les pulsions de la haine. La vraie, la pure, l’ardente. Celle à l’image de leurs flammes. Dévastatrice et destructrice.

Porcelaine brisée qui porte la vie entre ses fissures, qui porte le fruit de leur animosité dans la chaleur de son ventre. Tissu immaculé de sa robe qu’elle remonte le long de son derme, reflet qu’elle continue d’observer la poupée fracassée. Opalescences qui ne baignent plus que dans le spectacle horrifique qu’elle voit. Carnation opaline striée de ces dessins que la bête a peint à l’encre de sa rage. Teintes du saphir, teinte de la pierre qui les lie jusqu’à ce que mort s’en suive, qui s’éprend d’elle. Malheureuse peinture que le monstre a glissé sur son ventre, malheureuse empreinte de leur ultime valse enragée. Parce que la belle et la bête ne peuvent communiquer que dans les cris, que dans la rage, dans les coups. Apogée de leur fureur qui désormais se mue en douleur. Affreux maux qui l’étreignent, affreux maux qui ne veulent pas la délivrer, simplement la laisser. Intense mal qui ravage son ventre, qui recouvre sa peau opaline teinté d’un peu du ciel d’été de ces éclats de diamants, de cette pellicule de sueur. Silhouette qui vacille, comme si la tempête faisait rage, comme si les vents contraires s’acharnaient sur sa si fragile personne. Elle s’effondre sur la gamine, elle se fracasse contre le fauteuil, faciès que ses mains viennent recouvrir. Comme si masquer la dure réalité suffisait à l’effacer, comme si en fermant simplement les paupières elle pouvait tout oublier. Parce qu’elle n’a jamais été si délicate, parce qu’elle n’a jamais été si fragile. Barrières qui s’effondrent alors que la douleur l’immole, alors que la peine la ravage, alors qu’elle n’est plus faite que d’un cristal si fin qu’une larme suffirait à le briser en millier de morceaux damnés. La lionne n’est plus qu’une biche éplorée prête à pousser son dernier soupir.

« Roxana ? » Timbre masculin qui fait sursauter la faiblesse de son être, timbre qu’elle reconnaîtrait entre mille si elle le devait, timbre ayant déjà si souvent murmurer des cruelles litanies à ses oreilles. Le genre de palabres ensanglantées que les deux amis infernaux aiment se lancer, pour fracasser leur lien à coup de poison, pour souder leur amitié à grandes vagues d’acide. Elle voudrait pester la gamine, elle voudrait que ses lippes puissent cracher à son faciès les milles et une horreurs qu’elles restent closes les maudites, elles ne s’ouvrent que pour délivrer sa plainte. Gémissement qui déchire le silence, gémissement qui dévoile une faiblesse qu’elle voudrait masquer. L’enterrer dans le désert de son sa fierté, pour que personne ne puisse jamais la contempler. « Qu’est-ce qui se passe ? Tu as mal quelque part ? » Reine des menteuses qui voudrait lui murmurer que non, reine des menteuses qui voudrait lui rire au nez. Simplement laisser l’ironie et le sarcasme s’emparer de la tempête de ses mots et les laisser piétiner cette fausse compassion qu’il lui offre. Mascarade de deux amis seulement capable de donner l’illusion de se détester pour mieux s’aimer. Parce qu’ils sont tous deux écorchés, parce qu’ils ne sont que deux êtres abîmer fait pour s’accorder dans l’enfer de l’amitié. Caresse à peine perceptible qu’il appose sur sa crinière folle, mèches brunes devenues démentes. « Si tu essayes de me faire peur, ça marche. Dis-moi si tu as mal, où tu as mal. » Paupières qu’elle referme l’espace d’une seconde, simple seconde suffisante pour étouffer la douleur et pouvoir laisser l’aigreur de son ton lui faire reprendre contenance. Prunelles qui ne sont colère, prunelle qui ne sont que rage.« J'ai demandé à être seule. Va-t-en ! » Bile qu’elle ravale alors qu’elle ne détourne pas ses opalescences, alors qu’elle tente de se noyer dans les orbes de son visiteur. Douce poupée brisée qui ne veut que pour seule compagne cette saleté de solitude. Trop fière pour se plier à demander de l’aide, trop fière pour dévoiler ses fissures même lorsque l’on ne voit que cela, même lorsqu’elles sont ensanglantées. Horreur du tremblement qui la secoue alors que l’entièreté de son corps se fige souvent. Douleur qui la submerge, douleur affreuse qui la ravage. Elle n’en peut plus la gamine, elle ne peut plus. Reine des flammes qui sent les braises de la vie qu’elle porte doucement agoniser sans qu’elle ne puisse rien raviver. Parce que bientôt les dernières étincelles étoufferont, parce que bientôt le feu lui fera sa dernière révérence, lui glissera son dernier au revoir. « Elias... » Main de la poupée qui se refermer sur le poignet de son ami pour le retenir, comme pour effacer l’amertume de ses précédents mots d’un simple geste, comme pour lui faire comprendre qu’elle ploie finalement. Fracassant est le son de ses armes qu’elle laisse tomber à ses pieds. « Fais quelque chose, je le perds Elias, je t'en prie... » Éclats de diamants venant noyer ses opales, venant ravager à coups de grandes vagues paniquées ses joues. Fleur fanée par le mal, spleen assassinant l’idéal.