Il est perdu le petit prince des rues, complètement perdu, les voix continuent de le harceler, de jour comme de nuit, elles imprègnent son crâne, lui susurre furieusement à l'oreille, nourrissant ses terreurs les plus abjectes. Les yeux vitreux, il laisse échapper un grognement alors que sa main vient heurter le bar pour qu'on remplisse à nouveau son verre. Il n'en a rien à foutre, Milo, il veut faire taire ses foutus voix, les anesthésier, les noyer, les imbiber dans l'alcool, toujours plus d'alcool. Il ne sait plus où il en est, le gamin, un naufragé entre espoir et réalité, perdu dans le fil insaisissable de ses pensées, il ne sait pas s'il peut se faire confiance. La seule chose réelle, c'est le vide incommensurable qui lui troue furieusement le cœur, c'est le manque, l'absence de cette part d'elle qui subsistait entre lui. Il est dépossédé, le bellâtre, on lui a dérobé la beauté, on le lui a arraché, vulgairement, simplement, ne laissant de lui que cette foutue carcasse qu'il se traîne lamentablement. Le spectre de la divine le hante, matérialisation de son esprit malade, illusion démente. Elle n'a jamais été aussi belle, avec ce foutu sourire qui maquille ses traits princiers. Elle est d'une beauté cruelle, d'une beauté mortelle, presque irréelle. Elle n'apparaît que pour lui, alimentant la folie dans laquelle il se vautre inlassablement, mais elle lui rappelle aussi à quel point le trou qui déchire son cœur est pesant. Il est fébrile, l'orange, ses mains viennent nerveusement se presser contre ses temps avant de s'envoyer un verre de plus, mais ce n'est pas assez, se n'est jamais assez pour faire taire les tourments causées par le manque d'elle. Il se redresse, déraisonnable, laisse tomber le verre contre le plancher. Il tourne, ses pas écrasant le verre, il cherche, laisse son regard vagabonder ici et là, à la quête de son précieux fantôme Où est-elle? Qu'il demande à la ronde, déboussolée, il ne sait plus réellement ce qu'il fait. Il n'est plus qu'une épave, une vulgaire carcasse désarticulé, et ça n'a rien avoir avec l'alcool, non, c'est les furieux effet de ce virus qui s'est répondu dans tout Aksana. Asghari? Qu'il appelle, dans un murmure, un souffle. Son regard livide balaye les lieux à la quête de la seule qui pourra apaiser cette folie qui ronge son âme, s'approprie son esprit. Asghari? Qu'il beugle, la voix teinté de désespoir. Elle n'est pas là, elle n'est plus là, il s'agite, Milo, persuadée de l'avoir perdu une fois de plus. Il s'élance à l'extérieur sans ses soucier des protestations d'un patron désireux d'être payé. Il cavale, dans les rues. Il erre, l'épouvantable, se heurte à des allées sans issues, sans jamais trouvé son amour perdu. Il hurle son nom, n'ayant pour seule réponse que le silence écrasant de son absence. Il s'arrête, tourne sur place, laisse son regard se répandre sur les alentours, avide de retrouver son visage. Ses doigts se crispent à nouveau  contre son crane, il laisse échapper un râle déchirant alors qu'il se laisse échouer contre un mur. Il n'a pas vu l'ombre qui le traque, il n'a pas senti la menace qui pèse sur lui, parce qu'il n'est plus qu'un cabot en cavale. Ce n'est que lorsque la fille des eaux sort de l'ombre que le dément lève le regard vers elle, mais elle n'est pas elle, elle emprunte le visage de son ancienne maîtresse. Asghari? Un murmure, une supplication, il quitte le mur pour dévorer la distance qui la sépare d'elle, foutue distance, insupportable distance. Il vient cueillir le visage de la Kimora sans se douter qu'elle n'est pas ce qu'il paraît. Il laisse ses doigts glissé contre sa peau, le redressant vers le sien. Il chérit ses joues de ses doigts, caresse les traits de son visage avec une infime douceur. Il plonge ses orbes dans celle de cette fille qu'il ne connait pas, mais qu'il croit connaître. Dis moi ce qui est réel, princesse, tout est si flou, tout est si faux. Pauvre môme, il se livre dans la gueule du loup, il n'a même pas conscience de la menace que cette fausse Asghari représente. Il cherche un ancrage là où elle n'est pas, là où elle n'est plus.

Oh, elle lui file entre les des doigts la divine créature, avant qu’il ne puisse saisir d’elle, de ce visage qui n’est pas réellement le sien. Il titube, imbibé, il vacille, désorienté, l’esprit embrumé par les effluves d’alcool, les pensées anéanties par les affres d’un virus qui continue à le malmené. Il n’est plus qu’une ombre, une carcasse, un vulgaire pantin manipulé par une maîtrise qui lui échappe. L’illusion est trop réelle pour qu’il prenne conscience de son erreur. Il fronce les sourcils, toisant curieusement la beauté ténébreuse qui lui échappe. Les muscles de sa mâchoire se crispe, bien peu enclin à essuyer un tel rejet de sa parfaite moitié. Ses orbes injectés de sang viennent s’ancrer dans le regard méconnaissable de son adorée. Ce n’est pas elle… Mais le sait-il, l’enfant des rues ? Perdu dans les tourments de ses propres délires. Pathétique. La voix sonne, résonne, écho furieux qui retentit à l’intérieur de sa caboche torturé. Il ne reconnaît les intonations délicieuses de sa voix, les nuances qu’elle offre aux mots lorsqu’elle les fait claquer contre sa langue. Elle connaît pourtant la hargne de sa princesse des rues, mais la créature qui lui fait face n’est qu’une pâle copie de celle qu’il connaît. Il s’insurge, s’agace, la toise curieusement, essayant de découvrir qui elle est réellement. Je ne suis très certainement pas ta princesse, disons plutôt que je suis ton bourreau. Maintenant tiens-toi droit, attrape une arme, je suis là pour te tuer, pas pour te dorloter. Les traits changent curieusement. Le visage de sa belle se déforme pour emprunter ceux d’une étrangère. Il a un mouvement de recul, le sale gosse, alors que cette femme vient se glisser de la peau de la fille du feu. Il laisse échapper un grognement. Va te faire foutre. Mais déjà, il sent la poigne invisible venir enserrer sa gorge. Il ne comprend pas, le mêlé au bracelet orange. C’est une forme de pouvoir qu’il n’avait jamais rencontré auparavant… Un don qui lui rappel le sien, si ce n’est que la ténébreuse s’attaque à sa carcasse plutôt qu’à ses pensées décomposées. Il se bat, se débat, sans réellement saisir la possession que la déesse lunaire a sur lui. Il vient palper de ses dextres son propre cou, cherchant à l’aveugle les traces de l’étreinte invisible que la sorcière lui impose. Tu es mon dernier meurtre, je pars à la retraite, j’aimerais au moins qu’il soit mémorable, alors cesse de faire le déchet. Un rire sardonique fend les lèvres du saoulard alors que la fille des eaux relâche son étreinte sur lui. Il porte finalement une main à son crâne, à l’intérieur duquel tambourine furieusement une douleur assourdissante. Hilare, imbibée d’alcool, il pointe un index vers celle qu’on a envoyé pour le buter. Tu as mal choisi ton jour, ma belle. Qu’il lâche finalement alors qu’il se laisse mollement retomber contre le mur crasseux.  Un rire qui s’extirpe à nouveau de ses lèvres, alors que ses yeux se révulsent avant de venir se poser à nouveau sur Rita. Il s’allume une clope, sourire détestable toujours accrocher à ses lèvres, les traits défigurés par une trop forte consommation de liquide ambré. Il crache sa fumée vers la nymphe. Combien on t’a filé pour me liquider ? j’t’en donne le double pour qu’on s’envoie en l’air. Charmant, il n’est plus réellement lui-même alors qu’il lâche un rire gras et barbare. Ce n’est pas une insulte, pas dans la bouche d’un gamin qui a appris très jeune que tout avait un pris, mêle lorsqu’il s’agit de goûter à l’extase d’une étreinte charnelle. Et si tu veux toujours me buter demain, tu auras ton combat…