pseudo et prénom ‹ schreave, leslie. âge ‹ vingt-deux ans. comment as-tu trouvé le forum? ‹ via le projet. pays ‹ france. fréquence de connexion ‹ six jours sur sept. votre avis sur le forum ‹ il est simplement parfait, y a rien à changer.   parrain ? ‹ / smiley préféré‹    gif qui décrit le mieux votre personnage‹

Spoiler:

Les flammes émergent, dansantes, affolant l’enfant qui sursaute, s’empresse de les éteindre, effrayé par leur seule vue. Son corps lui-même n’est autre qu’une arme façonnée par les dieux et la stupidité du maniement d’une arme qu’on ne sait pas maîtriser ne lui échappe pas malgré son jeune âge. Sa peur tiens dans ce sentiment de soumission à cet élément, cet effroi que celui-ci le dépasse un jour, qu’il embrase sa personne toute entière, ne laissant de lui rien de moins que des cendres fumantes, le souvenir carbonisé de la personne qu’il était. De ses grands yeux bleus suintent la peur, l'angoisse, qu'il peine encore à camoufler. Trop pur, trop doux, trop faible. « Ne le laisse pas t’effrayer. » Marcus lève les yeux pour s’heurter au regard de son aîné. Seule une année les sépare et pourtant, il lui semble presque qu’elles se comptent par dizaines. Alors qu’il n’est qu’angoisse, Adrien, lui, irradie l’assurance, une assurance trop volontaire pour être feinte. « Il n’a aucun pouvoir sur toi, Marc. » Sa voix est douce, mais ferme, pleine de confiance, tant et si bien qu’il le croirait presque. Un orateur, un être gorgé de force et ce alors même qu'il n'a pas quitté l'enfance. Il l'envie pour cela. Lui l'enfant fort, l'héritier. « Regarde. » Il lève les yeux sur son aîné, se mordant doucement la lèvre, pour refouler tant sa nervosité que son agacement. Il tremble et cela ne se ressent que davantage encore en présence d’Adrien dont les gestes sont déjà bien sûrs. Il l’observe, ce grand-frère patient et fort alors qu’il fait naître quelques flammes au creux de ses mains. Il n’a pas peur d’elles, Marcus le voit bien. Au contraire même, un sourire se dessine sur son visage familier alors que le feu lui lèche les doigts, venant s’y enrouler en un ruban enflammé. Il les contrôlent, les dominent. Marcus demeure un instant bouche-bée, à dévisager les flammes qui ploient sous le joug de son frère. Il les observe, comme fasciné par leur danse folle, jusqu'à ce qu'elles s'évaporent sous le regard satisfait d'Adrien. « Tu vois ? Il n'y a vraiment pas de quoi avoir peur. » Marcus acquiesce, lentement, le doute demeurant particulièrement perceptible, limpide dans ses yeux clairs. En dépit de ses efforts, il n'y parvient pas. Il ne réussi guère à la feindre cette assurance, ce charisme affligeant, qui les séparent. Il a peur, mais il est fier cependant et en dépit de son jeune âge, il exècre de voir ainsi sa faiblesse affichée, étendue aux yeux du monde. Son égo est émoussé et il ne peut s'empêcher de répliquer, l'air vaguement boudeur. « Je n'ai pas peur. » Et il y a de la détermination dans sa voix, dans son joli mensonge. Une détermination qui force l'admiration, mais qui n'en demeure pas moins infiniment vaine. Il ment mal le bougre, trop mal et son aîné le connait trop bien. Il sourit, Adrien, de ce sourire dans lequel se mêle l'amusement et l'affection. Il n'en croit rien, bien sûr. Comme tout le monde. Marcus s'agace, Marcus s'énerve, sa colère émoussée par l'humiliation qui le pèse. « Recommences, alors. » Une note de défi à laquelle il ne résiste pas. Marcus veut faire ses preuves. Il en crève, il en brule. Tâchant d'occulter sa peur, il se concentre, petit garçon offensé, jusqu'à ce que les flammes surgissent à nouveau, belles et effroyables tout à la fois.


Il n'a jamais eut le choix, c'est ce qu'il répète alors que les secondes s'égrènent, sonores et violentes. Elevé avec nulle autre horizon que les barreaux délicatement ouvragés d’une cage dorée, il n’a jamais eut le luxe de prendre la moindre décision. Le sang bleuté ne saurait rien y changer, bien au contraire. Un libre arbitre dérobé, ne lui laissant qu’une existence dépravée, faite de décisions ne lui ayant jamais appartenus. Lui le second, l’être inutile, relégué au second plan à perpétuité, il n’en est pas moins profondément entravé. A l’instar de son aîné, aucun des pans de son existence ne lui appartiens et contrairement à lui, aucune perspective de couronne ne viendra compenser les innombrables pertes allant de paire avec son rang. Il serre les points, Marcus, jusqu’à enfoncer ses ongles soigneusement manucurés dans sa chair tendre, délicate. La douleur l’apaise, étrangement. Elle le détend et elle l'éprouve. Ses pensées s'en voient comme éclaircies et doucement, les battements de son coeur se calment alors que la chaleur diffusée dans la pièce retombe lentement. Cerné de surfaces miroitantes, il se dévisage. En son reflet familier, il perçoit encore les traits d'un enfant. Une innocence faussée, défigurée par l'ambition des siens. La jeunesse irradie ses traits fins, les volutes d'une adolescence perdue encore lisibles dans ses yeux bleus. Il se sent jeune et vieux toute à la fois. Une âme pubère parachuté dans l'âge adulte par un engagement devenu pressant. Il se redresse et au prix d'un effort devenu minime au fil des années, il se pare d'une expression glacée, imperméable. Ses traits se détendent avant de se figer en une carapace savamment étudiée. C'est ainsi que la peine et la frustration se voient dissimulées. C'est ainsi qu'il survit.


Il suffoque presque, Marcus et cela n’a rien à voir avec la chaleur écrasante. Lui-même boue véritablement, rendant l’air encore plus effroyablement accablant. Il respire par à coups, la tension raidissant son corps tout entier alors que le travail se poursuit. La douleur de Sybille lui lacère la peau, ses cris se répercutant dans l’air chaud inondant la pièce alors que les secondes s’éternisent. Marcus n’est plus que tension, alors que l’importance du moment l’assomme tout entier. « La voilà. » A ses côtés, le corps de sa femme se relâche brusquement, l’effort achevé. Lui demeure figé, sa main dans la sienne, son cœur battant si fort dans sa poitrine qu’il s’étonne presque de ne pas le voir surgir d’un bond hors de son corps. Durant quelques instants, un silence sourd, irréel, uniquement troublé par les respirations entrecoupées, puis enfin les premiers cris. Le début d’une toute nouvelle vie. Une bonne paire de poumons rien de moins, le rugissement d’une nouvelle existence. Quelques secondes à l’air d’éternité s’écoulent encore avant qu’elle n’apparaisse enfin, toute rouge et fripée, braillant comme pour annoncer son arrivée en ce monde détraqué. Sa fille. Les mots se perdent, rejetés hors de sa portée par le déluge d’émotions sous lequel il succombe. Il regarde comme de très loin les bras de sa femme se tendre pour prendre l’enfant fraichement emmailloté, la fatigue et l’émerveillement illuminant ses traits tirés. De cette scène, il demeure le témoin silencieux, son coeur en équilibre précaire au bord des lèvres. De ses doigts tremblants, il effleure la chevelure de sa femme, toute son attention dirigée sur le bébé qu'elle serre délicatement contre elle. Encore une fois, Marcus se tiens dans l'ombre, réfugié dans l'obscurité d'un instant brulant, accueillant cette dernière à la manière d'une vieille amie dont il connaît désormais les contours par coeur. Le spectacle auquel il assiste le laisse pantelant, à bout de souffle. Son regard ne dévie jamais du petit visage de Thyra, fasciné qu'il se trouve être par la contemplation de ce petit être. Il connait beaucoup de choses Marcus et pourtant il ne se serait pas cru capable de créer un être aussi indéniablement innocent, exempté de toute noirceur, totalement épuré. Cela tiens presque de l'irréel pour le jeune père qui peine encore à se considérer pleinement comme tel. « Marcus, prends le. » L'épuisement perce dans la voix de sa femme alors qu'elle s'adresse doucement à lui. Un instant il hésite avant d’acquiescer sans un mot. Il tend les bras, ses gestes un peu raides, presque mécaniques, teintés d’une maladresse à la fois risible et vaguement inquiétante. Sybille s’exécute doucement, déposant l’enfant dans ses bras avec mille précautions. Il émane déjà d’elle une folle tendresse pour ce petit être qui tend à rendre Marcus plus anxieux encore. Il est tout bonnement pétrifié alors que le minuscule bébé ne semble l’être que davantage encore entre ses bras. Il se sent terriblement gauche, incapable de trouver la meilleure posture, pétrifié à l’idée de commettre une erreur quelconques aux conséquences irrévocables. Rajoutant à la pression exercée sur ses épaules, il sent le regard de sa femme qui les couve l’un l’autre, lui et leur nouveau né. La terreur familière le submerge tout entier, partagée à la stupéfaction que la vue de son enfant génère chez lui. Quelques longues minutes s’écoulent avant qu’il ne se familiarise à la présence de la petite dans ses bras et daigne enfin ouvrir la bouche. « Elle est parfaite. »


Il voudrait hurler. Ses cris déchirent sa gorge, mais ses lèvres demeurent serrées, scellées. Son visage n’exprime rien de moins qu’un deuil poli. L’expression peinée d’un frère amputé de son aîné. Ses émotions sont déguisées, soigneusement dérobées à la vue des autres. Son mal-être est interne. La douleur lui brule les entrailles, enflammant jusqu’à la moindre parcelle de son être. Il la laissera lécher librement jusqu’au moindre centimètre de sa peau plus tard. Cela devra attendre encore un peu. Pour l’heure, il tolère la douleur qui lui broie le coeur, il la supporte. Une peine viscérale qu’il veut croire encore abstraite, imaginaire. Il aimerait pouvoir se convaincre que cela ne s’est pas vraiment produit. Qu’il ouvrira les yeux le lendemain pour retrouver son frère aîné, l’increvable Adrien Oshun. Il allait bien quelques jours plus tôt. Il allait très bien. Marcus doit déployer des trésors de force pour rester immobile, droit comme un i au côté des autres membres de sa famille. Plus encore, il lui faut prendre sur lui pour ne pas se jeter sur sa belle sœur qu’il voudrait envoyer sous terre, là où la carcasse de son frère pourri désormais. Elle l’a tuée. Cela n’a rien d’une hypothèse. Il y croit dur comme fer, Marcus. Peut-être car il a besoin de croire en quelque chose, peut-être que non. Peut-être car il a besoin d’un exutoire à sa rage ou peut-être pas. Il détourne les yeux au prix d’un effort. Le simple fait de la regarder lui donne véritablement des envies de meurtre. Il ne s’est jamais fié à elle. Jamais. Comment aurait-il pu ? Il avait vraiment fallu être idiot pour la laisser accéder au trône au côté de son frère. Les Foshan n’avaient pas gagnés la guerre, loin de là. Camilla n’était rien de moins que la malheureuse rescapée d’une lignée éteinte, extinction dont la famille Oshun était responsable. Elle avait toutes les raisons du monde d’haïr leur famille et un mariage n’aurait jamais rien pu y changer. Une vérité que Marcus avait toujours sut. Une vérité qu’il avait essayé d’exposer à son frère. Il ne l’avait pas écouté bien sûr, pas sérieusement. Personne ne l’écoutait jamais. Pas vraiment. Adrien était trop sûr de lui, trop entêté et voilà où ça l’avait mené. Il était mort, arraché à la vie de la façon la plus perverse qui soit et ce avant même d’avoir véritablement vécu. La couronne s’en retrouvait perdue, perchée sur la tête d’une meurtrière, d’une usurpatrice. Marcus serrait les poings, trop fort. Ses ongles meurtrissaient la paume de ses mains, douleur dont il n’avait que faire. Toutes ses pensées étaient tournées vers son défunt frère. Adrien qui avait été l’acteur principal de la majeure partie de sa vie. Adrien qui avait constitué son univers tout entier durant de nombreuses années. Adrien qui n’était plus et ne serait plus jamais. Perdu dans ses pensées, Marcus sursauta légèrement lorsqu’une main vint effleurer doucement la sienne. Un contact très bref, qui se voulait doux et apaisant. Sybille. Il inclina légèrement la tête vers elle, lui lançant un regard furtif. Il ne desserra pas le poing,  mais ne la repoussa pas non plus. Il avait cessé de le faire des années auparavant, accueillant désormais ses minces gestes d’affection avec nettement moins de retenue que par le passé. A un moment ou à un autre, il s'était mis à percevoir en sa femme une alliée et la disparition d'Adrien ne rendait dorénavant ce lien que d'autant plus précieux.


Marcus a la tête dure, il n’oublie jamais. L’aversion s’est muée en haine alors que son allégeance envers son frère perdure, même dans la mort. Son sang, voilà qui domine tout le reste. Marcus ne jure que par la famille et il n’a jamais pu voir en sa belle-sœur un membre de cette dernière. Elle lui a fauché son frère, il en a la conviction intime et profonde et pour cela, elle ne peut pas vivre. Chaque jour passé dans un monde où la couronne de granit auréole la crinière dorée de l’usurpatrice est une épreuve en soit pour Marcus qui ronge son frein depuis déjà dix ans. Il veut la justice, ou du moins ce qu’il se figure l’être. Venger son frère et libérer son sang du fléau que représente à son sens Camilla. Il veut juste voir son sang couler. Il veut juste se tenir dans son champ de vision lorsque la vie se dissipera dans ses yeux, ne laissant qu’une carcasse vide qui ira pourrir sous terre. Une soif de vengeance qui n’a fait que s’accroitre avec les années et qui tend à atteindre son paroxysme. Le monde menace de voler en éclats, les attentats se multiplient et se ressemblent et Marcus entend bien en profiter. Fomenter un assassinat dont il espère qu’il en vengera un autre.