209 mots/@Alma Oshun

Autrefois on avait arraché à l’homme encore enfant le droit d’aimer, de succomber comme il l’aurait souhaité, ainsi que ses audaces, son insolence et ses divergences terrifiantes pour en modeler le mari parfait. Personne ne s’en surprenait; il n’était ni tombé amoureux au premier regard, ni accepté de vivre avec elle jusqu’à la fin des temps. Et au fil des ans, il avait appris à faire semblant. de faux rires pour qu’elle ne se doute de rien, de sourires subtils et superficiels pour qu’elle ne souffre pas. Sa main dans la sienne et l’envie parfois de fuir loin de ses bras, des baisers du bout des lèvres, et tout ça; de toutes ces chimères-là jusqu’aux ébats.
Et lentement.
Il en était devenu lui-même amoureux de cette prison où on l’avait enfermé. De ces astres et de ces étoiles qu’autrefois il répugnait. Il ne faisait plus semblant lorsqu’il glissait ses mains contre ses hanches et son visage au creu de son cou, ou lorsqu’il prétendait qu’elle lui avait manqué lorsqu’il ne s’étaient pas vu depuis plusieurs longues journées.
Et comme un aveu, désormais enfin réunis au sein de leur précieux foyer, il embrassait tendrement son front avant de lui offrir un sourire sincère, réel et fatalement amoureux. “elle te ressemble.”