pseudo et prénom ‹ holster/alizé âge ‹ quatre ans, bientôt cinq si dieu veut. comment as-tu trouvé le forum? ‹ c'est lui qui m'a trouvée. pays ‹ france. fréquence de connexion ‹ bonne en semaine mais le rp déprend de mon travail, moins le week-end (vie sociale). votre avis sur le forum ‹ ça mousse gravement.
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Spoiler:

aksana, koldoveretz acadēmīa, 2152.
(terra incognita)

— Lui avez-vous infligé une punition ? Cassius a un très léger mouvement de recul, comme si quelque chose en lui se refusait à croire ce qu'il venait d'entendre – une question aussi stupide posée par un être aussi intelligent. Une logique pour le moins invraisemblable, aussi en déduit-il que quelque chose lui échappe. Mais quoi ? Son regard, rusé et profond, se pose sur le doyen tout en établissant les lignes de fuites potentielles avant de pencher la tête de côté. — Une punition, pour Kaspar Kimora ?... Je ne pense pas, non. Je viens d'avoir une discussion avec lui sur ce qui s'est passé. Le doyen hausse un sourcil (incrédule, songe Cassius dans sa tendance à nommer de manière arbitraire tout ce qui est trop abstrait à son entendement immédiat). — Lui avez-vous au moins fait prendre conscience de la gravité de ses actes ? De la nécessité de ne jamais recommencer ? Les mains de Cassius se rejoignent l'une dans l'autre et ses doigts s'imbriquent pour ne former qu'un seul poing de chair. — Je suis à peu près certain que Kaspar ne recommencera pas. Tout comme je suis en mesure d'affirmer qu'il ne s'en prendra plus jamais à Cassie Helleros. — Vraiment ? La réponse du vieillard est un murmure, et Cassius perçoit dans le ton de sa voix quelque chose de sceptique. S'il n'était pas tant sur ses réserves, il penserait que l'académicien se moque. — Comment pouvez-vous en être aussi certain, mon cher confrère ? Mais quoi ? Ça. Cassius retient un sourire. Le sourire de celui qui connait sa longueur d'avance pour en avoir estimé précisément la distance par rapport à lui et par rapport à l'autre dans ce combat silencieux pour le dernier mot. — Voyez-vous, cet acte était pour Kaspar une occasion de se prouver à lui-même qu'il possédait cette capacité. Il n'était nullement dirigé contre Helleros, il n'avait pas pour but d'assoir une quelconque autorité, ou de faire le malin devant les autres. Lorsque nous en avons discuté, il y avait une telle joie en lui, un tel émerveillement sur ses traits... Il était sincèrement heureux d'avoir réussi à faire ce dont il se soupçonnait capable. A présent qu'il sait que ce pouvoir fonctionne, je doute qu'il l'utilise à nouveau à ce... genre de fin. Je ne suis d'ailleurs pas certain qu'il puisse l'utiliser à nouveau. Le doyen reste un instant silencieux, observant Cassius comme s'il l'évaluait et surtout, comme s'il lisait à travers lui aussi simplement qu'au travers une vitre. Personne ne saurait deviner ce qui se passe à l'intérieur de ce grand esprit. Personne pas même moi, putain. Lorsqu'il reprend la parole, sa voix est plus dure, plus claire et moins éthérée qu'auparavant. — Comment évoluent ses résultats ? Ses notations ? Cassius a une moue indistincte. — Nuls. Ses résultats sont toujours aussi nuls et n'évoluent pas. J'ai rarement vu un maitre de l'eau (sans parler d'un Kimora) aussi lamentable à user de son élément. Certains font des blocages temporaires, ça s'est déjà vu, nombreux aussi sont ceux qui craignent leur pouvoir et ont peur de l'utiliser... Mais être nul à ce point... Kaspar est un cas presque unique – ajoute-t-il dans un semblant de sourire. Les sourcils du doyen se froncent quelque peu. — Je suis surpris qu'un élève aussi médiocre ait été capable d'une telle prouesse sur la fille Helleros. Parvenir à tirer des larmes à celui qui n'a aucune intention d'en verser... certains maitres de l'eau y parviennent dans leurs dernières années d'études, mais cela reste une exception... Un fluide d'excitation traverse la colonne vertébrale de Cassius, lui électrisant presque les cheveux de la nuque. Il se penche légèrement en avant, à quelques centimètres du bureau de chêne du doyen. — A ce propos, il y a quelque chose de différent en Kaspar. Différent des autres maitres de l'eau, du moins à ma connaissance. Il a failli dire à ma maigre connaissance, mais a craint au dernier moment que la fausseté de sa modestie ne viennent surligner son meilleur défaut. Ma lucidité. Il marque un silence respectueux pour savoir s'il est autorisé ou non à poursuivre, et ne reprend qu'après que le doyen lui a donné cette permission d'un geste de la main. — Il est incapable de faire bouger de l'eau dans une flaque, mais il peut faire monter les larmes aux yeux d'un être humain par le seul pouvoir de sa volonté et de sa concentration. C'est comme si l'élément eau ne s'activait chez lui que... que pour l'eau intérieure. — Mais la maitrise des fluides corporels n'existe pas, ou alors, chez quelques grands maitres de l'élément eau, à l'état latent, quasi imperceptible... Ne croyez-vous pas plutôt que la fille Helleros a eu peur, et qu'elle a pleuré d'elle-même ? — Elle soutient le contraire. Je suis quasiment certain qu'elle a raison. — Avez-vous testé ce Kimora à la maitrise des fluides intérieurs ? Lui avez-vous déjà fait faire des expériences s'y rapportant ? Cassius abaisse son regard jusqu'au sol, observant le dessus de ses bottines de cuir brillant. — Oui. Le souffle qui s'évade du vieux corps d'en face ressemble à s'y méprendre à un soupir. Un putain de soupir ? Sérieusement ? — Aah. Et qu'est-ce que ça a donné ? Cassius relève les yeux jusqu'à l'homme dont le regard, lui, n'a pas cillé et se trouve toujours rivé sur lui. Un des cercles de l'enfer, cette pupille verte. — Rien. Sa maitrise des fluides corporels est inexistante. Il ne la possède pas plus que les autres élèves de cette académie. Le doyen hoche la tête. — Parfois, certains cas isolés... certains moments de la vie... font faire aux jeunes maitres des prouesses que nous ne saurions expliquer. Ce qui vient d'avoir lieu est un cas semblable ; en aucun cas il ne fait de cet élève un maitre prédisposé au maniement des fluides intérieurs. S'il existait une maitrise des larmes, de la sueur ou du sang, nous le saurions. Cassius hoche la tête, non sans une certaine raideur dans le mouvement – une résistance qui n'échappe pas au regard du doyen. — Vous n'êtes pas convaincu, Cassius, constate-t-il dans un nouveau froncement de sourcils. Le professeur s'empresse de pencher la tête en avant, en signe de respect. — Les faits sont les faits. Vous les avez énoncés plus clairement que je ne l'aurais fait moi-même. Rien n'indique que Kimora possède la moindre aptitude pour la maitrise d'un quelconque élément. Il a encore énormément de travail devant lui avant d'arriver à quoi que ce soit. Un silence s'étire entre les deux hommes, et Cassius craint d'avoir sous-estimé l'intelligence du doyen, qui a déjà compris ce qu'il ne voulait pas dire. Et merde. Bliztkrieg, et je me fais clouer sur une réfutation. — Vous nourrissez une certaine fascination pour cet élève. Un procédé que, comme vous n'êtes pas sans le savoir, Koldoveretz désapprouve et réprime. Un tel lien ne peut pas exister entre un professeur et un étudiant de l'académie. Cassius ne relève pas la tête, tandis qu'un sentiment de honte s'empare de tout son être. Zugzwang pathétique. Désolé pour moi. — Mon intérêt pour ce garçon n'existe qu'en moi-même. Kaspar Kimora n'a aucune idée de cela, il est... persuadé de n'être qu'un élève parmi d'autres à mes yeux. Le regard du doyen se fait perçant. — Qu'en pense son père ? Surpris de la question, Cassius redresse la tête et repose ses yeux sur le visage du doyen. — Souliman ne comprend pas plus que nous les inaptitudes de son cadet à la maitrise de l'élément eau. Mais, comme moi, il sent quelque chose. Une... force endormie en ce garçon, quelque chose de muet et d'aveugle mais de bien vivant à l'intérieur de lui, simplement... inactif. C'est très difficile à expliquer... Souliman trouve que l'enfant ressemble en de nombreux points à son jeune frère, Heathcliff. Il semble peu inquiet pour son fils, du moins... pas aussi inquiet qu'il devrait l'être compte tenu de la médiocrité de son enfant à prendre conscience de son élément. Pensif, le doyen rassemble les informations qu'il vient de recevoir et des liens se font et se défont dans son esprit à mesure qu'il tente différentes combinaisons. Variante. — Comment les autres élèves réagissent-ils devant ce garçon ? Ont-ils peur ? A-t-il des amis ? — Les forts le méprisent parce qu'ils le croient faible. Ils se désintéressent de lui – à leurs yeux, il ne mérite même pas d'être malmené – et se contentent de se moquer de lui dans son dos. Je ne pense pas que Kaspar ignore qu'il est l'objet de nombreux quolibets... Il fait comme si cela ne l'atteignait pas mais j'imagine que ça doit forcément le toucher. Les plus faibles et les peureux le craignent autant qu'ils sont fascinés par lui. Cette assurance à toute épreuve, ce nom de famille qu'il porte comme une couronne, tout dans l'attitude de Kaspar a de quoi impressionner ceux qui manquent de confiance en eux : il est celui qui n'a presque rien et qui agit comme s'il possédait le monde dans le creux de la main. Quant aux étudiants les plus intelligents, de ce que j'ai pu constater au fil des ans... Ceux dont l'intelligence penche du côté de la sagesse se méfient de lui, et gardent leurs distances. Eux aussi semblent ressentir quelque chose en ce garçon qui n'a pas encore de nom. Peu d'entre eux semblent croire qu'il est aussi inoffensif que ce que ses résultats scolaires veulent bien dire de lui. Enfin, ceux qui usent de leur intelligence au combat l'apprécient étrangement. Ses rares amis se trouvent parmi eux. Si Kimora ne parvient pas à soulever un demi litre d'eau d'une bassine, il arrive pourtant à s'octroyer le respect de nombreux futurs grands guerriers. C'est le cas, par exemple, d'Agate Valandil, une télékinésiste particulièrement douée. — Vous pensez qu'ils finiront liés ? Cassius a un nouveau sourire. Ai perdu comme une merde, mais bon prince. — Je ne suis pas devin, mais il existe une très forte compatibilité entre ces deux êtres. Quant à votre prochaine question, à savoir, est-ce pour le bien ou pour le mauvais, eh bien... disons que j'ai cessé depuis longtemps de répartir les gens, les actes et les pensées entre le bien et le mal. Je crois que cette dichotomie est pour le moins dépassée, de nos jours. Le doyen lui rend son sourire, tandis qu'il lui vient à l'idée de suggérer à Cassius de garder un œil sur Kaspar Kimora.

o bomb i love you
i want to kiss your clank eat your boom
you are a paean an acme of scream
a lyric hat of mister thunder
o resound thy tanky knees
boom boom boom boom boom
(gregory corso)

On dit souvent qu’il y a des causes à toute fêlure. Que les êtres fondamentalement méchants, cruels, brutaux, ne le sont que parce qu’ils ont vécu, dans leur enfance, leur jeunesse, des actes traumatisants. Témoins ou victimes des mêmes cruautés qu’ils reproduisent pour les apprivoiser en vain. Derrière toute agression se cache une blessure, béante de la taille de la violence jetée sur l’autre. Toute attaque est une attaque envers soi-même, toute volonté de détruire l’humanité est née d’une volition de mourir avec elle. Voilà, à peu près, le bref historique de la violence. Et forcément, c’est là que je vous annonce qu’il ne s’applique pas à moi.

— Kaspar, fais pas ça putain. Putain ? Quel est ce mot ? Il a en horreur la vulgarité dans la bouche des autres. Qui plus est dans une à moitié pétée, avec des dents plantées de travers dans des tranchées sanguinolentes de gencives semblables à une terre labourée par un paysan qui n’aurait qu’une très vague idée du métier – putain mais c’est dégueulasse. Ce genre de mec devrait même pas parler. Navré, il secoue la tête de droite à gauche en attrapant la lime qui pend dans le sous-sol vaseux où ils se trouvent. D’un pas de danse classique, il bondit jusqu’au vieux tourne-disque et lance la musique. Des belles voix à vous en faire frémir les moustaches, pas vrai ? Il jette un œil à Cyra pour jauger son appréciation. Cyra n’est pas-du-tout dans l’appréciation. Déçu, il entame son limage en faisant crisser ses ongles contre la lime. — Il va falloir te détendre sérieusement mon vieux. C’est dingue ça, c’est pas parce qu’on est attaché à une plaque de bois avec des fers autour des poignets et des chevilles qu’il faut paniquer comme une merde. — Kaspar… Je t’en supplie… C’est qu’il commencerait presque à baver, le con, ou alors son sang coagule ? Kaspar s’approche et se penche légèrement sur lui, curieux. Faudrait pas qu’il lui crève entre les pattes avant que la danse ait commencé. Il plisse les yeux tandis qu’il observe les filaments translucides s’échapper des babines de Cy. Au bout d’un moment, un sourire convaincu étire les lèvres de Kaspar. — De la bave. Putain, on peut dire que tu me sors le grand jeu, il lâche un rire rauque et frotte plus fort contre l’ongle de son pouce, avant de balancer la lime par-dessus son épaule. — J’ai failli y croire ! Sérieux ! Cyra secoue la tête, encore et encore, la faisant dodeliner par-dessus son cou dégarni – on dirait une vieille perruche usée par la vie. — On t’a dit des conneries… Kaspar… Crois-moi. J’ai jamais filé le moindre indice à cet enculé, je me serais jamais permis… Personne aurait jamais osé te faire ça et certainement pas moi, Kaspar Les yeux bleus de Kaspar manquent de lui sortir de la tête. — « Tu te serais jamais » quoi ? Il fonce sur lui, et, brutal, lui enfonce une main pleine d’ongles acérés dans le bide et referme le poing. Cyra grimace et gueule. La tête de Kas est si proche de la sienne que la pointe de son nez vient écraser le pif de Cy. — Mais putain, Cyra, même là, alors qu’on passe un bon moment, tu vas me faire chier ? Mais c’est pas vrai putain. “Tu” te permets ? Cy, merde… Non, franchement, il est honnêtement peiné. — T’as rien à te permettre, mon pote. T’as rien à t’autoriser et rien à t’interdire. T’as pas ce droit, tu comprends ? Non, tu comprends pas. Las, il s’éloigne en secouant tête et épaules qui vont avec. Sympa comme mouvement. Comme sensations. — Tu comprends pas, sinon tu serais pas là, forcément. Je pose des questions connes, parfois, mais c’est maïeutique. Tu sais ce que ça veut dire ? C’est une expression issue du Grec ancien pour signifier l’accouchement de la réflexion par le bais de la pensée. On compare ça à l’accouchement parce que c’est douloureux, Cy, tu piges ? C’est douloureux pour moi d’essayer de… comprendre. Et ça va être douloureux pour toi aussi. Parce qu’on est dans l’échange, toi et moi, on a une vraie discussion, parce que j’ai besoin de savoir. Cyra pleure pour de bon. Entre les larmes salées et la bave au ph basique, il se peut qu’une réaction chimique digne d’intérêt se crée au creux de cette mer rouge prosaïquement séparée par environ dix-sept coups dans la gueule. Perplexe, Kaspar observe Cyra, à présent qu’il a un grand couteau entre les mains. Lentement, il dégaine l’atout charme : la danse élégante et évasive, celle qu’on te fait à Firekiro quand tu débarques du petit train et te prends la chaleur et l’humidité en pleine gueule. Ce rythme lent et savoureux, sexuel avant même que t’y penses. Les hanches d’abord, gauche, droite, gauche, droite, gauche, droite, avant, arrière, gauche, droite, avant, arrière. Le haut du tronc suit langoureusement le mouvement et la tête ondule dans le sens inverse du reste du corps. Ça donne un dérèglement corporel semblable aux effets du yage quand tu le fumes par une nuit de pleine lune, tu piges ? Heureusement, Cyra prête un tant soit peu attention à ce qui se passe. Kas avance vers lui en rythme, marquant chaque pas d’un pas de danse des terres de feu. Et plus il se rapproche de la plaque de bois sur laquelle sanglote Cyra, plus Cyra chiale. Ça prête à la musique un double fond artificiel non négligeable. De quoi y prêter, disons, une oreille. — C’est une danse pré-nuptiale, que je t’offre, indique Kas dans un sourire avenant. — On retrouve certains de ces pas dansés dans la parade du marsupial de Zunear lorsque vient la saison des amours. Fascinant, non ? La nature nous dicte ses pas… Putain, il en chialerait presque lui aussi, ça va que Cy monopolise toute la dose lacrymale disponible. Sa lame, côté émoussé, vient frôler la bouche de Cyra en passant par la pointe de son menton, puis remonte lentement jusqu’à son nez. — Si j’étais véritablement un marsupial en parade pré-nuptiale, et toi, disons, une femelle digne d’intérêt, crois-tu qu’il serait judicieux de pleurer, Cyra ? Il secoue négativement la tête avec tendresse. — Nooon, souffle-t-il droit dans ses trous de nez. —Tu serais heureuse, Cy. Ta fourrure délicate s’emplierait d’une chaleur toute hormonale, répandant dans tes veines un liquide pré-séminal dont tu as le secret, te rendant à même de recevoir ma petite queue de marsupial tout droit dans ton petit trou. Et la douleur de la pénétration deviendrait plaisir, par le seul biais de ce liquide hormonal qui dicterait à ton cerveau d’apprécier ça. Que loin d’être une agression, ça n’est qu’une danse de plus offerte par le cycle éternel de la vie. Ses doigts attrapent le bout du nez de Cy et le redressent, tandis que sa main dirige la lame de côté. — Le sexe du marsupial est comme un poignard, Cyra. Et ton nez possède des similitudes effarantes avec le sexe d’un marsupial femelle. Laissons parler les lois de la nature. Il découpe fébrilement le bout du nez, les hurlements de Cyra résonnant dans ses oreilles comme s’ils étaient lointains, très lointains. Il s’éloigne en observant ce qui se tient entre son pouce et son index : un bout de nez rouge, collant. Puant une odeur de fer plutôt alléchante. Cy gueule à s’en péter les poumons – c’est pourtant pas si compliqué de se maitriser un petit peu. Las, il balance le bout de nez par terre et se retourne vers lui. — Cy ? J’entends plus la musique. Et là, c’est grave. Cyra ferme sa gueule (un sanglot tremblant et quasi silencieux, un presque miracle) et la musique poursuit son rythme lent et vaporeux des îles. Kas ferme les yeux quelques secondes, bercé par la mélodie, des frissons lui parcourant l’échine. — Kaspar… Brrr, non, putain ! Il parle la bouche pleine, ce con. Kas bondit à nouveau jusqu’à lui. — Tu m’épargnes tes borborygmes, s’il te plait ? Mais avale, bon Dieu ! Cyra déglutit avec difficultés son propre sang, et jette à Kaspar un regard implorant. — Laisse mon fils en dehors de ça, Kaspar… Il a pas à payer… Il a pas… Un silence. Puis un sourire sur le visage de Kaspar accompagné d’un haussement de sourcils hyper haut, du genre haut, haut, haut à en chatouiller les couilles des Sept. — Hey mais pour qui-tu-me-prends ? Il rit. De la mésentente. De cet incroyable quiproquo. —  Cy, mon vieux ! Personne n’a à payer pour personne ! Chacun ses dettes, chacun sa bourse, faut pas t’en faire, c’est… c’est absurde. Il se marre encore parce que vraiment, c’est trop débile. — C’est pour ça que tu fais la gueule, depuis tout à l’heure ? Ton gamin ? Cyra émet ce qui semble être un rôt à mi-chemin entre le “oui” et le “non” ; enfin, il est des fois où faire la fine bouche n’avance pas bien loin. Et Kaspar Kimora est un homme raisonnable. Sa main vient taper contre l’épaule de Cyra, une fois, deux fois, trois fois. — Allez allez, on se reprend. Je viens de repérer une veine sacrément chouette, juste là, et j’aimerais pas que tu rates ça, dit-il avec gourmandise, avant d’enfoncer la pointe de la lame contre la veine gonflée du cou de Cyra – celle par-dessous laquelle pompe et pompe et repompe l’artère carotide. D’abord, planter la pointe du couteau, ensuite incliner – toujours en rythme musical, essayez de suivre sinon on n’est pas sortis d’ici – et trancher délicatement. Pas énormément, il ne s’agit pas que le sang pisse d’un grand coup, inonde les lieux et que Cy se vide de son sang comme une baudruche percée, non. En douceur, bordel. Juste de quoi laisser un filet de sang raisonnable s’échapper de la plaie, et glisser le long du cou, du torse, s’infiltrer dans les vêtements, coller au ventre. De quoi tourner la tête, faire palpiter le rythme cardiaque – mais toujours avec lenteur, modération, avec le sexy qu’impose cette musique incroyable. Il recule pour admirer le trou qu’il a percé – ou plutôt, la tranche de chair qu’il a découpé avec art. Putain, il en croit à peine ses yeux. — Magnifique… Il est soufflé. La tête de Cy tombe de côté, ce qui déclenche en Kaspar un vent de panique. — Cy, merde, qu’est-ce qui se passe ? Tu te sens partir ? Accroche-toi mon pote. Il s’empare de son poignet et lui prend le pouls. — C’est plutôt lent, en effet, je sens que ça va foirer, je te jure Cy, si t’y mets pas du tien ça va… Comment relancer le rythme cardiaque d’un homme qui, soudain, perd le fil de la musique ? Bon Dieu, c’est le chaos qui les guette, le putain de chaos. — Il faut que je te mette sous tension. Tu suis ? Le sang qui s’écoule de ta gorge, cette… saignée, disons, te ramollit salement, et je dois trouver un moyen de te remettre en tension. D’aplomb. Je réfléchis à voix haute, je t’ai déjà expliqué pourquoi, le truc de la maïeutique. Je connais un point, derrière le crâne, capable si on l’actionne de lancer dans un corps humain une décharge équivalente à six cent volts, attend voir. Il attrape le front de Cyra dans la paume de sa main et penche sa tête vers l’avant. De la pointe du couteau, il fouille les tensions de sa nuque raidie. — Je crois que je l’ai… Il plante d’un coup sec le couteau à l’horizontale, le manche contre le bois de la table, la pointe dans la nuque – sur le point capable d’électriser Cyra – qui se met à trembler de partout, surtout des jambes. Kas se marre, comme on se marre devant un gamin qui se met à courir comme un dingue après que sa mère lui a dit d’aller lentement. — Putain, t’en fais vraiment qu’à ta tête, pas vrai… Euphorique, il s’éloigne. Le souci, c’est que la longueur du couteau maintient la tête de Cyra en avant, son menton touchant presque son torse. Kaspar est désolé. — C’est pas très confortable, je te l'accorde. Si tu rejettes la tête en arrière, ne serait-ce que pour prendre une bouffée d’inspiration dont tu auras bientôt grand besoin… Ah, j’ai peur que… la lame s’enfonce entièrement, tu vois ? Sincèrement embêté par la situation, il s’approche de nouveau, se penche derrière la tête de Cy et tapote du doigt la lame en équilibre, plantée dans sa nuque. — En plus, cette conne est plantée pile dans le Feng Fu, tu sais, ce point juste sous l’atlas ? C’est un point essentiel de l’équilibre humain : le percer ne te tuera pas, évidemment (je suis pas comme ça), mais… ça peut te paralyser à vie. Mieux vaut pas trop tirer sur la corde, vieux, il conclut en grimaçant. Il observe Cyra un moment, la musique continue sans doute son chant de sirène mais Kas ne l’entend plus. La colère froide et sourde qui strie ses pupilles noires semble parvenir à brûler la peau rougie du prisonnier. — Je reviens dans un moment. Je veux que tu continues notre exercice de réflexion – notre maïeutique. Je veux que tu réfléchisses pour de vrai, Cy. Je veux plus t’entendre dire ces conneries sur le fait que t’as pas balancé et que celui qui t’a balancé dit des conneries. C’est stérile, c’est un cercle vicieux, ça n’amène à rien. La souffrance amène à la vérité, elle est l’unique chemin jusqu’à la rédemption. C’est pas moi qui le dis. Il s’éloigne et donne un coup de pied dans la lime, qui gicle sur cinq mètres dans un crissement aigu. — Je te laisse la musique. Il ouvre la porte et la claque dans son dos, se retrouve face à Amrod et Jotun dans le couloir terreux. — Qu’est-ce qu’on fait de son gosse ? La voix de Jotun est si rocailleuse qu’on pourrait presque croire qu’un énorme morceau de pierre s’est mis à parler – sans aucune raison. Kaspar hausse les épaules en passant entre eux deux. — Bouffez-le. Je lui apporterai les restes dans cinq heures. Il s’éloigne tandis que Jotun et Amrod échangent un regard indescriptible, les échos d’une musique des îles de feu langoureuse et entrainante leur parvenant depuis la salle scellée.