(oh, dear family) ils n'étaient pas parfaits, les barrow – loin de là. le vernis de l'apparente perfection laissait entrevoir les contestations perpétuelles, les incompréhensions mutuelles. slade & son paternel, c'était les cris et les mentons levés, les rébellions adolescentes et les affections sévères. il l'a détesté, l'a blessé ; mais n'a jamais compris à quel point il y tenait, à ce père entêté.  il regrette, slade, maintenant. il se demande ce qu'il aurait pu mieux faire ; ce qu'il aurait dû dire, ces mots qu'on pense trop tard et qui ne s'adressent qu'aux souvenirs que le temps efface, qui ne sont jamais plus douloureux que lorsqu'on les évoque au delà d'une tombe où fanent quelques roses. il y repense souvent, à sa famille – à sa mère, son frère, sa sœur, à ces personnes qui étaient tout, et qu'on a réduites à rien. ces personnes qu'il n'a pas su protéger, parce qu'il n'était pas assez fort, mais surtout parce qu'il était aveugle. (Soldier) il a la guerre dans le sang, slade ; excellent dans le combat, que ce soit au corps à corps ou l'épée au poing, il était l'un des meilleurs soldats de sa promotion. pourtant, il était prédestiné à poursuivre le vœu de son père, haut-juge, de s'illustrer au département de la justice – avenir que confortait la tradition familiale, à laquelle tous les fils barrow se conformèrent avant lui. il batailla pour affirmer sa volonté d'entrer dans l'armée, slade, trop avide d'action pour se cantonner aux grands discours ; il finit par obtenir gain de cause, non sans avoir traversé quelques périodes houleuses où les fugues s'entremêlaient aux engueulades journalières. (WALKING DEAD) seul rescapé de la tragédie qui frappa sa famille, slade est officiellement considéré comme mort dans l'incendie qui ne laissa de son passé que cendres et braises encore chaudes. dévasté par la haine, le chagrin et la culpabilité, le barrow n'a pas cherché à se faire reconnaître, et c'est sous couvert de cette invisibilité que l'enflure opère, n'offrant généralement que son seul prénom, ou se déguisant sous une myriade d'identités improvisées. (FIREBUG) il a toujours été fasciné par le feu, slade, mais le phénomène est devenu démesuré lorsqu'il a été forcé de contempler, impuissant, la demeure familiale s'effondrer dans un incendie volontaire. depuis, c'est sa mise à mort favorite ; expier la faute par le feu purificateur. brûler, c'est revivre ; son élément, c'est ce qui lui rappelle constamment qui il est, ce à quoi il était destiné. il a d'ailleurs déclenché plusieurs incendies mortels dans la région de flamaerin, lui valant le surnom de fire-eater, plus considéré comme une légende urbaine que comme un homme d'os et de chair. (two-faces) slade, il connaît dix milles façon de parler, de convaincre, de commander – résidus du talent d'orateur de son père, se plait-il à penser. le ton est plaisantin, fait rire ; un mot suffit à faire taire, à mettre d'accord ; quelques inflexions à séduire, à ensorceler. il est multiple, le fils du feu, paradoxal ; l'avis de deux personnes, à deux endroits différents, pourraient décrire deux hommes dissemblables pour n'en parler que d'un seul. c'est ce genre de type affable, sympathique au premier regard, la commissure des lèvres perpétuellement relevée en un demi-sourire séducteur ; pourtant, y'a cette aura de danger, de noirceur qui plane au creux de son regard, dans sa façon de se mouvoir. sous le costume d'homme, le monstre rôde. ucucuc

 (cruel, sarcastique, audacieux, beau parleur, charismatique, violent, fêtard, fourbe, impulsif, charmeur, opportuniste, rancunier, malicieux, arrogant ...)

You should never trust a wolf in sheep's clothing. Because the only thing the wolf will ever want to do is break you ‹ il se souviendra toujours d'ophelia sand, slade. il se souviendra toujours de l'orpheline à demi-morte de faim qu'il sauva, de cet ange tombé du ciel et de ses grands yeux sombres qui reflétaient plus d'étoiles que n'en contenait l'univers. il est tombé amoureux de ces sourires qu'elle semblait n'adresser qu'à lui, de sa malice féline et de ses taquineries, de son aura solaire, de sa pureté altière, d'elle toute entière. il l'a aimée, l'a possédée, sans jamais se douter que les baisers qu'elle lui rendaient étaient empoisonnés, que ce toucher qui l'électrisait était celui qui le damnerait. le rêve s'est révélé cauchemar, et slade, il s'est réveillé trop tard. tous égorgés, brûlés dans l'incendie dont lui seul a réchappé, parce que la démone était capricieuse, qu'un sentimentalisme fantasque l'avait poussée à préserver sa possession, cet homme qui avait été sien si fort qu'il ne s'appartenait plus. il se souvient des ombres de son regard plongé dans le sien, lorsque ses doigts fins caressaient son visage, que ses lèvres effleurèrent les siennes une dernière fois, avant qu'elle ne s'évapore et ne le laisse seul, seul avec les ruines de son histoire – une histoire consumée dans les flammes.

la retrouver, par tous les moyens. l'ironie fut qu'il désira la mort de celle qui le maintenait encore en vie, qui l'empêchait d'être loque plutôt que ce némésis de feu et d'obscurité. l'obsession fut tenace ; il chercha sa trace, à son amante, et appris lors de ses pérégrinations qu'ophelia sand n'avait jamais existé. il était tombé amoureux d'une invention, slade, d'un personnage façonné pour lui seul ; leur rencontre, tout, tout avait été orchestré par la marionnettiste, du début jusqu'à la fin, de l'amour jusqu'à la haine. c'est là qu'il rencontra raven, l'assassin. l'oiseau de mauvais augure qui, sur l'ordre d'un commanditaire méconnu, avait massacré l’entièreté de la lignée barrow – tous sauf lui. il la pista, poursuivit le pseudonyme dans son sillage ensanglanté, vivant pour elle, respirant pour cette vengeance qui brûlait son corps, son cœur, son âme, l'embrasait jusqu'à la moelle pour ne laisser de lui que des cendres dont il renaîtrait monstrueux. et arriva ce qui devait arriver ; les retrouvailles. désirs insatiables de posséder, de briser, de brûler, fureurs divines et tentations sublimes, cruautés qui s'entremêlent dans une valse de diables qui se reconnaissent et s'apprivoisent. c'est malsain, infernal, l'indéfectible lien de deux démons qui ne peuvent se tuer lorsque la mort n'est pas à la hauteur de leurs démesures. slade veut le nom du corbeau, il veut tout lui prendre, qu'il ne lui reste que lui comme il ne lui reste plus qu'elle ; la diablesse, elle, se contentera de le laisser essayer, obnubilée par le spectacle divin de sa création s'avançant plus encore en enfer, espérant s'en faire le partenaire idéal.