prénom, nom ‹ Enfant des rois défaits par leur propre avarice, engeance spoliée à qui on offrit la poussière pour royaume, s’est au feu de la rage impériale que la famille Oren s’est éteinte. Lignée autrefois louée, estimée dans les contrées d’Aerinstin, les Oren s’écroulèrent sous le poids de leurs aspirations, le vent balayant les ruines d’une famille que tous décidèrent d’oublier. Abandonnant à leur dernier héritier rien de plus que l’opprobre pour empire, ils offrirent au gamin le sale d’un idéal mouvant au gré des courants. Gamin souillé par ses racines, le nom refusant de gracier les lippes des plus grands, c’est à l’abri des regards, personne n’osant s’user les lèvres sur les syllabes de son prénom, qu’Isha apprit à vivre. Isha le doux, Isha l’inconsolable. Isha le gamin des terres se noyant sous le poids de l’Atlantique coincé sous ses paupières. Puis Rohan, écho peiné d’un géniteur l’ayant nommé par arrogance. D’un homme pensant être roi parmi les rois où il n’était qu’impudence. Un nom que le brun répugne et pourtant qu’il porte telle une cicatrice associée au stigmate de cette honte collant à sa peau. âge ‹ Trentenaire mal assumé, Isha sait qu’une fois la peau flétrie, le bleu de ses prunelles délavées, l’attention qu’il reçoit ira à d’autres. Luttant contre l’horloge avec une volonté folle, l’Oren se prend à médire ces lignes creusant ses traits en montrant que le temps est un ennemi imbattable. Pourtant, enfant dans l’âme, il refuse de contempler le temps qui part et ne revient jamais, il refuse de gratifier cet amant insatisfait se dérobant à ses faveurs. Les années sont passées, laissant le gamin seul et froid. L’enfant refusant de grandir s’oublia au détour des draps de satin dans lesquels il se noie de port en port, de corps en corps, de plaie en plaie. Il s’est tant de fois ouvert les lippes contre la carne hérissée de ces autres le prenant en jouet. Trente perles pourpres lui ayant à jamais échappé, trente regrets qu’il souffle face à son miroir, répétant les mantras usés le trainant toujours plus vers l’avant ceux qu’on brula à sa mémoire. date et lieu de naissance ‹ La guerre faisait toujours rage dans le cœur des hommes alors qu’Isha poussait son premier soupire. À l’époque il était le petit prince d’Kachi, la fortune avait donné des ailes à la famille Oren, leur faisant croire être intouchable du haut de cette tour d’ivoire qu’il avait fortifié autour d’eux. Rien de plus qu’une vieille famille ankylosée autour de ses rêves de gloire, ils se vendaient à tous les vents par désespoir sans jamais songer à la faucille attendant de les faucher. Au gré d’une accalmie sans pareille, l’année 2134 particulièrement douce pour les Oren, le gamin vit le jour au plus sombre de la nuit du 14 septembre. Se déchirant les poumons en un cri qui semblait en réveiller les morts, c’est sous les yeux de sa tante et de sa cousine qu’il découvrit un monde fait d’ombres et de lumières. statut matrimonial ‹ L’organe atrophié sous les assauts répétés de ces êtres l’ayant trainé de contrée en contrée tel un objet, Isha a fini par perdre le goût de l’autre. Pantin soumis à la douleur de ses fils, il se plie aux souhaits de ses bienfaiteurs. Au point qu’il ne sait tenir sans cette colonne faite de lin tressé lui ordonnant de courber l’échine ou de se redresser. Marionnette dansant au gré de leurs désirs, il n’a aux doigts que des bagues de regrets, les vagues promesses d’amants et d’amantes s’étant amusées de sa langueur au point de souhaiter en adoucir la douleur. Célibataire à l’âge avançant, il sait que tous rient de l’homme à l’océan dans les yeux et au vide entre les mains. sang ‹ Petite noblesse de rien prétendant à de trop grandes aspirations, les Oren sont de ces familles s’étant brûlées les ailes au contact des Oshun. Bien que le carmin soit pur, un pourpre teinté de bronze au point d’en rompre les veines de ses détenteurs, les cœurs ne le sont plus depuis longtemps. La richesse fut perdue, l’allégresse s’en alla dans les jeunes années du gamin sans que ce dernier ne puisse contempler les rêves étiolés de ses parents passant du divin au néant. Forgé par les coups portés par un destin ingrat, métal malléable et modelé par les années, Isha sembla creuser sa propre tombe. Il courbe l’échine sous les doigts de la folie plutôt que de défendre une image policée à laquelle ses parents s’accrochent. Le loup s’inquiétant peu de la couleur du brûlant en ses veines, trop alanguis pour s’inquiéter du liquide qu’il n’a aucun intérêt à voir couler. métier ‹ Arnaqueur aux mensonges sans saveur, Isha crache le verre pilé avec l’aisance d’un escroc prêt à vendre père et mère. Artisan de la chaleur sous les draps, il se perd au ballet d’une fièvre lui ayant été inoculé dès son plus jeune âge. Putain des beaux quartiers, aux doigts des bagues d’allégresses, le gamin d’une jeunesse dorée a perdu de son éclat lorsque les doigts de ceux d’en haut le pressèrent au plus près de ces corps lui étant étrangers. Depuis, il s’échoue de corps en corps, de port en port conscient que sa survie n’a tenu qu’à un fil. Une belle paire de prunelles et un sourire qui fait succomber hommes et femmes sans différences. Le charme et la jeunesse, l’Oren oublia tout de ses origines au vernis écaillé quand ces Atropos maudites lui arrachèrent ses ailes pour qu’il s’échoue à jamais dans la soie de ces lits où il s’oublie pour ne pas se noyer.  Maître ‹ Le qualificatif défait de tout sens, rien que des lettres incapables de résumer ses transhumances. Isha porte ce titre avec l’effronterie d’un défunt, les poings brisés et au cœur une faim qu’il ne pourra jamais étancher. Maître par la naissance bénie du gamin dans le satin des draps si prompts à l’avaler, il n’a de couronne que les espoirs délavés d’une ascendance l’ayant rejeté. Rien que le halo rouillé du cuivre ayant coulé dans sa chevelure, rongeant sa chair alors qu’il attend de voir les bras de cette terre mère prête à l’avaler. élément maîtrisé ‹ Parti en fumée, se laissant porter par les volutes de ce cylindre de tabac sempiternellement posé à ses lèvres, le nageur des eaux troubles fut emporté à la naissance, l’oxygène quittant ses bronches. Il se souvient de sa tante dansant au rythme de ses transes endiablées alors qu’entre ses doigts l’ouragan daignait se rompre à son gré. Maître de l’air, si Isha en porte le titre, il n’en a pourtant pas l’ardeur. Loin de ses frères du vent dansant sous une pluie incapable de les toucher dans ce ballet gracile pliant l’air à leur volonté, bien qu’il se plie aux enseignements de la cigogne, l’Oren n’aspira jamais à son pouvoir.  allégeance ‹ Le myocarde qui ne se rompt pour personne, quand bien même l’échine accepte de se courber sous les prunelles trop lourdes de ces rois de pacotilles qui l’indiffèrent. Fou dansant au feu de sa propre déraison, le garçon apprit à vivre par lui-même, pour lui-même à un âge où il aurait dû subsister sous le giron de sa mère. Il se souvient de la terreur et de la terre qui tremblait, il se souvient des cris de sa mère, cette tante qu’il aimait lui offrant le sourire des tristes. De ces morts en devenir attendant le nocher les menant au trépas. Isha ne porte à ses poignets d’autres chaines que celle qu’il accepta de garder là. Maître chanteur s’amusant des secrets coincés en sa trachée, sa loyauté est relative, son aide toujours moyennant une rétribution. Clébard de sa froideur impériale, il sait avoir passé sa vie à courber l’échine face à cette femme dont il ne put jamais contempler le visage. Il n’empêche que les émois de son cœur sont portés par le vent, dirigé vers cette famille prétendant régner sur ces contrées que sa tante aimait tant. Il n’empêche qu’Isha se fait toujours passer en premier, n’admettant le pouvoir que de l’argent malgré cette tendresse qu’il possède pour les Valaeris. localisation actuelle ‹ Déchiré entre deux pied-à-terre, respectivement à Hsratar et à la capitale, le brun s’est récemment perdu dans les ruelles tumultueuses de Dragondale. Invité de marque, le sale de sa tenue incapable de faire se détourner les prunelles de ses plus ardents amants, il fut un précieux cadeau offert au plus grand désir de certains convives de la couronne. Voyageur voguant au gré des vents, il se laisse aussi bien porter par la marée que le rythme régulier des roues du train le menant toujours vers ces ailleurs incapables de combler l’enfant en recherche de ce foyer lui ayant été arraché. Actuellement sur le retour, il faudra certainement quelque jour à l’Oren pour rejoindre la capitale afin de reprendre ses fonctions d’artisan des plaisirs évanescents. groupe ‹ shimmering silence avatar et crédits ‹ will higginson+ ultraviolence(ava); nightlock.tumblr (icons)

barren lands ‹ Pour seule fondation, Isha fut destitué d’un empire de vent et de poussière, rejeté par une famille s’étant échouée sur les rivages érodés d’un destin qu’aucune prière ne put empêcher. La médiocrité des origines fut semée par la haine des dragons gouvernant les étendues désertiques de leur univers. Oren, ils étaient ces alizés virulents autrefois. Ils se perdirent à gonfler les flammes des Oshuns en les couvrant d’or et de joyaux. Intéressés par la victoire, cette famille tournée vers elle-même se mettait toujours en premier, se souciant peu de la marée et du brasier rongeant le pays. Cependant, le vent tourna quand le patriarche Oren développa une conscience, lui qui avait gardé les yeux fermés si longuement. Jouant un double jeu durant la guerre, à la défaite des résistants celui qui se pensait subtil dû affronter le jugement implacable d’une couronne qu’il ne traita pas dignement. Détestés par la résistance voyant en cette famille des traites, malgré leur aide matérielle substantielle, ils furent répudiés publiquement par les Oshun. Ombre du faste qu’ils pensaient posséder, la famille se noya dans ses propres regrets, pour seul tribut capable d’apaiser la rage de l’Impératrice un fils aux traits tendres et à la chair appétissante.  braindead ‹ Les embruns aux paupières à jamais ramenés à la mer alors que l’enfant se noie dans d’autres océan. L’encre a coulé sur les plaies du petit prince oublié, ce dernier s’offrant à l’ambre coulant dans son gosier au point d’en rester délavé.  Dévot d’un oubli temporaire, il vénère avec ferveur les effluves de ces liquides distillés arrivant à ramener la chaleur en ses veines, gonflant ses voiles d’un vent infernal. Ne jurant que par cet engourdissement mental lui faisant pousser des ailes, il s’enivre à déraison dans l’espoir d’un jour finir par ne plus être qu’ivre. Le cœur au charnier d’une enfance condamnée, il rejette les images de ces corps à corps infernaux où la carne est dépossédée de son âme. Ou le mal et puis le sale arrivent à en éclabousser sa chair sans qu’il ne puisse lutter de ces maux lui rongeant la peau. Buvant pour ne plus voir, se saoulant pour oublier l’espoir, il en est venu par s’oublier un peu aussi. Ne portant du dévot que l’habit quand la chair s’est fait objet, Isha porte sa carne avec arrogance malgré la sève du monde coulant dans son système endolori. Emplissant ses veines au point de ne plus sentir ces mains s’accrochant à ses épaules sans se soucier des empreintes abandonnées à jamais à sa chair. La main trop lourde, le brun s’oublie trop souvent au détour de la bouteille, inconscient du vermeil de ces rêves étouffé dans l’œuf par cet alanguissement liquide qu’il consomme à déraison. cold hands ‹ L’étoffe imparfaite recouvrant son être est un stigmate que l’Oren peine à porter jour après jour. Luttant contre cette peau trop perméable à ce monde peu soigneux, il souffre du contact de ces autres. Il souffre de cette proximité à laquelle il s’abandonne nuit après nuit, serrant sa mâchoire pâle alors que les paluches d’ingrats s’agrippent à sa chair comme s’il s’agissait d’un roc quand il n’est que brindille. Se brisant la nuque sous les doigts incertains, luttant jusqu’au petit matin contre ceux profitants sa jeunesse et de sa pureté avec leurs besoins dépravés, il en a des cicatrices qui lui strient l’épiderme d’avoir trop souffert avant la majorité. Fresque imparfaite que tous pensent pouvoir réparer, il en a des trous d’obus lui traversant le thorax à force de chercher son souffle sous les doigts s’étant fait collier trop serré. Il s’étouffe au contact de ces gens croyant que la marchandise ne sait pas penser. Il éructe de fermer sa gueule, cacher ses crocs, ravaler ses feulements enragés quand ces inconnus le frôlent de trop près, lui arrachent un frisson le déchirant en dedans de ne pas savoir assumer leur proximité. Toujours une paire de gant sur les doigts, de trop nombreuses couches de vêtements recouvrent le derme de celui qui ne supporte pas même l’attention d’un soleil cuisant sur sa peau basanée. Il en a les mains glacées de ne jamais vraiment toucher d'autres corps, de ne jamais arrêter ses doigts froids au détour d'autres cœur brûlants. celestial ‹ La foi pour seule alliée, la cigogne pour seul espoir, il en a sculpté des statuettes à l’effigie de l’animal pour la conjurer de l’emmener. D’un jour s’envoler à sa suite comme dans les histoires exaltantes que lui contait sa tante avant la venue du cyclone. Héritier de cette foi déchue de sa place aux yeux d’un père insatisfait, c’est auprès de sa tante qu’Isha apprit la sagesse d’une cigogne. L’enfant un peu trop gai dans cette chaumière où les traits semblaient toujours tirés, il apprit la douceur du vent, contemplant le ciel comme un foyer millénaire auquel il était destiné. Aujourd’hui encore l’homme continue de vénérer cette divinité douce qui le guida au travers d’une existence trouble. Méditant quotidiennement, il aime à se perdre dans les méandres de ce calme que lui apporte la maîtrise de son don. Dévot docile, les yeux baissés en une humilité qu’il ne connait que face à l’animal, il rêve d’un jour communier comme le faisait cette figure familiale riant d’ainsi s’abandonner au souffle de vent au point de l’entendre gronder en ses entrailles.  starless night ‹ À peine âgé de quinze ans, Isha était toujours un étudiant de Koldoveretz lorsqu’il fut mené au charnier des innocences perdues. Pantin au bout des fils dont il ne connaissait le marionnettiste, il abandonna sa jeunesse à l’entrée d’une chambre sombre enfumée par des bâtons d’encens. Brebis égarée, sacrifiée en offrande aux mains d’un homme content de conclure une quelconque querelle avec les Oshun, l’Oren ne comprit son rôle qu’une fois les larmes ravalées. Les poings serrés, la mâchoire crispée de ne pouvoir crier, conscients que personne ne viendrait délivrer cet enfant de personne sur lequel on ne posait pas même les prunelles. Il ne le comprit qu’une fois le regard sévère d’une marâtre eut fini de l’ausculter avec un sourire grave, contente de ce nouveau pantin dansant en rythme. Cela ne le frappa véritablement qu’une fois revenu pour la dernière fois à Kachi. Lorsque son père le regarda de ses opales trop pâles, à croire qu’il voyait les mains de l’homme se balader sur la chair de son fils. À croire qu’il pouvait voir les ombres dansant en sa carne sans qu’Isha ne puisse les arracher à la force de ses ongles. Sa mère ne le regarda même plus. Cette dernière faisant de son mieux pour ne pas se noyer sous les commérages de ces voisins trop heureux d’avoir vu les Oren tomber, leur manoir détruit et leur réputation à jamais souillée par le statut de leur fils.  emptiness ‹ Le cœur souffre une erreur de fabrication, organe défaillant, il frémit sous la lourdeur d’une vie qu’il n’a pas souhaité. Les vents se seraient invités dans son thorax, soufflant sur les fondations fragiles de l’enfant qui menaçait de s’envoler à tout instant. Déchiré par des parents tentant de garder à flot une famille prenant les eaux, il apprit à ne pas prendre place se laissant porter au gré d’une bataille ne faisant rage que derrière les portes closes des Oren. Derrière les vagues céruléennes de prunelles trop pleines, il exultait Isha, il se renfrognait Isha. Il se taisait. Riant quand tous pleuraient, refusant de montrer les crocs quand tous souriaient, l’enfant dérangeait de ses prunelles amères au bleu entêtant. Sa tante lui aurait insufflé les graines d’un mal que personne ne savait éradiquer, la pauvre folle morte depuis longtemps déjà. La vérité était autre, une pièce manquait dans le thorax du gamin, y avait erreur sur la marchandise dans les prunelles de l’orphelin possesseur de deux parents. Il manquait une poutre, un mât, une corde pour tenir les pans de ce thorax refusait de se refermer sur le vide qu’il contenait. Alors, le dos droit, les lèvres retroussées sans aucune chaleur, le loup s’est laissé saigner en silence. Il s’est laissé dépouiller de tout jusqu’à sa propre innocence consciente de ne pouvoir mordre la main le nourrissant. Peinant à conserver cette humanité étiolée, il n’a même plus un brin d’empathie à revendre. Neutre à l’indifférence trop lourde pour son âge, il observe le monde voguer à sa propre perte sans se soucier du naufrage imminent. Loup solitaire plus qu’il n’est homme, la prison de sa chair affuta les crocs du brun sans qu’il ne puisse lutter contre cette absolution lui faisant tant défaut. Incapable de trouver les réponses à ses absconses questions, il se contente d’ignorer la misère sur le pas de sa porte pour ne vivre que pour ces quelques croyances l’ayant porté. flesh ‹ Animal sacrificiel dont tous se défirent une fois les veines exsangues, Isha possède une carne sempiternellement envoyée en pâture aux lions alors que les siens fuient la scène de crime. Accidenté de la vie, il paya le tribut du sang de ses parents, sauvant ces ainés ingrats incapables d’accueillir le combattant revenant du combat. Faiseur de miracles, éteigneur de chagrin, il essuie les larmes de ces incertains s’échouant dans ses draps sans jamais savoir ce qui les poussait là. Il les accueille, il leur offre le ciel le temps d’une nuit. Il leur conte ces histoires d’infinis alors que la carne usée rencontre une chair aussi marquée par la vie. Travailleur des nuits, défaiseur d’ennuis, Isha accueille ses clients avec le professionnalisme d’un soigneur de l’âme. Si le stupre est une arme, l’Oren est un dealeur fatal assurant ses comptes avec la minutie d’un horloger. Lui qui rêvait de s’occuper d’un faible troupeau de bétail, gagner durement sa vie sans se soucier des intrigues de la cour, il fut avalé par ce trou sans fond qu’est la capitale. Grand indifférent, il se soucie peu des mauvaises langues crachant sur le passage du prince des nuits. Portant ce déshonneur comme un privilège, il s’amuse du florilège de ces idiots conjurant la bienséance en jugeant de leurs prunelles vides alors qu’il se promène à leurs côtés. holiness ‹ Isha fait partie de ces gens ne posant le genou à terre devant personne. Les prunelles intransigeantes pleines de cet acier trempé défiant le monde, il n’a d’autre motivation que celle de vivre comme il l’entend. Oiseau rare enfermé dans une prison en papier-mâché, il s’amuse de la tourmente en laquelle se trouvent ses parents, refusant de revoir ceux qui n’acceptèrent jamais le sacrifice de leurs enfants. Jouet balancé en cadence par des êtres intouchables, il s’est accommodé de sa condition au point d’en voir une liberté. Ne jurant que par l’argent, conscient du pouvoir relatif de cette monnaie d’échange, il tuerait père et mère pour asseoir un peu plus sa stabilité. Pour l’Oren, tout à un prix qu’il s’agisse de trahir ou d’humilier, le brun n’a aucune limite tant qu’on lui tend quelques pièces pour l’énergie invoquée. Gardien des secrets qu’il arrache sur l’oreiller, le jeune homme s’est créé un empire de secrets sur lesquels il repose avec un plaisir malsain. Vendeur d’informations, ça l’amuse de faire tourner les rumeurs et de voir comment quelques mots connus par la bonne personne peuvent créer et détruire des individus dont il ne sait rien. Même si le luxe de son train-train quotidien ne tient qu’à ce business florissant, l’Oren entretient une loyauté superficielle envers cette famille que sa tante chérissait avec hargne. Informateur effacé des Valaeris, il leur offre son savoir contre une modique somme. Pour la nostalgie d’une époque révolue, d’une foi morte avec sa tante, ses prix se font moins exorbitants envers cette famille qu’il apprit à aimer. wuthering‹ Dès l’enfance, Isha s’ouvrit pleinement à son élément. D’abord éduqué par sa tante, puis à l’Académie, le gamin possédait une grâce et un souffle rare. Danseur étoile se mouvant au gré des souffles les plus incertains, il rêvait d’atteindre la douceur dans les gestes de cette tante qu’il vénérait avec presque autant de révérence que la cigogne. Le cœur porté par le souffle de vie s’échappant de ses lippes et rentrant dans ses bronches en irradiant tout dans son torse, il trouvait dans la maîtrise un calme que rien d’autre ne pouvait lui porter. Avec l’âge, le destin décidant de planter ses doigts glacés dans la chair de son thorax, il prit ses distances avec cette pratique qu’il aimait tant. Depuis longtemps désormais, Isha se contente de quelques tours de passe-passe lui permettant d’amuser la galerie. Même s’il n’en dit rien, le brun ne fait qu’un avec ce don qu’il a toujours perçu comme une prolongation de lui-même, au point d’en perdre la conscience de cette scission entre lui et le vent. Prisonnier de sa propre chair, incapable de s’astreindre à cette transe capable d’ouvrir sa tante à une conscience qu’il ne pouvait imaginer, il médite. Conscient de s’être brisé les ailes, l’oiseau de malheur n’est plus qu’un loup regardant le ciel en un souffle élégiaque.   loneliness ‹ Incapable de cette intimité émotionnelle que tant cherche au travers de leur vie, Isha se contente d’affronter le vide insidieusement coincé entre ses omoplates. Trop habitué à offrir son corps là où d’autres apprennent à offrir leur cœur, l’homme est un gamin n’ayant toujours pas vécu ses premiers émois. Le cœur en pièce détachée soigneusement rangé dans ses poches, il peine à s’attacher à autrui sans que ceux-ci ne leur apportent quelque chose en retour. Intéressé par le sale, par le mal et ces gens déchus, c’est un entourage mosaïque qui s’est formée autour de l’Oren. Aliéné au cœur perdu pour quelque litres d’oubli liquide, la plus grande tare du brun est de ne jamais rien oublier. Éternel craintif, il refuse de s’attacher de peur d’être lésé dans une relation où il aurait trop misé. Pourtant, pris au dépourvu, certains s’invitent dans les contrées arides du myocarde de l’homme, s’incrustant sans son avis entre les glaciers en ses bronches, faisant un foyer des landes désertiques qu’il garde pour lui. Vide derrière les prunelles, il ne sait comment vocaliser ces choses qui viennent si naturellement à ces autres. Grand terrorisé par la vie, la vraie, celle qui vous frôle, vous baise et vous abandonne avant la fin du couplet, il frissonne à l’idée d’être frappé par la connerie humaine.