Demain, ils s'en iront trouver la Mort ; la leur ou, si la fortune est bonne, celle d'un autre. Certains pour la première fois, et d'autres pour la centième. Ce sont ces derniers, les révérés vétérans, que l'escadron impérial écoutait deviser, religieusement, sous la tente de l'état-major, à couvert du frimas nocturne, lorsqu'elles sont entrées. Deux femmes voilées de noir, des pieds jusqu'aux yeux, mêmement charbonnés. Après un silence, la Mère ! s'écrit l'un des cavaliers, la Jouvencelle ! se signe le suivant. Mama ricane, révélant sa gueule cassée, que les vieux connaissent ; c'est la marchande, c'est Amani. La Boiteuse rejoint le petit coin du feu qu'on lui réserve, auprès des badernes, sans que l'inconnue ne l'imite, d'aucune façon. C'est sa fille, apprend-t-on ; très vite, les calots des soudards s'en vont derechef courtiser les chaloupes des flammes. Tous, sauf deux qui, s'ils étaient dotés de crocs, auraient lacéré oripeaux et dermes, sous lesquels la plus jeune dissimule son âme. Elle frissonne, du reste, à cette seule idée qu'il puisse la voir ainsi dévêtue, et braque en sa direction ses siennes prunelles, pas moins mordantes – pas moins mordues. La bagarre silencieuse s'éternise, sans que ni l'un, ni l'autre ne baisse les armes ; et ce jusqu'à ce qu'un tiers, ignorant ce qui se joue, ne s'interpose entre eux, pour proposer au jeune officier quelqu'insignifiante partie de dés. Lorsqu'il s'en va gentiment se faire foutre, ainsi qu'on l'en a instamment sommé, c'est trop tard. La louve a filé. Mais elle reviendra. Demain, elle s'en ira le trouver – si la fortune est bonne, oui, s'il ne trouve pas la Mort en premier.