Le grand moment, tant attendu, était enfin arrivé. L’apogée de la perfidie et du vice. Cerveau rusé qui avait mis cette ruse sur pieds. Qui avait imaginé cette comédie montée de toutes pièces. Et les âmes les plus fidèles du cruel Vasara avaient rapidement acquiescé. @Elvira Valaeris était là, âme-sœur de toujours. Celle qui allait jouer un rôle capital dans ce plan machiavélique. Elle serait sa sauveuse, celle qui sonnerait l’alarme. Bénie grossesse. « Merci à tous d’être venus, mes amis. Vous savez que ce jour va marquer un radical tournant, dans la lutte qui est la nôtre. » Il déversa dans la bouteille de vin, le poison soigneusement préparé par @Yekatarina Bolkonsky. Dangereux, létal si ingéré à dose trop forte. Mais il faisait entièrement confiance à l’empoisonneuse en chef de son clan. « Elvira sera là pour crier à l’aide, avec toute l’ingénuité qu’elle est capable de peindre sur son visage. Si d’autres ne désirent pas tenter l’expérience de ce paradis artificiel, vous pouvez bien évidemment vous abstenir. » Parce qu’il ne forçait personne à agir comme dangereusement qu’il le faisait. « Le poison sera impressionnant mais je m’en sortirais vivant. Vous devrez néanmoins m’amener rapidement à l’hôpital. Mieux vaut ne pas risquer le diable. » Le Vasara servit les dévoyés qui se trouvaient autour de lui, avant de lever son verre pour trinquer. « A la chute d’Elizaveta ! N’oubliez pas de pleurer, de crier à la conspiration et à la tentative de meurtre. Faites-moi honneur, quand je serais endormi par le poison. Prouvez-moi que j’avais entièrement raison de placé ma confiance en vous. »

Spoiler:

Insolences des promesses de demain. Augures mauvaises pour la destiné de la nation de l'air en l'état, têtes couronnées qui ne feraient plus long feu. Comme un pincement au cœur, tristesse absente, rien qu'une amertume jubilatoire à la pensée des noces heureuses, futilité raflée, à nouveau. Hyménée outrageux. Cabales sépulcres, oraison funèbre dudit messie infâme qui se prépare à l'inévitable, étape supplémentaire à l'achèvement de son œuvre. Ultimes marches si savamment gravies jusque-là, non sans une inquiétude quelque peu palpable au sein de leurs rangs. Regard de jade porté sur l'assemblée, assentiment honoré d'un geste de la main, négligé précis, vipère lovée sur son rocher, à épier les foules. « Les doses seraient insuffisantes à tuer, pour ceux qui n'oseraient s'y jeter, de peur d'y laisser la vie. Vous êtes le futur de notre nation, rappelez-vous en bien. » Sourire de convenance, froideur maîtrisée. A elle de brandir les armes, de pointer du doigt les prétendus mensonges de celle qu'elle appelait hardiment cousine lorsqu'il n'en était rien depuis nombre d'années. Redorer l'ego avec le blâme porté à d'autre, Damoclès brutalement abaissé. Dieu que c'était vil. Dieu que c'était parfait.  

Grande majorité de femmes réunies autour du diabolique Vasara. Plus courageuses que la plupart des hommes. Déterminées. Vindicatives et perfides. Absolument parfaites, selon ses propres idéaux malsains. - A la nôtre, donc. Et à la chute prochaine d'Elizaveta. Ravie de voir que tu es prête à me suivre même dans les chemins les plus sombres, ma chère Lada. Achille porta la coupe empoisonnée à ses lèvres, grimaçant sous le coup amer de la préparation. Quelques minutes passèrent, silencieuses et infinies, avant que la douleur ne se fasse ressentir. Brusquement. Coups de couteaux en plein dans le ventre. Le coeur au bord des lèvres. Son âme sombrait dans des ténèbres imprenables alors que ses yeux se voilaient d'obscurité. Il sentait la fin approcher, venir l'entourer, le sommant de sombrer entre ses bras. Mais il n'était pas temps. Pas encore, du moins. - Je crois ... Je crois qu'il va bientôt falloir jouer ton rôle, Elvira. Ou je risque d'y passer. Et puis, le néant total alors que son corps se convulsait compulsivement et que son âme menaçait de quitter son enveloppe charnelle.

Les dés sont jetés, breuvages où certains trempent les lèvres, s'aventurant au corps à corps avec la faucheuse. Fébrilité de la dextre qui s'empare violemment de la coupelle étreinte par son plus proche allié, lui arrachant presque l'instrument de ses trépas imminents pour l'empêcher de s'immoler davantage. En vain. Paumes saisissant le visage qui se décompose, saisissant les moindres lueurs alors que les mots affleurent au labre, mécanique en branle. Figure sur laquelle il faut dépeindre les supputations innocentes, feindre les oiselles se pâmant face à la mort avec laquelle il valait mieux être familier, mimant les confusions initiales. « Ach... Achille ! Achille répond moi ! ». Tapotements sur la gueule de son Machiavel de monstre, gesticulations brusques. C'est une bonne dont elle empoigne le bras avec violence, semblant en proie à quelques hystéries. « A l'aide ! Faites quelque chose, c'est un empoisonnement ! Que quelqu'un aille chercher de l'aide, c'est notre nation tout entière qu'on assassine !  » Vision qu'il lui faut soutenir, celle de la géhenne provoquée, des corps qui s'affaissent ça et là sur la scène de leur tragédie impersonnelle, compagnons d'infortunes qui paieraient au centuple le sacrifice à la cause. Victoire aux leurs, là est le seul but des manigances, aussi manichéennes soient-elles, et l'infidèle à l'argent prophétisé n'en est que l'idôlatre monstrueuse.