Las Vegas. Le paradis perdu des âmes errantes — du mauvais goût, aussi. Il fait garer la berline aux pieds du casino où Elvis unit les cons et sort de là comme un roi de son carrosse ; il réajuste ses nippes noires et ses bagouses crachent leur or dans les mirettes des badauds flânant alentour. Les narines reniflent une dernière fois la poudre sniffée dans la bagnole. « Il est là ? » Son porte-flingue lui dit que non. Et il sait, Hector, oh il sait, qu’Anders est une petite enflure. Ils ont beau se promettre des tas de choses les soirs innombrables où ils se retrouvent dans la piaule de Roadpark, ils restent des gangsters de grand chemin, des putain de bandits. Ce mariage, c’était du bluff, un énième stratagème pour l’éloigner de son territoire. Marco décroche son portable, écoute et lance au boss un long regard. Ça pétarade chez nous, ils disent que c’est Lui et ses hommes. Soupir. « Enculé de Pollux. » Rage. Colère. Et ce sourire invisible qui malgré tout persiste, estime bâtarde pour l’amant et ses frondes incessantes.

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@anders pollux