Jon Taerhin & hector oshun

(c) sial

Début janvier 2165.

L'artère mirobolante tressaute à chacun de ses pas. Dans la Galerie aux Portraits, la bête pérégrine à travers les pâles lumières des flambeaux comme un tarasque rôdaillerait en son antre et demeure. Son nonchaloir fait grincer la nuit, inquiète les ombres. Des centaines de faciès burinés dans un marbre immaculé épient sa progression, lippes scellées par le mutisme de leur glorieuse inertie ; rois et empereurs de naguère lorgnent les épaules massives derrière lesquelles s'abrite la gueule du guerrier. Le passé, serti de dizaines de paires d'yeux, cherche à le dévisager, lors même qu'il déambule, lui, sans prêter aux bustes plus d'égards que cela. Si sa cabèche n'a jamais eu à supporter le poids d'une couronne, son cynisme, lui, et à l'endroit de la postérité monarchique, ne s'est jamais gêné pour trôner en place et lieu de quelconque déférence. Il ne les aime pas, non, ces souverains immobiles. Il n'apprécie ni leur prétention pérenne, ni leur aisance statufiée. Une morgue que l'on ne pourrait même pas imputer à son nom et lignage — puisqu'Oshun rime avec tous les vices que la félonie dégoise, puisqu'ils prirent le pouvoir comme un ravit l'aurore à l'astre diurne, et puisqu'il aurait, de fait, toutes les raisons du monde de vouloir saccager les sacrosaintes bobines ayant précédé le règne de son sang. Car il a la roguerie seigneuriale, et en cela égoïste que les armoiries piquant son patronyme ne peuvent même pas se targuer d'être un fuel pour son feu. Sa rage est une race unique. Aussi, lorsque la silhouette masculine fait halte, là, dans la sorgue torride langeant Launondie, ce n'est pas pour mater le visage inconnu d'un lointain pharaon, mais bien pour toiser les prunelles vides d'Adrien Oshun, immortalisé dans la plus somptueuse pierraille qu'Aksana puisse offrir. Son frère et sa drôle de mine. Une petite touche personnelle de Camilla, qui glissa au maître artisan les dieux seuls savent quoi de directives. Un rictus des plus cocasses traverse le champ dur et froid de son effigie, comme s'il s'interrogeait sur cette piètre existence dont l'insipidité lui échappe ; celle de n'être plus, en définitive, qu'un objet inanimé, tout juste bon à récréer les rares badauds se promenant encore dans ce corridor d'honneur. Hector n'oublie pas, lui, de traverser ce boulevard des mémoires, il l'arpente souvent, bien trop fréquemment pour que les sculptures ne s'en agacent pas. Il est vrai que, en un sens… il les nargue, les provoque, les insulte sans mot dire, chaque fois qu'il utilise cette coursive pour rejoindre l'aile nord du castel.

Non loin de là, c'est devant le minois de feue l'Impératrice qu'il interrompt sa flânerie. En hommage aux humeurs castratrices de la madone, c'est lui qui somma à l'artiste de modeler un je-ne-sais-quoi d'ému sur les traits façonnés post-mortem, de sorte que les générations futures ne retiennent d'elle que cette simagrée bouleversée — d'aucuns diraient pathétique — en rien fidèle au caractère césarien de la sylphide. Les volutes opaques vomies par sa cibiche viennent caresser les callosités moelleuses du profil féminin, bientôt suivies par la senestre du Capitaine qui cueille dans sa paume la fine mâchoire. L'amabilité du mouvement se rompt soudain le cou contre l'âpreté de cette force insufflée par le bras ; le socle tangue, menace sa majesté d'éclater en milliers de morceaux sur le parquet lustré. Vilain jeu de main. Réécriture d'un trépas qu'il ne put pas fomenter ou brigandage orgueilleux, qu'importe. Le vide demeure sur sa faim. Un peu plus loin, à l'estuaire du muséum, des échos ricochent et le préviennent d'une venue imminente. Avec un certain regret perclus de paresse, la patte se dérobe et file recueillir son forfait manqué dans le temple d'une poche de pantalon. Sans non plus s'harnacher de la tenue militaire qu'on attend de ses troupes, des nippes austères et strictes le drapent de pied en cape. Rien de tape-à-l'œil, aucune nitescence pour l'Incendiaire. C'est peut-être pour ça que la carrure longiligne du nouveau-venu ne le remarque pas tout de suite — peut-être aussi parce que le fauve a déjà compris de qui il s'agissait, et que se tapir pour mieux bondir l'amuse. Jon Taerhin. L'ingénu féroce. L'égérie bizarre de ces entités qui l'intriguent et le révulsent tant. Bonhomme de glace qu'un rien pourrait briser, aux prunelles pourtant titanesques comme si, sous chairs et veinules de soie, le garçon abritait un monstre noble ; il est maintenant assez près pour distinguer le rougeoiement factieux qui l'attend, assez près pour décélérer. Les commissures d'Hector aboient une risette feutrée. Il approche, quittant la pénombre avec lenteur, la prédation accrochée aux grolles comme de la suie fangeuse. « Où est-ce que tu vas ? », s'enquiert le Charon que la destination de son hôte importe en vérité peu. L'astreindre à son goulet, c'est ce qu'il veut, c'est ce qu'il attend, ausculter son cobaye que le virus a, semble-t-il, affranchi de ses chaînes. Drôle de drame. Partout en Aksana, les moitiés pleurent ou s'ébrouent de trop sentir un vide en elles, et lui, lui qu'aucune courroie n'a jamais noué à quelconque audiutor, scrute le phénomène avec une prunelle d'hors-caste.

La muflerie du jeune chiot accroît ce rictus qui mord le labre du Capitaine. Obscène est son amusement qui, en cette nuit sans lune, déraille. Le Taerhin appelle au crime par sa seule existence ; parce qu'il porte cette gloriole lui étant sienne avec autant d'aisance qu'un usurpateur ne porte sa couronne. Et parce qu'il exsude le dédain pour ces choses absconses et primitives que sont les entités semblables au Dragon. Une fatuité plénière qu'on attendrait d'un prince ou d'un héritier — certainement pas d'une pareille vermine. Or cette morgue a pris des proportions effarantes depuis que le virus a rudoyé les lois de l'obédience. Et maintenant ? Maintenant, Jon est pire. Et donc autrement intéressant. Sa maniaquerie pour l'indiscipline et la contestation brûle la chandelle par les deux bouts, une humeur Ô combien suicidaire lorsque babinée sous le nez de l'Oshun. Pour autant, et paradoxalement, ses douces insubordinations divertissent la Bête comme la souris charme le serpent, ainsi agitée, ainsi sûre d'elle, gigotant sur l'erg, pensant se mesurer à quelque égal lorsque son sort est foutrement scellé. « Auriez-vous décidé de me faire passer un nouveau test ? Si tel est le cas, sachez que la violence est une forme de faiblesse à laquelle je ne souhaite nullement me lier. » Le poitrail ricane et vomit des fumeroles irrespirables. Même son verbiage, il est léché. Une vraie gouape érudite. « Ça ne m'étonne pas. Quand on a le sang aussi pleutre, on doit craindre la moindre secousse. » Les phalanges rameutent la cibiche vers la gueule masculine qui a perdu de sa sympathie viciée. Il se remémore sans peine la carcasse affaissée du mêlé, gisant dans son lagon rubigineux après seulement quelques coups assénés par l'un de ses sous-fifres. Une loque humaine brimbalée par les malchances successives et l'absurdité d'être né aussi calamiteux. Rien d'étonnant à ce qu'il ait magnétisé l'attention de son Altesse ; les aberrations qui dérangent le fatum ont toujours suscité une inclinaison particulière chez celui qui gêna aussi longtemps les faisceaux fraternels. « Las, Taerhin, ce que tu souhaites m'importe peu. » Et de lui exhaler une fois encore un smog de nicotine en pleine figure, barbarie puérile pour un adversaire qu'il ne considère pas moins enfantin. Qui aime bien châtie bien, diraient les sages du Vertice, de vertueux ascètes ayant tout pigé du degré de vacherie dont peut être capable un basilic narquois sous couvert de l'ennui. « N'en déplaise à ta petite personne. » D'une chiquenaude rôdée, pouce et majeur envoient valser le mégot sur les frusques du gringalet. Un bouquet d'étincelles morigène les maxillaires glabres et rissolent quelques coutures. Telle bouffonnerie ne se sustente à l'auge d'aucun autre dessein sinon celui de sortir l'adiutor de ses gonds. Le voir glavioter cette fureur qu'il étreint tant et qu'il n'abandonne jamais à quiconque, voilà ce à quoi aimerait assister le belliqueux. Napalmiser les affects, c'est ce qu'il sait après tout faire de mieux.

Tant et si bien volcanique qu'il ne remarque pas immédiatement être assiégé par la perfidie d'un frimas ouaté. Alentour, les effigies marmoréennes grelottent déjà, sentant sur leur granit d'albâtre la caresse du froid qui s'en vient les cajoler. C'est une fois la clope éboulée, une fois que la condensation de son souffle provoque à son tour des arabesques blafardes, que le seigneur ébouillanté note la brusque dégradation de température. Un frimas qui le saisit. Sa carne frisonne d'horreur en sentant la piqûre hiémale. « Qu'est-ce que tu fais…? » Jamais le Palais des Flammes n'a t-il eu à subir pareille opprobre, jamais un olibrius n'avait-il réussi à refroidir l'Incendiaire, en sa propre demeure ou même ailleurs. Il avance d'un pas, le poids de la menace martelant le sol. « Cesse immédiatement. » Feu horripilé. Prêt à calciner son précieux jouet et tous les déserts de Flamaerin pour qu'on lui rende sa touffeur natale.

Sa flamme vacille. Étouffée par le manteau de bure blanc que l'hiver a déposé, elle interroge les chairs sous lesquelles elle gîte ; et sa molle comptine aux accents d'agonie fait tressaillir l'anatomie du volcan que l'élégie gagne. Le froid est un cauchemar que lui répètent souvent ses songes. Ânonné avec dolence, il prend la forme d'un poison qui se répand, goutte après goutte, dans le sable de son âme, et finit par forer l'ardent noyau recueilli en deçà pour en taire les passions, les fièvres, la vie. Enfant, assoupi à l'ombre des oliviers peuplant les monts de Dryang, il avait rêvé de la nuit éternelle qui le ravirait un jour, du vide qui l'accueillerait alors et de sa froidure ineffable qui pétrifierait à jamais l'impétuosité de ses membres. Il s'était éveillé en compagnie de l'épouvante, et avec l'incurable certitude de devoir, tôt ou tard, affronter le sommeil hiémal dont il n'avait eu qu'un aperçu étiolé. Depuis, la phobie le hante. Elle trotte dans son ombre en bêlant des rires moqueurs chaque fois que le climat rafraîchit ses épaules. Il pensait cependant que l'âge et la maturité avaient oblitéré les saillies rugueuses de cette transe, que sa ferraille d'exosquelette travaillée par les guerres et la résilience l'avait caparaçonné contre les aléas vexants d'une telle trouille. Mais force lui est de constater que non. Qu'on ne se défait pas d'une tumeur placée là pour damner l'esprit.  

Ses muscles noueux se serrent et s'enserrent, galbant sa fureur. L'ire s'épand dans ses vaisseaux et incinère le phlegme dont il harnache usuellement ses courroux. Pour cette faille-ci, il n'a nulle panacée, et la sanie qui pointe en pourtour de strie pue la violence incoercible ; car terrifiée par l'inexplicable. Si les bustes alentour pouvaient causer, ils tempêteraient probablement à l'aspiole de déguerpir loin du maelström bouillant que devient le Dragon. « Je ne peux pas. C'est un contre effet du virus… Celui que vous n'avez pas subi, vous savez ? » La cabèche se penche et tire sur les vertèbres qui craquèlent à l'instar de l'émail que la mâchoire broie. Fauve curieux, il est vrai, face à ces miraculés vérolés que la vague des fièvres a emportés dans ses noirs abysses, pour les vomir, finalement, sur le rivage crapoteux de leur nouvelle terre promise. En temps normal, l’officier aurait prêté oreille aux assertions du bouc émissaire ; parce que son cas, analogue à bien d’autres misérables touchés par le virus, est une étude subjacente qu’il entend mener à bout. Mais la pondération de son esprit n’est, dans l’immédiat, plus qu’un tas de cendres balayées par le vent du désarroi

« Seriez-vous gêné ? » Le battoir vient rafler les frusques du Taerhin, s'enrouler dans les plis et rudoyer la silhouette longiligne qu'il soulève de peu et brimbale jusqu'au mur. Hector y écrase le râble de l'éphèbe, qu'il moleste ensuite d'un bras puissant venu s'appesantir contre le poitrail adverse. Ses semelles ont manqué les faire tous deux valser tant le sol souffre du gel insufflé dans la coursive. Même la torche, auprès de laquelle se retrouve la tignasse dépareillée du diablotin, pâtit de la nette rupture ayant abattu les degrés. Mais au plus les lippes du Capitaine bleuissent, au plus les fleurs de la vésanie germent dans ses orbes. Césarisme seigneurial et subversion démentielle battent leurs propos sur la table de sa volition, campant tous deux sur leurs positions et niant tout de go l'argutie de l'autre ; en résulte la querelle qui gronde dans le gosier de l'Oshun, aussi bien tenté de châtier l'insolence de l'adiutor que de museler le pouvoir endommagé. Encore que. Ladite faculté n'est peut-être en rien détériorée. La morgue du Rouge est sûrement le seul et unique rouage à pareille manœuvre. « Oui », lui concède-t-il, d'une phonation caverneuse où bruissent les périls, et de reprendre, après un silence, le poing continument pelotonné contre le col du vêtement. « Et je conchie toute chose pouvant me gêner. » Réflexion faite à haute voix. Dont le sarcasme suppure, là, évaporé en travers des exhalaisons opaques. Cravachée par la froideur qui s'aggrave, c'est toutefois bien la psychose qui, face à la colère disciplinée du belliqueux, obtient gain de toutes les causes mises, ici, entre eux, en jeu. Son sinistre voile passe dans le regard du maître et aveugle la raison. La dextre bobinant les fringues de Jon se meut, abandonne sa prise qui recouvre terre, mais au lieu de libérer la proie, se jette crûment contre la gorge tiède. Sous paume, la glotte roule et les mots se meurent, racornis par la pleine éclipse de l'asphyxie. Qu'il claque donc, l'enfant des séracs, qu'on lui coupe les fils de son imbuvable pantomime. Tout débat est superflu. Le colosse endigue là les coups, là les mouvements, appareillant ses réflexes martiaux à l'acharnement du verdict. Le secondes fluent et avec elles le monstrueux espoir de mettre fin à cet hiver qui l'horrifie.

La maçonnerie, peu à peu transie par les gerçures destructrices, se rompt au-dessus des têtes antagonistes, menaçant de pilonner les boîtes crâniennes dans la chute qui succède. La pogne assassine troque brusquement ses velléités morfales en un essor vigoureux qui repousse le Taerhin et le maraude au bourroir fatal — mécanique de l'instinct plantant là les prétentions morbides du myocarde. Ils dégringolent de conserve en arrière, esquivant de peu l'éboulis qui se plante dans le parquet en crevant son bois.

C’est dans le trémolo morfal de la destruction que l’Incoercible recouvre subitement ses esprits. Layon brutal qu’empruntent les mânes de son effroi, le chaos aspire la poix ayant jusqu’alors imprégné ses pensées ; comme s’il fallait cela, au Dragon, la discorde et le tumulte, pour polariser la vésanie de son cœur et redresser les herses de fer derrière lesquelles il coffre en temps normal cette humiliante phobie. Le brouillard de substance écarlate se désépaissit dans l’abbatiale profanée qu’est sa cabèche, et la réalité se corrige sous son regard cyanosé. Le pantin désarticulé gît sur son poitrail — l’a t-il finalement occis, le mêlé ? l’équanimité corrosive louvoyant dans les orbes seigneuriaux reprend la forme malsaine de cette curiosité que le Rouge attise, mort ou vif. Il remue pourtant. Il respire, même. C’est qu’il n’est pas si crevé que ça. Pointe de satisfaction chez le bourreau qui, malgré ses égarements d’ordre criminel, préfère sans conteste que le bimbelot soit vivant — sinon quoi il perdrait de son intérêt. Mais le mal est fait. Partout autour d’eux la construction surannée du corridor se fend et s’écroule, car si elle ne succombe plus au frimas dévastateur, c’est à présent la brusque montée du mercure qui la fait complètement céder, abdiquant au dérèglement climatique qui étrille sa pierre. La dextre puissante s’enroule aux frusques de l’énergumène tandis que la senestre s’appesantit à terre pour soulever la carrure de l’homme qui se courbe et se relève, entraînant dans son essor la silhouette prostrée. Il fait une chaleur que le plus ardent des noroîts ne saurait même pas charrier dans les déserts flamaerins ; touffeur grâce à laquelle renaît le Phénix, aussi suante soit sa carne, aussi pénible soit sa respiration. Membres et muscles se délassent avec régal, portent aux nues brûlantes la stature qui avale les mètres la séparant elle et son faix de leur seule issue. Des gravats sont enjambés. Des agrégats sont évités — par trois fois de justesse, écorchant les gueules et mains qui sortent de là poisseuses et maculées.

L’aile nord est regagnée. Empierrement lisse et ouvragé sur lequel l’Oshun jette sans ménagement sa proie épargnée. On entend au loin des trots hâtifs, des éclats de voix, la maisonnée toute entière qui s’émeut du vacarme et fonce droit vers le tandem que la poussière des décombres couvre comme un terne vélum. Les serres du Dragon débarrassent ses épaules des particules avant qu’une pogne s’abatte pesamment contre le faciès pour en essuyer la crasse tantôt cendrée, tantôt rubigineuse. « Mettez-moi ça aux fers », qu’il édicte aux gardes accompagnant la grappe de domestiques alertés, l’inflexion comme de coutume sévère abcédée ici par la rogne. Sans délai, ses hommes obéissent au diktat de leur dynaste et saisissent le pauvre hère. Aux protestations éventuelles et autres manifestations revêches, son Altesse n’oppose qu’un geste nonchalant, deux phalanges raidies balayant la révolte comme on souffle sur un grain de sable.

* * *

Le cénacle des pénombres noctambules s’est déployé dans la citadelle, portant la lune comme un diadème régalien légitimant son raid obscur. Voilà plusieurs heures que Taerhin croupit dans sa geôle, cellule auprès de laquelle nul ne vient ; ordre qu’aucun ne brave, ni la plus matoise des sentinelles rôdant dans la prison, ni le plus cabochard des soldats relevant parfois un confrère. On l’y laisse pourrir, puisque tel est le désir du Coryphée. Celui qui, justement, fend l’allée à pas quiets, déversant sur les barreaux alignés le clairon de sa venue. Débarrassé de ses frusques salingues, changé et propre — aussi propre que puisse l'être une ordure — il fait halte dans le clair-obscur malingre des lieux, face au mitard habité. Dans l'un de ses battoirs, un verre d'eau est serré. Boëtte pacificatrice au demeurant perverse, avec laquelle il entend préluder un dialogue qui aurait de toute évidence été vain, s’il n’avait pas apporté cette cynique obole. « Tu dois être assoiffé. » Quel bon seigneur. Ce labre si sec où coule la pyorrhée des satires s’étire en lenteur et ébauche un sourire à l’obliquité faunesque. Il tend le cristal. Un bref instant. Mais le ramène aussitôt, abattant par là même sa risette qu’un rictus empreint détrône. « Ce contre-effet, que fais-tu pour le garrotter ? Pratiques-tu la méditation ? » En connaît-il seulement l’existence. Ces gouapes sont-elles vraiment instruites, ou bien l’Institut qui les régurgite sur le palier de l’Académie ne leur enseigne-t-il qu’à plier l’échine aussi bas que possible ? Si l’Ancien n’a jamais porté à ces ichors mêlés qu’une attention médiocre, leur émancipation apocryphe survenue vingt-cinq ans plus tôt n’a jamais manqué de le faire rire. Un rire grogné par le sarcasme, guttural d’être aussi profondément écœuré par l’exquise fragrance avec laquelle la sujétion de cette caste a été ointe. Pauvres, pauvres rats.

Le cristal demeure inerte dans la paume de l’homme. Flaque molle suspendue dans les airs, l’eau de l’oasis se refuse obstinément à la bouche asséchée. C’est au faciès seigneurial que revient la tâche de tiquer ; un simple rictus vient déformer les traits, il les étire, les éprouve, jonchant le portrait de ridules bizarres exprimant tant la colère que l’amusement. Dans les orbes de son Altesse, un éclair furibard foudroie la familiarité que le sylphe a glissé entre eux — ses restes sont dévorés par la mutité sourdingue qu’Hector rétorque au quolibet sous-jacent. D’un pas, il approche, calfeutrant les rayons de la lumière crue que les lampes dégoisent dans le couloir. « Pour t’arracher ce muscle putride qui te sert de langue, probablement, oui. » L’amabilité de l’inflexion transpire l’ire. Reste que le nase, s’il se plisse effectivement, tranche la pénombre avec calme pour s’en aller frôler de peu les barreaux de l’huisserie blindée. Il toise la bête claustrée qui de son malin minois lui rend ses regards. Cette race de quidams ne s’éduque pas de la même manière que les autres. Elle demande une certaine patience et plus de doigté qu’il n’en faudrait pour faire jouir une rombière. La violence, évidemment, hélas, même, ne lui servirait à rien ; c’est un autre genre d’argile qu’il doit ici façonner. Une terre moelleuse qui ne prend aucune forme, s’affaisse entre les doigts quelle que soit la posture qu’on espère lui faire prendre. Car, sculpter ce curieux personnage, telle est l’ambition du maître artisan — des projets pour ce petit, il en a plein la cabèche. Entre autres choses, la condition immanente du mêlé pourrait servir ses desseins et, par extension, devenir un apanage. Le verre est déposé contre le petit support soudé à la trappe. « Mais tu ne me serais d’aucune utilité, muet. » Encore moins irascible. C’est là tout le problème. Pour mener à bien ses plans, le consentement plénier du Taherin lui est nécessaire, tout autant que sa plus vive coopération sans quoi l’échange escompté serait très vite voué à l’échec. Il lui faut un érudit capable de lui transmettre certaines informations à propos des mêlés — il lui faut un Prométhée, le premier de ces surhommes qui, peut-être, garniront un jour les rangs de son armée. Le virus a été une bénédiction en cela où les entraves, jusqu’alors handicapantes, ont libéré les molosses de leurs propriétaires. Et l’Oshun rêve d’une escouade aux dents longues crachant sur l’ennemi des capacités aussi débridées que celles du Rouge.

« À quoi tient la servitude ? » Posée à brûle-pourpoint, la question file sans ambages jusqu’au prisonnier. « À une cellule ? » Il lorgne l’armature constituant la porte de ladite geôle. « Après tout, je pourrais te laisser crever ici que personne n’interviendrait, pas même ton ancien maître. » Gonflant ses bronches qui odorent le parfum de moisi et de pisse rancie, il poursuit alors, agrippant de son index la poignée. « Figure-toi que non. La servitude tient à bien moins que cela. » Il exerce une pression. Le loquet cède sans grand effort. C’était déjà ouvert — ou plutôt, ça n’a jamais été verrouillé. « Elle est aussi bancale et fragile qu’une certitude. Tes prédécesseurs l’avaient compris, du temps de la Grande Guerre. L’Ordre établi n’est qu’un point de vue adopté par la majorité, ça n’est pas une vérité, encore moins une réalité. On t’envoie au trou, et parce que tu es habitué à être celui que l’on opprime, tu n’essaies même pas de te révolter, d’éventrer ta cage. Koldoveretz a bien besogné. Te voilà conditionné à n’être que victime. » La dextre dégringole et abandonne sa prise. Sur les lippes hispides, la sériosité trône. « Lorsque tu auras décidé de bouleverser les règles, viens me voir. Je peux t’offrir ce que nul ne t’accordera jamais. » Et sans en dire plus de reculer, cultivant le mystère à l’endroit de ce legs qu’il est prêt à lui abandonner ; une manière comme une autre d’appâter le Farouche. En tournant talons, la phonation rocailleuse s’amuse toutefois. « Considère-toi chanceux. Quelques heures aux fers ne sont rien, comparées à des décennies de crédit. Tes polissonneries destructrices auraient pu te coûter cher si l’envie m’avait pris de te faire rembourser les dégâts que tu as si fortement occasionnés. » Il sourcille. « De mon temps on t'aurait pendu pour avoir démoli des œuvres aussi illustres que celles des Douze Bustes. » Le Dragon croise battoirs sur son râble et broie entre crocs que les bonnes choses se perdent, tout en quittant les lieux et en laissant derrière lui la geôle entrebâillée.