I'VE BEEN A LIAR, BEEN A THIEF. BEEN A LOVER, BEEN A CHEAT. ALL MY SINS NEED HOLY WATER, FEEL IT WASHING OVER ME. WELL, LITTLE ONE, I DON'T WON'T TO ADMIT SOMETHING IF ALL IT'S GONNA CAUSE IS PAIN. TRUTH AND MY LIES RIGHT NOW ARE FALLING LIKE THE RAIN SO LET THE RIVER RUN. ONE-NIGHT STAND, TURNED TO TWO-NIGHT STAND. IT WAS "COME SUNLIGHT, SCRAM", NOW WE HUG TIGHT...

Scylla, jolie Scylla. Petite entêtée, petite sotte, terriblement précieuse, terriblement princière, elle jauge le monde de son regard inquisiteur avec mué, sur ses petites lèvres fines, un rictus malsain. Elle a la terre à ses pieds, les mains liées, la bouche en cœur, les yeux impardonnables. Froids, glacials. Ils ne vivent plus ces yeux, depuis si longtemps qu’ils se sont éteints, alors qu’ils ne s’animent que quand elle touche à son magnifique violon et qu’elle y joue pour oublier, pour s’oublier et pour jeter sur le monde, un maléfice qui n’est que sien. Parce que Scylla, bien malgré elle, n’oublie jamais rien, la mémoire qui la rattrape, qui vient la frapper de plein fouet, alors qu’elle se souvient du gourou qu’elle a laissé dévaler sur la terre. Elle n’aime personne, qu’elle a décidé un beau matin, elle s’aime, et ça suffit, au diable le reste, au diable ces paysans qui ne vivent que pour elle, pour ses yeux, pour cette gentillesse si facilement dépeinte. Parce qu’elle a rien oublié la nymphe, rien des leçons que son frère lui a si tendrement apprise. Elle sait mentir, elle sait leur faire oublier qui ils sont pour un doucereux instant, les jetant quelques secondes après. Parce que Scylla est trop bonne pour eux, parce que si la perfection existait, peut-être qu’elle prendrait son nom. Excentrique, égocentrique, elle reconnaît dans le regard de ses sbires cette rage et cette haine, ce mépris et ce dédain. Cette terrible vérité que Scylla n’est pas aimée, ou seulement en apparence. Elle rend la vie à ces autres difficile pour le plaisir de le faire, de soutirer à leurs visages innocents les larmes, les pleurs et les sanglots. Parce que là où le bonheur fleurit, Scylla fane davantage et retire les sourires et les rires des bouches des joyeux innocents avec une malice à peine cachée. Elle est terrible Scylla, mais moins terrible qu’avant. Et maman lui sourit parfois quand elle est là, comme un encouragement puéril à cette désintoxication inutile. Scylla elle a goutté à la liberté, au rire, et au calme, ce calme plat qui s’effondrera quand elle le verra lui. Lui qu’elle appelle encore parfois dans ses rêves, alors qu’en touchant les cordes de son violon, elle arrive parfois même à l’oublier, le gommer. Mais Achille n’est plus constant, un besoin, mais un besoin dont elle peut parfois se détacher. Parce qu’elle se revoit, gamine, à courir et gambader, à sourire et rêver, elle se souvient de ce temps-là et elle regrette. Dieu, qu’elle regrette. Elle voudrait y retourner, oublier ces années, ces horreurs qu’elle a enduré. Mais une voix, cette voix qui l’obsède, la fait revenir comme un chien, lui insuffle que ces pensées sont blasphèmes ; que ce sont des mensonges, un poison nourrit par maman. Alors Scylla hésite, elle hésite parfois à lui écrire, à s’enfuir. Une partie veut, l’autre refuse catégoriquement. Et dans ces moments-là, dans cette hésitation constante, elle part, elle joue, et elle oublie. Elle oublie la vie, le monde, la terre toute entière. Et puis ses mains sur son corps, son chuchot contre son oreille, sa colère et ses caresses. Elle se sent stupide, elle se sent traître, parfois même lâche. D’utiliser son instrument pour faire taire les voix, pour faire taire la folie, les envies meurtrières, le sang sur ses mains ; où est l’innocente Scylla ? Morte, dans un ravin. Depuis bien longtemps.
Alors elle s’immole dans son instrument, accompagnée du silence et de la nature environnante. Loin des cris, loin du brouhaha constant, loin de lui, loin de tout. Isolée d’un monde qui était autrefois sien, à présent Scylla est maître de ces lieux, alors qu’elle n’est qu’une vile prisonnière. Princière, précieuse, exécrable, mais qu’un mince nombre de personnes capables de la supporter ou de la voir brûler. Cramer la terre avec son regard assassin, alors qu’elle ne trouve qu’un moment de paix dans ce petit salon. Le menton est toujours levé, le regard est toujours terrible, mais ici, là où presque personne n’a le droit d’entrer, elle laisse le sourire fleurir sur ses lippes, alors que ses doigts dansent sur le violon à une vitesse folle. Prodige qu’on lui disait, talentueuse, qu’on lui chuchotait. Et pourtant la technique laisse à désirer, mais l’âme suit et l’émotion aussi. Perdue, désaçornnée par ce bruit intense d’une corde frottée, elle a l’impression de vivre, de laisser son esprit vagabonder. Et elle part Scylla, elle part si loin pour terminer dans un éclat le morceau qu’elle aime si tendrement jouer. Parce qu’on entrevoit l’ancienne gosse, l’enfant de l’air, le regard scintillant, excité de découvrir des secrets, des mystères et la vie. L’innocence qui baigne, et qui se noie pourtant, quand l’applaudissement retentit. Prête à aboyer, à dire au pauvre fou de fuir avant de subir sa colère d’être dérangée, même épiée, son sang se glace, ses entrailles chauffent alors que la mélodie chantée de cette bouche à laquelle elle a déjà goutté, vient s’accaparer de chacun de ses sens. – Et bien, je crois que je ne t’avais pas entendu jouer depuis … Depuis très, très, longtemps, n’est-ce pas, mon amour ? – Il s’approche, alors que le regard de la nymphe vient déshabiller cette silhouette qu’elle connaît cruellement par cœur. Le myocarde manque d’éclater, faisant des bonds dans sa cage thoracique alors qu’elle croît d’abord rêver. Mais elle le voit, l’entend et le sent, cette odeur qu’elle pensait avoir effacée, mais qui revient la hanter. La bouche liée, la langue si lâchement paralysée, Scylla ne dit rien et se laisse enivrer par sa proximité. La biche est tombée dans le piège ; et le loup s’en délecte. – Pourrais-tu m’éclairer, sur un point, cependant ? – Le reproche, l’accusation et Scylla fait la moue, cette moue qu’il connaît si bien, alors qu’elle lui offre à chaque écart, à chaque colère, à chaque rage. – Je pensais te trouver enchaînée. Hurlant à la mort que tu voulais me retrouver. Mais je constate que notre mère a bien fait son travail. Tu es donc sous sa coupe, désormais ? – Elle le fusille du regard, alors qu’elle se lève gracieusement de son trône, pose son violon, et vient se placer face à lui. Elle a envie de lui caresser la joue, les cheveux, de ravager son visage de baisers. Mais stoïque et ferme, Scylla n’oublie pas, n’oublie pas sa liberté et tout ce qu’il lui a dérobé, alors qu’elle a réalisé, elle a enfin réalisé de la toxicité de sa proximité. – Alors, dis-moi, es-tu heureuse ici ? A passer ton temps avec ton précieux violon et à batifoler avec ce putin de Belikov que je vais me faire un plaisir de mettre à mort ? Mais j’oubliais, c’est ce que tu as toujours désiré Scylla, n’est-ce pas ? Je suis profondément déçu. – Et elle s’offusque. Parce qu’il a raison finalement, elle l’a trahi, n’a pas fait plus. Mais une autre voix, celle de la conscience et de l’émancipation, lui chuchote tendrement de ne pas lâcher prise. De ne pas tomber dans le piège tendu, pas dans ses bras, ni sur ses lèvres. Elle s’y refuse, au diable les conséquences, au diable l’envie, le besoin, l’obsession de vouloir tomber dans ses bras et se laisser bercer par ses horreurs. Parce que c’est un monstre, mais Scylla, ô douce Scylla le suit de près. – Achille. – Un léger murmure, une prise de conscience, mais surtout un rappel. Un rappel de ce coffret, si soigneusement caché dans ces lieux, avec en son sein le cœur dégueulasse, le cœur pourri de Nesta. Nesta avec qui il a partagé une nuit, Nesta qu’elle détestait. L’ultime trahison. Alors qu’il lui a arraché le palpitant pendant qu’elle le lui offrait si délicatement. – Je suis offusquée que tu puisses penser une seule seconde que Mère a réussi à me manipuler. Je crevais de te retrouver. – Et elle marque une pause, levant son menton davantage. Princesse de rien, princesse de pacotille. – Je suis, cependant, terriblement déçue que tu ne sois pas arrivé avant. Peut-être étais-tu trop occupé à courtiser d’autres femmes. – Elle l’accuse, l’accuse d’horreurs, alors qu’elle n’a aucun droit. Mais Achille appartient à Scylla et Scylla appartient à Achille. Une histoire, un récit ; une évidence. – L’envie n’y était peut-être pas. – Jalouse, égocentrique et terriblement possessive. Si aucun homme ne peut la toucher droit au cœur, il en va de même pour lui. Et si la séparation lui a crevé l'organe battant, elle n’a rien enlevé de son venin, la vipère revit enfin. Parce qu’en sa présence, elle sent l’obscurité l’avaler, et elle s’y baigne, l’accueille telle une vieille amie. – Mais ne laissons pas ce détail venir briser ce merveilleux instant. Tu es là, imagine-toi je m'étais enfui, nous ne nous serions jamais retrouvés. – Un soupir exagéré, faux s'échappe de sa bouche pincée. – Je t’ai même préparé un cadeau Achille, un si beau cadeau. – Un sourire vient se former sur ses lèvres, un sourire franc, défigurant ses traits si bien dessinés. Rictus, ô doux rictus, réapparu, réaccaparé comme un vieil ami. Et elle se tourne vers la petite bibliothèque où un coffret trône, un coffret magnifique orné de sculptures et d’or. Dedans se cache l’âme pourrie de cette moitié qu’elle a tué sans remord, sans regret. La gamine l’attrape, s’approche d’Achille et lui tend. – Ouvre-le, je suis sûre que ce que tu y trouveras sera à ton goût. – Un goût amer, un goût de trahison ; qu’elle ne lui fera pas oublier, pas maintenant, ni jamais.

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Scylla, ô cruelle Scylla, de son regard impérial, de sa bouche en cœur, de ces pupilles glaciales, elle a conquis un monde invisible, un songe, une idée. Une idée qui l’obsède, la traîne, l’épuise et l’encombre. Parce qu’elle est devenue horrible, parce qu’elle a crevé un si bon cœur pour le troquer contre un rien, contre les ténèbres qu’Achille lui a si mielleusement insufflé. Et elle se demande parfois si elle a finalement pas tué l’humaine en elle, celle qui avait foi, celle qui était si jolie, si malignement innocente, celle qui de son visage angélique séduisait quiconque l’approchait. Sirène, nymphe, elle n’avait besoin que de sourire pour se faire aimer, à présent elle est parsementée, coquille vide, elle aime Achille, mais dieu qu’elle lui en veut, elle lui en veut de l’avoir déshumanisé, de l’avoir cassé, d’en avoir fait une poupée brisée. – Pardonne-moi, mon cher ange. Mais figures-toi que ton joli petit château n’est pas si aisément facile à trouver. Ton cher ami Michail a bien fait son travail, je dois au moins lui reconnaître cela. Sans compter notre adorable cousine. Si tu savais ce que j’ai dû faire pour te retrouver.. – Peut-être dit-il la vérité, mais Scylla fait la moue, cette moue si connue, reconnue. Elle lui offre comme un terrible cadeau, ce cadeau qu’il ne connaît que trop bien, puisque cette colère lui est réservée. Si peu appréciée de ces autres, Achille pourtant ne l’aime que, quand elle sait le faire chanter, quand elle sait l’insulter et surtout lui résister. Parce qu’elle se rend compte qu’elle n’a toujours été qu’un jouet, un problème, un truc solvable, puis parfois ennuyeux. Parce que si elle n’était pas ennuyeuse, alors peut-être qu’Achille n’irait pas voir ailleurs. Parce qu’il les aime, ces filles qui lui ressemblent, ces filles cassables, manipulables, qui sont tombées, tout comme elle, dans ses filets. Et elle les hait, parce que c’est un reflet du sien, parce qu’elle est la première à avoir cédé, à s’être introduit dans ce long tunnel, sans jamais revoir la lumière. Jusqu’à maintenant. Elle envoie au diable ces autres filles, ces petites sottes, parce qu’elles ne reverront jamais le jour, alors que Scylla, enfin, peut revivre, et l’envoyer balader. Cette fois-ci c’est différent, elle le sent dans ses entrailles. – Je suis là, désormais. Alors la question est la suivante : repars-tu avec moi ou restes-tu dans ce palais bien au-dessus de ta grandeur, à pourrir dans une solitude à peine troublée par les notes de ton violon ? – Elle lève les yeux, bien consciente que lui revient cette décision. Et elle ne sait pas, parce qu’elle se sent électrisée comme dégoûtée, dégoûtée par ce qu’elle est devenue. Ce chien, cette servante, ce jouet, cette minuscule petite chose, qui abat le monde de son venin, exécrable, et qui ne sait pourtant pas se défendre. – Je ne sais pas Achille, devrais-je ? – La mine tout à fait sérieuse, Scylla ne rigole plus. Cette situation n’a rien de comique, parce qu’elle va influencer son futur, sa descente en enfer. Et il est son enfer, comme il est son paradis, il est sa vie, comme il est sa mort, il est sa renaissance, comme il est son écrasement. Il est tout, mais rien. Elle se mord la lèvre inférieure, pesant le pour et le contre, la balance penchant d’un côté, puis de l’autre, sans jamais se stabiliser. – Je t’aurais retrouvé, où que tu sois. Je te retrouverais toujours, Scylla. Tu ne peux pas m’échapper. – Et ces pour ces mots là qu’elle crèverait, qu’elle abandonnerait tout. Qu’elle se figerait sur place, qu’elle le laisserait passer ses mains sur son corps, sa peau, son dos, sa nuque, ses seins. Puis ses lèvres, dévorer sa bouche, laisser ses doigts passer dans ses cheveux et tirer, tirer jusqu’à laisser échapper un grognement, un soupir de bonheur. Parce que c’est entre ses mains qu’elle réside, où elle est destinée à crever. Et pourtant, dans un éclair de conscience, elle se relève de sa transe, pour laisser muer un sourire énigmatique sur ses lèvres. – Tu as toujours été un grand optimiste mon amour. – Elle hoche de la tête, il croit, il pense savoir ; mais achille pour la première fois, ne sait rien de ce qui l’attend.
Il ouvre la boîte, la cage, et voit le cœur, ce palpitant crevé, dégueulasse, pourri ; en accord avec Nesta. Nesta oubliée, noyée, probablement brûlée. Le rictus persiste, alors qu’elle sait, qu’elle sait qu’elle l’a étonné. Impossible d’anticiper cette folie qui pulse dans ses veines, alors que Scylla a perdu ses sens, et son esprit. – Tu m’offres ton cœur ? Quelle délicate attention, mon amour. – Et la gosse rit, elle rit d’un rire sans émotion, sans joie, sans bonheur, il est vide, froid, glacial, alors qu’elle laisse l’amour s’effacer de ses yeux, alors que tout à fait sérieuse, elle laisse la véritable colère embraser ses traits. Cette haine, cette trahison ; parce que Achille ne l’a jamais autant trahi qu’en se laissant baiser par cette catin. ne l’a jamais autant déçu qu’en se laissant aller à son doux parfum. Elle veut lui cracher aux pieds, elle veut le crever comme elle a crevé Nesta. Puis elle se souvient, elle se souvient que s’il meurt ; Scylla meurt aussi. Il approche son pouce ensanglanté vers sa bouche, alors qu’elle ne rebute pas, pas pour le moment. Elle profite de l’instant, du gore incroyable de la scène, alors qu’il laisse couler l’hémoglobine de son meurtre contre sa peau froide, sa peau pâle. Elle est folle Scylla, elle est follement belle, mais que quand Achille la touche, l’accompagne. Et ça lui crève déjà le cœur, ça la crève de devoir le repousser et le haïr. – La symbolique est incroyable, tu t’es surpassée. Mais puis-je savoir à qui il appartient ? Si tu me dis que c’est celui du Belikov, je te promets de te rendre des hommages comme tu n’en as jamais reçu. – Elle serre les dents, parce qu’il est temps, il est temps de lui montrer que Scylla docile, habile, si fragile n’existe plus. Qu’elle est tombée, qu’elle l’a avalé, l’a fait valdinguer contre les murs. Elle sort son éventail de son flanc, et le fait virevolter, alors qu’il vient s’écraser contre l’avant-bras de son frère. Repoussant son toucher et sa proximité. Et la gamine laisse enfin place à la furie, à la harpie. – Oh mon amour, tu es si naïf. Je ne t’offre en rien mon cœur, c’est un moyen très imager de t’expliquer que tu l’as brisé. Il est irrécupérable. – Qu’elle lui crache à la figure, le ton calme, glacial, pleinement contrôlé, alors qu’elle s’est préparée, alors qu’elle se sent prête, prête à l’envoyer balader. – Ca me peine, me peine de voir à quel point tu es en tort. – Elle rigole, d’un grand Ha, un ha qui dégouline de rancune et de rage. – Ce cœur mon ange, c’est celui de Nesta, te souviens-tu d’elle ? Je suppose que oui, tes derniers souvenirs doivent remonter au jour où tu l'as fait jouir. J'espère que tu t'es fait plaisir, j'espère que tu l'as bien baisé, que t'as pris ton pied. Parce que je peux te dire que j'ai pris le mien quand je lui ai arraché son coeur, vraiment rien ne pourra égaler ce moment, pas même quand tu étais/es à mes côtés. – Et elle marque une pause, reposant son éventail, l’accrochant à sa robe, cette robe si belle, si frêle, si jolie. – En parlant de ça, ne t’avise plus de me toucher Achille, ou le prochain cadeau que j'offrirais ce sont tes mains coupées. – Elle a les yeux noirs, elle a brisé la proximité, parce qu’elle veut pas retomber, pas maintenant ; pas jamais ?

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– Bientôt, tu me supplieras de te toucher, Scylla. Tu peux te mentir autant que tu le désires mais tu ne peux pas me mentir. Tu reviendras à genoux en m’implorant de laisser mes mains caresser ton corps. Parce qu’aucun autre homme ne pourra te combler comme je le fais. Je connais les tréfonds de ton âme. De ton cœur. De ton esprit. Pas étonnant que je sois le seul capable de t’offrir de véritables orgasmes. – Elle le toise de haut en bas, de bas en haut. Le mensonge qu’il écume de ses lèvres n’est qu’en partie vraie, ou du moins c’est ainsi qu’elle souhaite se l’imaginer. Lui donner raison, serait encore aujourd’hui, au-dessus de ses forces. Ce n’est pas pour la morale de la chose, ni la faiblesse qu’elle entreprendrait de montrer, mais plutôt pour sa fierté bafouée et son petit amas d’égo qui s’allume puis s’éteint dans ses entrailles. Comment lui refuser, alors qu’il est tout, puis parfois rien ? O Scylla, jolie Scylla, qui sous les caresses de son frère, se sent plus libre que jamais. Ce sentiment de dépendance qu’il a infiltré dans ses veines et sa carcasse maladive. Cette constante qui la fuit et la comble. Une indécision avec laquelle elle ne sait jouer, parce qu’il la connaît par cœur, il sait quand elle ment, quand elle boude, quand elle est capricieuse, quand elle est exécrable ou encore chétive. Il la connaît, la sait, la lit, la touche, comme la rebute. Il est le maître marionnettiste, et du bout de ses doigts, il contrôle la poupée fragile, maladive. Parce qu’il est ça, ce maître, ce contrôleur, cette fine voix qui vient lui rappeler que sans lui elle n’est rien. Autrefois elle s’en fichait, parce qu’il n’y avait que lui, il n’y aurait jamais que lui et si cette vérité est toujours ancrée dans leur réalité, il n’en est pas moins, que quelques autres ambitions se sont insufflées dans son esprit. Elle ne veut plus être une poupée malmenée, elle veut crier, elle veut parler, elle veut argumenter ; mais avant tout elle souhaite qu’on l’entende. Parce que Achille, et ces Autres là-bas, ils ne l’écoutent pas, ne se donnent pas même la peine de déchiffrer le cerveau fracturé. Ils ne se donnent pas la peine, parce qu’ils croient qu’elle n’en vaut pas la peine. Mais Scylla, elle le sait déjà, elle vaut tout l’or du monde, et de sa bouche ne sortent que mensonges, mais quand le monde lui appartiendra, ils riront, puis pleureront et dans leur défaite s’agenouilleront face à ses pieds avant de les baiser. Elle attend qu’on la déifie, elle attend qu’on lui plie genoux. Et si Achille ne peut lui offrir ça, alors comme le reste il n’est rien ; mais jusqu’à quand ? parce que son poison s’infiltre déjà dans ses pensées, dans son mental, et alors qu’elle le hait plus que jamais, elle sent languir dans ses membres sa proximité, mais surtout son toucher. – Ton cœur a toujours été brisé. Irrécupérable. Noirci. Abîmé. Mais cela ne m’a jamais empêché de l’aimer plus que de raison. Tu es machiavélique, insaisissable, capricieuse, mesquine et pernicieuse. Parfaite. – Elle voudrait le gifler, lui dire qu’il a tort. Parce que scylla n’a pas toujours été comme ça, parce que Scylla était autre chose, tellement plus. Belle, naïve, innocente, amoureuse du temps et de la vie, elle se fichait de la méchanceté, de la mesquinerie, de la politique et d’autres choses qui sont à présent venir ternir son jugement. Elle était magnifique, divine, solaire et illuminée par des dons qu’aucune autre ne pouvait égaler. Mais il est venu, il lui a tout pris. Il a pillé l’esprit, le cœur et l’âme, pour n’y laisser qu’un champ de bataille. Elle était belle, à présent elle est crasseuse. Perdue dans sa jalousie, dans sa possessivité, le cœur n’était pas brisé, il l’a tout simplement démantelé. A sa manière, si facilement, prenant son temps. Reflétant dans les yeux de sa sœur, la Mort et l’ultime punition. Machiavélique, elle l’était devenue à cause de lui, non pas grâce à lui, et c’est peut-être pour ça qu’elle le hait, qu’elle le déteste. Dans ses os il n’y avait rien de mauvais, rien d’obscur, à présent ils ne baignent plus que dans les ténèbres.
Il s’avance, les bras croisés dans son dos, alors qu’elle se contente de le toiser davantage. L’envie de lui cracher aux pieds la prend, un furieux besoin de le repousser, de l’envoyer balader. Loin. Si loin. – Tout cela est donc une affaire de jalousie, mon amour ? C’est parce que j’ai eu le malheur de culbuter cette misérable que tu te mets dans des états pareils ? Crois-moi, je ne l’ai pas fait de bon cœur. J’ai pensé à toi tout le temps que ça a duré. A toi et à cet enfoiré de Bjarne, forniquant dans tes appartements. Tu connais notre devise, Scylla. Œil pour œil, dent pour dent. – Ha. Qu’elle a envie de rire la gamine. La pire des hypocrisies, la pire des insultes qu’il aurait pu lui lancer à la figure. Parce que Nesta n’est pas Eron, parce qu’il savait, il savait à quel point Scylla la méprisait, à quel point elle la jalousait. Œil pour œil, dent pour dent. La devise qui les a, pendant si longtemps tenue à l’écart de l’un et de l’autre. Les intempéries de leurs deux caractères les prenant de court et faisant d’eux de simples ennemis. Toxiques, voilà ce qu’ils sont, l’un pour l’autre. Parce qu’il a empoisonné son esprit, elle n’a que fait cultiver sa connerie. Et pourtant c’est leur connerie commune, un truc qu’ils ont construit dans une ignorance penaude. A présent ils ont dépassé la ligne de non retour et sont, seront ce qu’ils sont. – Si fier, si sûr de toi Achille. – Qu’elle murmure, le rictus pendant au bout de ses lèvres. Elle s’approche à son tour, ses mains dans son dos, laissant entrevoir ses courbes féminines cachées par un vêtement qui ne la représente que davantage ; un tissu émeraude, appartenant à la vipère. – Pourquoi les hommes ont-ils cette manie de croire qu'ils sont la seule source de bonheur d'une femme? Je m'en sors très bien sans toi Achille, ces dernières semaines en sont la preuve. Si tu souhaites endosser le rôle de l'homme qui me rend le plus heureuse sur terre, qui saura me faire jouir, dans tous les sens du terme, tu peux faire la queue. tu n'es ni le premier, ni le second à me l'avoir dit. Il me semble que Sorensen et Belikov peut-être même Bjarne tentent déjà de s'en charger. – Son venin craché, elle ne dit que de noms et des mensonges, mais ils sont ancrés sur sa peau. Anwar, son ami. Michail, son ennemi. Deux entités si chevaleresques, tout ce que l’ancienne Scylla aurait voulu pour être heureuse. A présent des pions pour le rendre jaloux lui, son frère. Cet homme qu’elle méprise, mais qu’elle aime jusqu’à en crever. Parce qu’elle se saigne à lui résister, à lui dire non. A l’empêcher de l’approcher davantage, alors qu’elle brise elle-même les barrières apposées. Oh oui, ils ont culbuté tout ce qu’ils ont trouvé pour émécher l’autre d’une jalousie maladive. Mais maintenant qu’il est là, maintenant qu’il se trouve à quelques centimètres d’elle, elle a juste envie de prendre ses lèvres d’assaut, d’ancrer ses mains dans sa chevelure, et laisser parler leurs corps ; car leurs bouches ne savent que se déchirer. – Rentre avec moi, Scylla. Je t’en prie. Tu veux que je m’excuse d’avoir sauté cette misérable ? Très bien, je m’excuse. Rentre avec moi. Ou avant de prendre ta décision, laisse moi te montrer à quel point tu m’as manqué. – Elle rit la gamine, d’un rire sans émotion. Parce qu’elle veut rentrer, dieu, c’est ce qu’elle souhaite depuis des semaines et des semaines. Mais c’est griser la fierté et l’égo que de ne savoir résister davantage. Tomber dans son piège une nouvelle fois. Parce qu’elle est reine Scylla, elle s’est découvert un pouvoir qu’elle n’avait pas auparavant ; le jeu a longuement duré, à présent, si elle revient à ses côtés, elle veut, ordonne une place de choix. Qu’il l’entende, qu’il ne se serve plus d’elle, qu’ils soient égaux. Mais ça ne sera jamais le cas, elle le sait, parce qu’elle est sa création et qu’il en est l’artiste fou. Qu’elle est sa chose et malgré ses protestations, le sera infiniment toujours. Elle serre les poings, mais les desserrent aussitôt qu’elle sent son souffle creuser sa peau. Sa main se lève et vient caresser sa joue, avant qu’elle ne la tape un peu sèchement, laissant un simple clack résonner dans la salle presque vide. – Je ne suis plus ton jouet Achille. – Qu’elle lui chuchote, s’approchant davantage de sa carcasse, déposant ses hanches contre les siennes, ses mains à présent enroulées autour de sa nuque. – Si je reviens, si je te suis mon frère, beaucoup de choses vont changer. – Elle dépose ses lèvres sur sa joue, puis sur l’autre. – Je serai ton égale, il n’y aura que moi. Et si je découvre que tu n’a pas tenu ta promesse, je marierai le premier venu et je disparaitrais. Mais cette fois-ci de mon plein gré, et mon amour tu ne me retrouveras qu’au moment où j’aurais piqué tout ce qui t’es cher. Tu me supplieras et peut-être que je me montrerai clémente. Il te suffit de me promettre que jamais plus tu ne toucheras une autre femme et je suis tienne. – Qu’elle dit, alors qu’elle sait, elle sait perfidement bien, qu’il ne pourra la tenir. Qu’un jour ou l’autre il viendra à la trahir, et qu’à contre-cœur elle mettra les rouages en marche pour le détruire, à son tour. Œil pour œil, dent pour dent, qu’il lui a dit ; elle compte entretenir cette devise. Elle empoigne davantage sa chevelure entre ses mains et tire, pas assez pour lui faire mal, mais juste assez pour lui faire comprendre qu'elle était sérieuse. – Et si tu doutes de mes paroles, n'oublie pas que je viens de t'offrir un coeur à vif, rien ne m'empêche de découper le tien Achille et l'offrir à quelqu'un. Michail ou Anwar ou qui sais-je. Tu as fait de moi ce que je suis aujourd'hui, un monstre, nous ne voudrions pas que ta création se retourne contre toi, n'est-ce pas? – Qu'elle dit en souriant, en souriant si innocemment, tout en battant des cils. – Qu'en dis-tu mon amour? – Entrer dans le jeu ou le quitter à tout jamais.

I'VE BEEN A LIAR, BEEN A THIEF. BEEN A LOVER, BEEN A CHEAT. ALL MY SINS NEED HOLY WATER, FEEL IT WASHING OVER ME. WELL, LITTLE ONE, I DON'T WON'T TO ADMIT SOMETHING IF ALL IT'S GONNA CAUSE IS PAIN. TRUTH AND MY LIES RIGHT NOW ARE FALLING LIKE THE RAIN SO LET THE RIVER RUN. ONE-NIGHT STAND, TURNED TO TWO-NIGHT STAND. IT WAS "COME SUNLIGHT, SCRAM", NOW WE HUG TIGHT...

Il la fatigue, il l’épuise, il la malmène, la manipule, il l’utilise, la réduit à rien, à un bordel inconvenable ; et comme la plus bernée de toutes les innocentes, elle le suit, enchanté par ses mots, sa bouche, sa voix, Scylla c’est l’aimant, la moule à son rocher, le ying à son yang. Elle ne pourra jamais lui résister, jamais longtemps, jamais assez pour s’échapper, jamais assez pour l’oublier. Parce qu’achille il est gravé dans la tête, dans le myocarde, sur la peau. Elle respire achille, elle transpire ses je t’aime, elle rit pour ses regards, elle embrasse des dégueulasses pour s’attirer sa jalousie. Son monde a pendant trop longtemps tourné autour de lui, autour de sa puissance, de cette constante qu’il a formé dans sa vie. Trop longtemps elle s’est faite marcher sur les pieds, trop longtemps on lui a refusé le bonheur, trop longtemps il lui a dérobé tout espoir de chasteté ou de pureté des pensées. Il a détruit scylla, et elle le lui rendra, elle se le jure, se le promet. Elle mourra un jour, mais pas avant de s’être vengée, pas avant de lui avoir dérobé tout ce qu’il lui a volé. Et si cela veut dire son propre malheur, sa virulente tragédie, elle l’accepte. Car il ne peut boire que son poison, alors qu’elle ne peut accepter que sa lame. Comme des amants maudits, roméo et juliette enfin réunis, un sourire revanchard se mue sur ses lèvres. Elle l’aime, comme elle le hait, et elle rit, elle rit de cette douce ironie. Parce qu’elle ne se comprend pas, ne se comprendra jamais ; comment aimer un autre, quand il n’y aura jamais d’égal ? et comment plus détester alors qu’il est son cauchemar, que rien ni personne ne pourra jamais lui faire subir pire ? elle a déjà un pied dans la tragédie, ne manque plus que l’autre dans la tombe, et le destin de la douce vipère, sera scellé, scellé à tout jamais. – Je ne suis pas un dictateur, Scylla. Si ce Sorensen, ce Belikov ou Bjarne sont ton premier choix, je t’en prie mon ange, rejoins-les. Mais sauf erreur de ma part, je ne les vois pas ici. Je ne vois que moi. Comme toujours. Et il n’y aura que moi, à tout jamais. Nous portons le même nom. Nous sommes du même sang. Nous sommes faits pour être ensembles. Et rien ne changera jamais cela. Pas même tes ridicules petits béguins du moment. – Elle le fusille du regard, mais seul le silence vient orner ses magnifiques lèvres, pincées dans un trémat colérique. Elle voudrait pouvoir lui dire qu’ils ne sont pas que des béguins, qu’il la mérite tellement plus que lui, mais rien ne sort ; parce qu’il sait quand elle ment, et à cet instant même, tout vaut mieux qu’une vérité mal exprimée. Et dans le fond, elle sait qu’il a raison, elle sait qu’il a terriblement raison et ça ne la fait que rager davantage. Il n’y aura que lui. Elle voudrait cracher par terre, lui dire que ce n’est pas vrai, que ça n’a jamais été vrai ; que pendant ces mois de solitude, elle ne pensait pas à lui à toutes les secondes de chaque minute. Seulement parfois, toutes les heures. - Des envies de grandeur, ma douce. – Qu’il dit en tenant sa taille, la peau frémissante, Scylla ne sourit que davantage. – Toujours. J’ai appris du meilleur, grand frère. – Un petit clin d’œil envoyé en sa direction. Parce qu’il l’a nourri de synonymes de grandeur, il l’a nourri de ces rêves scandaleux, de cette envie grotesque d’avoir une couronne, d’être riche, noble, reconnue, respectée et par-dessus tout ; crainte. – Mais très bien, Scylla. Si c’est la paix que tu désires réellement, alors, faisons la paix. Tu sais que je ne peux rien te refuser. Je serais d’une fidélité à toute épreuve. Mais tu dois promettre, toi aussi. Promettre que si l’un de ces impudents venait encore à partager ton lit, alors tu deviendrais mon esclave. Tout simplement. Tu serais attachée, gardée dans une forteresse pour mon seul et bon plaisir. – Elle l’observe le temps de quelques secondes. Elle ne le croit pas, ne le croira probablement jamais, parce qu’il lui ment, et contrairement à lui, elle ne sait ni déceler vérité, ni hypocrisie. Mais ses paroles, comme à son habitude, sont assez pour la laisser glisser, glisser le long de ce long, long tunnel, et s’y perdre. S’engouffrer dans un couloir sombre, sans lumière ni espoir, un truc qui l’avale, la crame, la dégueule vide, carapace esseulée, elle n’est destinée qu’à lui. – Alors, qu’en dis-tu, mon amour ? – Elle sent son souffle contre sa peau, ses mains enserrer ses hanches, sa taille, sa peau contre la sienne, son emprise contre ses barrières si fragilement posées. – Plus rien d’autre que nous. – et il la pousse contre un recoin de la salle dans laquelle elle espérait être libérée de lui, dans laquelle elle avait rêvé être indépendante de cette ombre. Cette tâche qu’il représente dans sa vie, dans son passé, son présent et par la conséquence d’aujourd’hui, son futur aussi. Libre, scylla ne le sera jamais. Enchaînée au monstre, à son monstre, elle n’a jamais été faite pour lui résister, ou résister à quiconque. Elle est encerclée par son odeur, par la vivacité de son regard, mais surtout le besoin de sa chair contre la sienne, du plaisir qu’il lui offrira, alors même que celui-ci est vile, plus vile encore que quelconque autre péché qu’elle a pu provoquer. Mais c’est plus fort qu’elle, parce qu’il a les manettes en mains, il a toujours eu tous les boutons pour la faire rire, vriller, crier, pleurer, jouir. Et elle dépose ses mains contre sa nuque, bien consciente de l’effet qu’elle lui fait, mais aussi de l’effet qu’il lui fait. – Alors, Scylla, avons-nous un accord ? – Un rictus mué sur les lèvres, elle s’empresse de baisser ses mains, descendant langoureusement sur son torse, faussant un air gêné, presque timide. Mais scylla n’est pas timide, ne le sera jamais, il l’a dépourvu de tout sentiment pudique. Malfaiteuse, auprès de son malfaiteur, elle rit, un rire cajoleur, presqu’enfantin, innocent, faux à ses oreilles et aux siennes. – Nous avons un accord. – Elle serre davantage son corps contre le sien, ses mains jouant de leur provocation. – Jusqu’à ce que l'un de nous cède. Si je perds, mon corps t'appartient, si tu cèdes, ton coeur est mien. – il la trahira, parce qu’il sera le premier à flancher. Cette fois-ci elle ne perdra pas. Jamais. Et elle signe cet accord dans un baiser langoureux, exultant de toutes ces semaines passées sans lui. Son corp répondant à l’appel comme un junkie à son héroïne ;

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