Le soleil l’éblouissait.
Il marchait, seul, parmi les bois des grandes forêts. Seul, parce qu’il leur avait tourné le dos. A la reine, aux hommes : plus de ça. Il se faisait vieux, et les guerres avaient davantage rythmé sa vie que la paix ne l’avait fait. Un frère était tombé, autrefois. Qu’est-ce qu’aurait été sa vie, si Lancel avait survécu ? Il aurait triomphé, et aurait préservé le bronze de leur nom de l’oxydation. Loras ne l’avait pas fait. Loras avait échoué. Il avait multiplié les allégeances, comme il avait multiplié les femmes : et aujourd’hui, il s’en allait.
Les flammes avaient léché son cœur. Il souffrait. L’onguent n’avait qu’une odeur nauséabonde, et aucune vertu curative.
La silhouette se distingua au loin, ombre se détachant du feu astral. Loras ne bougea pas, le laissa approcher : il le reconnut aussitôt. Aucune parole ne fut prononcée, mais les regards se croisèrent, et tout fut dit.
Il attendit.
Il accepta.
Et la lame s’écroula ; le monde devint noir.