J’ai besoin de ton aide au plus vite. Retrouve-moi dans la forêt, au nord de la ville. Amène des bandages.
N’en parle à personne.
Tobias

Les mots qui lui déchirent l'âme. Son coeur qui saigne là où a saigné l'encre. L'âme poignardée par la plume. Ils sont vivants, les mots, et ils l'emportent dans un tourbillon dans lequel elle est incapable de se retrouver. Séisme d'émotions, tsunami qui l'engloutit sans lui laisser la possibilité de seulement réfléchir. "J’ai besoin de ton aide au plus vite." Mutante, c'est ce qu'elle est devenue lorsque les Sept l'ont mise à l'épreuve. Mais elle reste par trop humaine, la princesse au royaume de poussière. Trop humaine. Sa force, sa faiblesse.
Elle aime trop, trop fort. Sans retenue. Sans frontière.
Et lui aussi, elle ne peut s'empêcher de l'aimer. Elle a appris à voir la lumière dans les ténèbres, à croire de toute la force de sa foi que la lueur persisterait. Lumière dans une humanité en perdition qu'elle veut encore sauver. Lumière qu'elle distingue encore, chez Tobias. Aveuglement d'enfant. Naïveté obstinée. Traître. Monstre. Traître. C'est ce qu'ils disent tous. Ces mots, elle ne peut les entendre. Elle s'accroche au mirage qu'elle s'était composé - le mêlé, héritier des princes charmants de ses contes d'enfants. Elle refuse de voir que le dragon a remplacé le chevalier. Refuse de voir l'illusion partir en fumée.
Alors elle dévale les collines dans le noir, elle s'échappe de la cour, et elle court vers lui. Qu'elle croit pouvoir sauver. Elle court, la princesse, l'enfant perdue. Elle court, le pyjama de satin pâle qui ondule comme un oriflamme dans la nuit. Elle oublie sa cuisse déchirée, elle oublie la douleur qui lui brûle l'épaule. Tout ce qui compte, c'est lui, c'est d'arriver à temps.
Enfin il apparaît, enfin, elle le voit, et c'est comme du plomb qui s'abat sur ses frêles épaules. Elle chancelle, et sa cuisse la dévore des flammes du Phlégéthon. « Keira. T’es venue. » Elle la fait taire, la douleur, parce qu'il n'y a plus que cette voix brisée, plus que ces mots. Elle hoche la tête, incapable de parler. Oui, je suis venue, Tobias. Pour toi, je viendrais toujours. Dans tous les univers, dans toutes les réalités, elle viendrait. Le sauver comme elle n'avait pas pu sauver Braelyn. Une vie pour une vie. Rédemption contre regrets. « J’ai besoin de toi, je -- » Poignard d'argent dans son coeur. Sang et larmes. Larmes et sang. Sa gorge se serre, et elle doit étouffer les larmes qui menacent de la noyer, elle aussi.
Mais elle ne peut pas se noyer. Pas tant qu'elle ne l'aura pas ramené à la surface, pas tant qu'elle ne l'aura pas arraché aux abysses. Elle se jette à ses côtés, elle examine la plaie. Le sang qui macule bientôt ses mains, c'est celui de Braelyn, celui de Deynor, celui de ses parents, de tous ceux qu'elle a faillis. Elle ne le laissera pas tomber. Traître, assassin, monstre. Elle refuse le doute. Elle ne voit qu'humanité, ne voit qu'un être blessé qu'elle peut arracher aux ténèbres. Ténèbres dans lesquelles il est noyé. Ténèbres dans lesquelles elle accepte de s'enfoncer, pourvu qu'elle puisse l'en tirer. Les mots de Tobias comme une sonate dans laquelle elle se laisse bercer, symphonie dans laquelle elle danse d'un pas léger.
Le sauver, quelqu'en soit le prix.
« J’ai merdé. Mais c’était pas moi, hein. Tu le sais, ça ? C’était le virus. La folie. » Elle hoche le menton, et les larmes dévalent ses propres joues, elle qui ne réalisait pas pleurer, jusqu'alors. Elle pleure pour ce qu'elle a perdu, pour ce qu'elle n'a pas pu sauver. Rivières étincelantes sur des joues d'enfant, rivières qu'elle essuie de ses mains écarlates. On lui a tant pris, et Tobias a tant perdu, lui aussi. Elle le voyait, elle. Comme si elle était la seule à le voir. Les mots glissent entre ses lèvres, douloureux. 'Je sais, Tobias. Je sais que ce n'est pas toi. Laisse-moi t'aider.' La gorge serrée si fort que c'en était douloureux. « T’as rien dit ? Tu diras rien, hein ? » Son silence, pour sa vie à lui. 'Je --' Les mots lui échappent, cette fois, et elle secoue la tête en signe de négation. Seconde après seconde, elle se persuade de ne rien dire. Comme une évidence, qui s'impose, petit à petit. Alors elle doit s'y reprendre une seconde fois pour enfin réussir à parler. 'Je te le jure.' Serment d'enfant, serment qu'elle refuse de briser.
Plutôt mourir que de devenir parjure.
Elle inspire longuement, la princesse sans couronne, elle se recompose. Sa main trouve celle de Tobias, et elle s'y accroche, comme à une ancre en pleine tempête. Sans réaliser qu'il était la tempête qui l'emportait. 'Laisse-moi t'aider. Je t'en supplie.' Les mots se font prière. Supplique qu'elle lui adresse, agenouillée dans la boue, agenouillée à ses pieds. 'Laisse-moi t'aider.' Ses mains déchirent l'étoffe ensanglantée, et elle vacille devant la plaie. 'Tobias...' Mais elle n'a pas le droit de chanceler, elle le sait. Alors elle mutile son propre peignoir et l'arrose d'eau de vie qu'elle avait emportée. Nettoyer la plaie, vite. Elle entremêle de nouveau ses doigts à ceux de Tobias, les serre, et ses yeux accrochent ceux du mêlé. 'Ca va brûler, Tobias. Je suis tellement désolée.' Plus de place pour les regrets. Tu plaques l'étoffe antiseptique sur la plaie, et tu fermes les yeux, un instant. Tu pries. Sept, écoutez ma supplique. Si vous ne pouvez le sauver, alors laissez-moi lui venir en secours. Je vous en prie.

Agneau sacrificiel aux genoux du loup. Agneau sacrificiel qui tend sa gorge palpitante vers le monstre, qui accepte la morsure, pourvu qu'il vive. Agneau stupide, sacrifié sur l'autel de ses convictions vacillantes et de ses doutes, sacrifié sur l'autel de ses regrets et de son chagrin. Elle qui n'a pas su sauver son sang, là-bas, à Greenstall, elle qui n'a pas su empêcher l'ichor des siens de nettoyer le sable des rois, elle refuse désormais de laisser l'écarlate sang de Tobias nourrir ce sol de sa terre.
Sa vision par les larmes aveuglée, aveuglé par la peine son esprit. Envolée la raison, poignardée aussi sûrement que l'avait été Tobias. Mirage d'une enfance dorée, chevalier réel des livres qui peuplaient ses journées, alors. Éphémère illusion, amère illusion.
Elle qui se targue de la lumière et de la vérité des Sept se refuse à voir le mensonge, désormais.
Aveugle à ses sirènes et ses chimères.
Elle jure sa loyauté, comme une litanie, comme le murmure d'une prière. Mots qu'elle répète tant et tant qu'ils en deviendraient sacrés. Évangile qu'elle veut paroles de lumière, évangile qu'elle veut réelle. Elle s'accroche à ses doigts comme à une bouée - elle qui est venu secourir, lui le blessé. C'est lui qui sombre, mais elle est celle qui se noie, celle qui étouffe. L'air qui lui manque, l'air qui brûle ses poumons, son coeur en agonie et sa raison en flammes.
Loyauté aux siens et à son roi contre loyauté à celui qu'elle avait tant admiré, plus jeune, et qui lui avait si souvent montré sa grande âme.
Elle n'avait jamais su choisir.
Trop grand coeur, diraient-ils tous. Traîtresse, diraient-ils tous. Mais était-ce trahir que de secourir un vieil ami, que de secourir un blessé? Nul roi, nulle couronne ne pourrait la détourner de Tobias poignardé. Volonté des Sept contre celle des souverains, elle avait pris sa décision.
Il frissonne et elle frotte ses doigts avec ardeur dans l'espoir d'y ranimer la chaleur, accroche ses yeux des siens, se noie dans leur douleur et leur folie. Et ce sont des râles de souffrance qui s'échappent des lèvres de l'affligé, chant de détresse qui la déchire plus que mille poignards. Et ce sont mille pardons qui s'envolent de sa bouche, comme une nuée d'oiseaux peinés.
Trop altruiste. Trop dévouée. Elle se fait Atlas, partage la douleur de Tobias, partage le poids du monde sur ses épaules. Elle ne voit pas le traître, en l'homme au sol, ne voit pas le monstre qu'ils décrivent tous. Elle ne voit que l'être bon qu'elle a toujours vu, le reconnaît dans chaque mot et dans chaque inflexion. Elle ferme les yeux aux signes, ferme les yeux aux doutes.
« Ne t’excuses pas, que je sache, tu ne faisais pas partie de cette bande de brigands. » Il rit, rire douloureux, et elle ne rit pas. Elle feint un sourire qui n'atteint pas ses yeux, cœur trop affligé pour se joindre à cette divine tragédie qu'ils jouent ensemble. Elle est Iphigénie qui tombe sous la lame des siens pour leur offrir la guerre et le trône qu'ils convoitaient. Ce qu'elle ne voit pas, c'est que c'est lui, Tobias, qui tient la lame qui l'égorge.
« Je crois que c’étaient des mutants. » Les mots la frappent en plein plexus, et elle relève les yeux de la plaie sanglante pour regarder Tobias, sans vraiment le voir. Choc et déni, chez celle qui refuse de croire. Éternel schisme entre les siens et ce qu'elle est devenue. Entre le roi qu'elle a suivi et les Sept auxquels elle s'est toujours consacrée. « Des partisans du nouveau roi. » Nouveau roi, régicide, qu'elle a élevé sur le trône, comme tant d'autres. « Oui, oui : ils ont crié son nom, quand ils m’ont planté. » Elle baisse les yeux de nouveau, contemple ses mains sanglantes, or de sa peau sur le velours écarlate qui s'écoule de la blessure du mêlé - et au fond, elle a le sentiment d'être responsable.
Parce qu'elle est mutante, elle aussi.
Rejetée des Sept et de son propre sang. Mais elle étouffe un sanglot et détourne la tête. Elle n'est pas capable, et elle le sait. N'a pas à porter sur ses épaules le poids des crimes des autres mutants. Mais elle a déçu les Sept, et pour son péché, elle sait qu'elle devrait payer.
Pas un instant elle ne doute des mots de Tobias.
Elle se laisse mordre, la brebis naïve, elle se laisse sacrifier, l'Iphigénie au trop grand coeur. Les doigts du mêlé sont des menottes et des chaînes autour de ses poignets, menottes qu'elle est incapable de voir. Les mots qu'il prononcent l'emprisonnent comme la plus obscure des cellules, et c'est volontairement qu'elle se laisse enfermer. Volontairement qu'elle jette la clé. « Keira, regarde-moi. Regarde-moi. » Ses yeux qui se noient dans l'océan du regard du fils d'Aguarini. Ses doigts à lui qui dessinent des lignes de feu sur sa peau, qui la marquent de l'écarlate de sa trahison. « C’est des mutants qui ont voulu me tuer. Sur les ordres de leur roi, de ton roi. C’est des absurdités, tu penses pas ? »
Elle panique, désormais, la brebis face au loup. 'Je --. Je ne sais pas.' Un bégaiement qui lui échappe, le contrôle qui lui échappe. Elle s'abandonne à la voix de Tobias, tente désespérément de lutter contre le courant de ses mots. « J’ai rien fait, moi, tu le sais, hein ? » Elle secoue la tête, petite fille réprimandée, la foi toujours ancrée envers ses aînés. Non, Tobias, je sais que tu es innocent. Je te connais bien, moi. Je te connais vraiment. Les mots, elle ne parvient pas à les prononcer, mais elle prie pour qu'il puisse le lire dans ses yeux. Sa foi en lui, sa confiance. Et la terreur qui grandit tout au fond.
Comme si elle avait fait une erreur.
Mais secourir son prochain ne peut être une erreur. N'est-ce pas?
« Ils ont brisé des règles, c’est ce que font les mutants, après tout : ils sèment le chaos dans nos villes. » Il s'accroche à elle autant qu'elle s'accroche à lui, et l'urgence de sa voix de miel l'envahit, la noie, l'étouffe. 'Non, je --' Elle ne veut pas entendre, elle ne veut pas écouter. Elle essaie de s'ancrer à la plaie, sait déjà qu'elle a perdu, emportée dans le torrent des mots de Tobias, contre lesquels elle ne sait lutter. Elle est de ceux-là, les maudits, les condamnés, elle erre avec eux dans les neuf cercles d'un enfer dont elle ne connaît ni l'entrée ni l'issue. « Pas toi, non pas toi. » Elle détourne la tête, masque comme elle peut les larmes qui perlent à ses yeux - ne peut plus les masquer lorsqu'il attrape son menton pour la forcer à le regarder. Iris comme des océans, iris comme des abysses. La gorge si serrée qu'elle est incapable de respirer, les mots lui brûlent le corps et le coeur. 'Non. Non, c'est faux. Pas tous. Pas Braelyn. Braelyn est...' Elle ne parvient pas à terminer, les mots lui échappent comme des papillons sauvages. Braelyn, et les regrets qui la consument comme la lave qui s'écoule des doigts du roi.
Larmes qui roulent sur l'or de sa peau comme ces diamants qu'elle faisait danser au bout de ses doigts, avant. Braelyn.
La peine qui la dévore comme un feu de forêt, la peine qui l'engloutit sans pitié. Elle ne veut plus souffrir, ne veut plus avoir mal, alors elle renonce, ne lutte plus. « Ils devraient pas pouvoir se balader librement, ni même blesser qui ils veulent. » Ultime coup de couteau. Íxquac planté dans son coeur palpitant.
Les mots lui échappent, alors qu'elle revoit le sang écarlate de Braelyn danser sur le sable de Greenstall, ichor céleste qui jamais n'aurait dû couler. 'Non, ils -- Ils ne devraient pas pouvoir blesser quiconque. Il n'est pas un trône qui en vaille la peine.' Mots qui s'évanouissent dans un torrent de sanglots.
Princesse perdue, princesse aveugle. Elle sent, au fond, que Tobias l'entraîne dans sa chute. Mais elle a déjà basculé le long du précipice, incapable de se raccrocher à la lumière. 'Tu dois m'aider, Tobias, je -- J'ai besoin que tu m'aides.'