@jon taerhin

Les murs ornementés sont parés de ses plus belles œuvres : des clichés flous d’un corps mâle, monochrome. Les silhouettes pleuvent dans la galerie, flattant l’art et les procédés. Mais lui seul sait à qui appartiennent ses sinuosités dérobées dans l’intimité d’une cambuse occulte, celle là même où il le retrouvait, où ils se heurtaient, se dévoraient. L’affliction de leur inconcevable ne permettait nulle douceur : pourtant, les pellicules témoignaient d’une tendresse sibylline. L’épouse ignare claque ses lèvres contre sa joue, mais les yeux sont arrêtés, hypnotisés : entre deux images gigantesques, Jon se tient, plus glorieux que toutes ses milles copies statiques. Alors, Johann lève sa coupe, imperceptiblement, comme un harangue muet juste pour lui. Pour sa beauté. Pour leur secret.

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