Froid mordant la poitrine. Les mots manquent alors que lui, reste là, le regard emplis de pitié. De la pitié ? Il n'en avait que faire de sa pitié. Nous n'avons rien pu faire. Les griffes s'emparent du coeur. Sang de son sang. Il s'est endormit son enfant, loin dans la nuit éternelle. Satan jaloux s'empara du fruit de ses entrailles. Les mots lui manquent. Les mains tremblent. L'aimé pousse un cri perçant, ses bras l'entourent, poussé vers le sol. Les jambes s'affaissent. Le voir une dernière fois, c'était son souhait. On porta l'enfant, qu'il serra contre lui, comme lors de son premier cri « Fantine » premières et dernières paroles adressées. Le cycle s'achevait. On quémandait de récupérer le corps « Non » il s'accrochait, s'il la lâchait, elle mourrait, s'il la lâchait, elle ne serait plus.

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@Athelstan Scotentir

Soliloque affable, insoutenable affront à la femme comestible qui se tord de douleur à mesure que les phonèmes échouent au labre. C'est qu'elle se suffisent à elles-même, ces insolences échos, revers de bonheur d'antan. Gangrène qui ronge les palpitants tempêtes, alors que le père braille comme un bambin extirpé de sa matrice charnelle. Inversion assassine, déchéance de l'enfant dont on aurait pas même réveillonné une seconde ère. Chaos sépulcre, lorsque les ménisques ne suffisent plus à l'équilibre, que l'onde de choc se propage à la carcasse meurtrie, et que l'ondine se laisse mourir, agnelage cruel dont on lui ôtait si injustement les fruits. Elle n'est plus à eux, c'est déjà qu'on l'emmène et que lui crie, conjure les déités crevées, en vain. Ressacs zéphyr, lorsqu'elle croit percevoir l'infime résonance des petons sur la pierre, s'apprête à chérir l'adorable angelot au parfum de lait. Il n'y a plus que la mort et les cris de ceux qu'elle a abandonné derrière elle.

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