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La main s'abat furieusement contre le corps maternel, laissant sa carne se colorer de nuance écarlate. La carcasse s’effondre, incapable d'encaisser le déferlement de violence qui s'abat contre elle. Elle laisse échapper un gémissement plaintif, alors que les sanglots font tressaillir son être. Il ne lui laisse pas faire, le monstre, il fond sur elle, l'empoigne, la soulève comme si elle n'était rien de plus qu'une vulgaire poupée de chiffon. Elle laisse échapper un cris, la môme, un cris qu'elle étouffe de ses mains plaquée contre sa bouche alors que ses orbes s'écarquille, simple spectatrice de la brutalité du maître des lieux. Elle ne sait pas, elle ne comprend pas, elle ne voit que l'homme, créature démoniaque, qui laisse éclater sa rage contre sa mère. Elle se se terre dans un coin de la pièce, recroqueviller, petite boule de chaire qui aimerait disparaître par crainte de voir la bête se tourner sur elle. Tu as cru que tu pouvais m'échapper Zora? qu'il grogne, mots intelligible tant sa voix est teinté de colère. Tu as cru que tu pouvais me l'enlever? Elle est à terre, maman, mais il continue de la frapper de ses poings, jusqu'à ce que le liquide carmin vienne souiller la poigne du malin. Il s'écarte, lui crache à la gueule alors qu'il porte son attention sur la petite chose recroqueviller dans le noir. Elle tremble, la poupée rousse, elle crève de trouille, si fort que s'en est douloureux. Elle pleure la môme, mais elle n'a pas la force de protester lorsqu'il lui saisit le bras pour la traîner hors de la pièce. Elle essaye de marcher, mais ses jambes sont trop petite, elle trébuche, sans aucun moyen de se retenir, elle tombe, mais il ne s'arrête pas, monstrueuse créature qui l'a traîne dans les couloirs de sa demeure. Les genoux écorchés, elle est presque soulagé lorsqu'il la repousse contre le sol. Elle se met en boule, elle plaque son visage dans le creux de ses bras, plaqué contre le sol. Elle est à toi, fils. Que la bête gronde. Ainsi la petite fille se prisonnière, enchaînée à une vie de servitude.

Si tu ne l'as fais pas taire, c'est moi qui m'en chargerait. C'est la voix de la monstrueuse bête qui se fait entendre de l'autre côté de la porte. les larmes roulent contre ses jouent alors que ses petites mains frappent contre la porte, alors que ses ongles s'abîment contre les bois. Enfermée dans le petit cagibi qui lui serre de chambre, la petite poupée essaye de s'échapper de sa geôle pour s'extraire des ténèbres dans laquelle elle est cloîtré. Elle ressent la présence de ces créatures de la nuit qui rodent partout autour d'elle, rêvant de la dévoré dans son sommeil. Elle crie, elle supplie, la môme, qu'on la sauve de l'obscurité. Une porte qui claque, une autre qui s'ouvre sur le fils Sokolov. Elle fond sur lui, la môme, enfouit son visage contre son buste alors que ses petites mains s'agrippent sur les vêtements du gamin, presque impassible. Je veux pas y retourner, s'il te plaît Cerberus. Il laisse échapper un soupire, le gosse, avant d'attraper les épaules de la poupée pour l'écarte de lui. Tu dois apprendre. Qu'il lâche, presque indifférent au sort de la gamine qui essaye d'apaiser ses sanglots, dissimulant son visage contre ses petits poings fermés. Elle essaye, la gamine, elle essaye de retenir ses larmes, d'apaiser son cœur dévorer par des démons qui la poursuivent dans des nuits cauchemardesques. Et le petit bourgeois, il ne sait pas quoi faire pour apaiser ses pleures de petite fille, il ne sait pas comment la sauver de sa torpeur, ni comment faire taire les sanglots bruyant qui pourrait faire revenir son père... Et alors il l'emportait, l'enfermerait dans obscurité de la cave, la chaire dévorée par le froid, les entrailles tyranisée par tous les petits bruits qu'elle s'imaginerait. Il escalade sur son lit, lui balance un coussin et une couverture. Tu peux rester là, mais tu dors à terre et je ne veux plus t'entendre. Il a toise, le cruel petit maître qui suit les traces de son monstrueux paternel. Elle ramasse le coussin et la couverture, pour venir prendre place à ses pieds, petit animal blessé, un chiot à qui l'on autorise un peu d'humanité. Elle se recroqueville sur elle même, essayant d’étouffer ce qu'il reste de ses pleures dans les rembourrages de son coussin. Elle ne sait pas, la petite Nimué, que s'il laisse la veilleuse allumée, c'est pour faire fuir ses vilains cauchemar à elle.

Un faux pas. Une seule erreur. Les masques tombent et la supercherie est dévoilée au grand jour. La môme est arraché à la vie de servitude qu'elle avait toujours connu, un bracelet émeraude encerclant son poignet d'une étreinte dont elle ne pouvait se défaire. Il a fallu des années pour que l'intelligence hors du commun ne soit découverte et que l'index accusateur de la petite maîtresse ne vienne se pointer sur elle. C'est une de ces dégoûtantes mêlées vertes. Elle distille son poison, la petite Lada, aveuglée par la jalousie, elle n'a pas conscience du mal qu'elle fait, de la mère qu'elle condamne pour avoir dissimulé, pour avoir menti, pour avoir trahi, se faisant passé pour ce qu'elles n'étaient ni l'une ni l'autre. Elle baisse les yeux, la petite rousse, ses doigts frôlant ses nouvelles chaînes, essayant de le faire rouler contre sa carne pour s'en défaire, comme si c'était possible. Il lui attrape la main, Ceberus, furieux et colérique, il se saisit de son menton pour la forcer à affronter son regard assassin. Tu es toujours à moi, petite Nimué. Pour toujours et à jamais, elle n'est qu'une esclave, une possession, elle lui appartient tout entière, ce n'est pas sa condition de mêlée qui y changera quoi que ce soit. Elle y trouve du réconfort, pauvre petite idiote, parce que le gamin est devenu son monde, son univers, sa lune, son soleil, ses étoiles, lumières incandescente qui foudroie l'obscurité pour donner du sens à son existence. Tout ce qu'elle voit, c'est qu'elle pourra le suivre à l'académie, qu'elle pourra être avec lui et s'extraire de la solitude dans laquelle elle est cloîtré à chaque fois qu'il n'est pas là.

Ils ne sont plus ce qu'ils étaient. Ensemble, comme tant de fois auparavant et pourtant, si différent. L'année s'est écoulée, les tenant éloignés l'un de l'autre pour mieux les ramener l'un vers l'autre. Pas d’effusion de joie, non, pas de retrouvailles larmoyantes, à peines des regards échangés avec la convenance d'un passé bouleversé par les attraits de cette jeune fille en fleur. La môme est devenue femme, le corps sculpté dans la volupté, la chaire généreuse redessinant les courbes de sa silhouette qui n'a plus rien d'une enfant. Ce n'est que dans l'enfer de la nuit que la divine créature quitte son placard pour se glisser dans le lit de son maître, le retrouvant, comme tant de nuit auparavant, pour s'abandonner à la faveur d'une nuit dont le sommeil n'est pas troublés par son absence. Elle ne sait pas si c'est elle, ou si le corps du fils des cieux vient se claquer contre le sien. Un battement de cil, un battement de cœur, elle sent le poids du désir enveloppé son cœur, alors qu'elle s'accroche aux illusions qu'elle s'est servie, persuadée d'avoir capté plusieurs fois le regard du Sokolov s'aventurer contre son corps, désireux de la dévêtir. Elle ne sait pas, si le désir est réel ou si elle se gave d'illusion pour satisfaire sa propre envie d'être désirable dans les yeux du démon. Elle pince les lèvres, la sublime, elle hésite, quelques seconde seulement, elle tourne pour lui faire face. Le manteau sombre de la nuit masque l’émoi qui se distille sur ses traits de porcelaine et colore la carne de ses joues. Si proche de lui, elle peut sentir son souffle brûlant caresser sa peau, si proche de lui, elle peut se perdre dans la somptuosité de son regard. Ses doigts glissent contre son épiderme, elle le frôle, l’effleure, le supplie d'en faire de même. Elle vient se lover contre l'ange des cieux, persuadée d'être l'instigatrice alors qu'elle n'est qu'une marionnette dans les doigts du Sokolov. Il s'est jouée d'elle, a insufflé en elle cette envie, l'a persuadée que c'est ce qu'elle désirait alors qu'il le voulait bien avant qu'elle n'y songe. De ses lèvres, elle vient embrasser les siennes, cédant à une folie cruelle, étendant la possession qu'il a sur elle.

Lada, tempête colérique, s'abat sur l'univers de la rouquine. La jeune Sokolov se rue dans les couloirs de leur manoir pour déverser sa colère, la mêlée de jade sur ses talons, récoltant ce qu'elle a semé en s'opposant à la maîtresse des vents. Ce n'est que lorsqu'elle franchit le seuil de la porte des appartements de son aîné que la créature des enfers se façonne une expression délicieuse. Elle disparaît derrière cette foutue porte, non sans se délecter d'un dernier regard à la condamnée qu'elle laisse derrière elle. Cerberus. Echo d'une voix fausses qui carillonnent délicieusement dans la pièce voisine. Elle la devine aisément voltiger à travers la pièce pour se laisser tomber dans un canapé libre, ingénue malicieuse qui s'en va dispenser une terrible nouvelle d'un sourire qui se veut innocent. Oh cerberus, il y a comme un air d'amour qui flotte dans nos couloirs. Elle tend l'oreille, l'innocente créature, appuyée contre la porte, elle tente de capter la voix de la sordide Sokolov. Si tu avais vu ta Nimué. Oooh. Ca donnerait envie d'être embrassé de la sorte. La voix du tempétueux gronde, intelligible, alors que ses pas retentissent, s'approchant dangereusement de l'endroit où elle se trouve. Elle a à peine le temps de s'écarter que la porte s'ouvre pour venir se fracasser contre le mur le plus proche. Elle sursaute, Nimué, terrassée, alors que ses orbes croisent celle de son maître. Il lui saisit les épaules, la force à se confronter à lui, à le regarder dans les yeux. Ce n'est pas ce que tu crois, Cerberus. Il secoue sa carcasse, elle n'est rien, elle n'est personne, à peine une vulgaire petite chose dont il peut disposer. Où est-il? Qu'il grogne. Le coeur de la môme s'emballer furieusement dans sa poitrine, elle s'enferme dans son mutisme, lèvres pincées, scellées, pour ne pas condamner un innocent. Il secoue, plus fort, resserrant sa poigne contre les épaules de la belle. Parle, Nimué. Où est-il!? Sa mâchoire se crispe, elle n'est relâchée parce que la voix de la détestable Lada s'élève, accusatrice, bourreau, elle a signé l'arrêt de mort de ce pauvre garçon, simplement coupable d'avoir un jour accordé un semblant d'attention à l'esclave qui attise la jalousie de la princesse des lieux. Je crois qu'il était aux écuries. Un venin qui se distille, avec une douceur paradoxale. Elle n'est jamais coupable, Lada, puisqu'elle se dissimule sous un masque d’innocence, mais elle sait, Nimué, elle sait à quel point elle est fourbe et mauvaise. Un jour, elle payera pour tout le mal qu'elle sème autour de sa personne, pauvre petite fille qui se pense intouchable.

Elle est brumeuse, vaporeuse, le souffle faible, battement de cœur irrégulier, furieusement ralenti par la vie qui s'exfiltre de son être, comme le carmin qui souille sa peau de porcelaine. sa perception du monde se déforme curieusement, alors que la voix lointaine et familière du Vasara te parvient, irréelle, hors de portée, appartenant à un songe. Elle gémit, se tord de douleur, ressent chaque coup que son maître lui a porté, lui qui n'a jamais ressemblé autant à son monstrueux paternel qu'à cet instant. Le goûts niifâme du sang dans la bouge, elle crache l'écarlate contre les ruelles pavées de la capitale. Il la soulève, prince charmant venu sauvé sa pauvre carcasse sans la moindre valeur. Oh, elle ne savait pas, la créature, à quel point elle était précieuse pour assouvir la vengeance qu'il réservait au Sokolov. Elle s'accroche au tissus qui couvre le torse de l'homme, sans se douter que ce contact révulse l'héritier au plus haut point. Son corps se crispe, se tord d'une douleur qu'elle n'avait encore jamais ressentie, alors que ses doigts viennent tâtonner son ventre. Le bébé. Qu'elle murmure alors que sa voix se crève, brisée, abîmée, détruite, bien plus par le coupable que par les coups qu'il lui avait asséné sans relâche. La conscience s'évapore, l'esprit s'évade, délaissant son corps pour ne laisser qu'une carcasse vide, presque cadavérique. Elle se fait soudain plus lourde, elle sombre, maintenue à la vie par un fil si léger qu'il menace de se rompre à tout moment, emportant la fille émeraude dans ses enfers.

Un jour peut-être: