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Spoiler:

Les flammes émergent, dansantes, affolant l’enfant qui sursaute, s’empresse de les éteindre, effrayé par leur seule vue. Son corps lui-même n’est autre qu’une arme façonnée par les dieux et la stupidité du maniement d’une arme qu’on ne sait pas maîtriser ne lui échappe pas malgré son jeune âge. Sa peur tiens dans ce sentiment de soumission à cet élément, cet effroi que celui-ci le dépasse un jour, qu’il embrase sa personne toute entière, ne laissant de lui rien de moins que des cendres fumantes, le souvenir carbonisé de la personne qu’il était. De ses grands yeux bleus suintent la peur, l'angoisse, qu'il peine encore à camoufler. Trop pur, trop doux, trop faible. « Ne le laisse pas t’effrayer. » Marcus lève les yeux pour s’heurter au regard de son aîné. Seule une année les sépare et pourtant, il lui semble presque qu’elle se compte par dizaines. Alors qu’il n’est qu’angoisse, lui irradie l’assurance, une assurance trop volontaire pour être feinte. « Il n’a aucun pouvoir sur toi, Marc. » Sa voix est douce, mais ferme, pleine de confiance, tant et si bien qu’il le croirait presque. Un orateur, un être gorgé de force et ce alors même qu'il n'a pas quitté l'enfance. Il l'envie pour cela. Lui l'enfant fort, l'héritier. « Regarde. » Il lève les yeux sur son aîné, se mordant doucement la lèvre, pour refouler tant sa nervosité que son agacement. Il tremble et cela ne se ressent que davantage encore en présence d’Adrien dont les gestes sont déjà bien sûrs. Il l’observe ce grand-frère patient et fort alors qu’il fait naître quelques flammes au creux de ses mains. Il n’a pas peur d’elles, Marcus le voit bien. Au contraire même, un sourire se dessine sur son visage familier alors que le feu lui lèche les doigts, venant s’y enrouler en un ruban enflammé. Il les contrôle, les domine. Marcus demeure un instant bouche-bée, à dévisager les flammes qui ploient sous le joug de son frère. Il les observe, comme fasciné par leur danse folle, jusqu'à ce qu'elles s'évaporent sous le regard satisfait d'Adrien. « Tu vois ? Il n'y a vraiment pas de quoi avoir peur. » Marcus acquiesce, lentement, le doute demeurant particulièrement perceptible, limpide dans ses yeux clairs. En dépit de ses efforts, il n'y parvient pas. Il ne réussi guère à la feindre cette assurance, ce charisme affligeant, qui les séparent. Il a peur, mais il est fier cependant Marcus et en dépit de son jeune âge, il exècre de voir ainsi sa faiblesse affichée, étendue aux yeux du monde. Son égo est émoussé, il ne peut s'empêcher de répliquer, l'air vaguement boudeur. « Je n'ai pas peur. » Et il y a de la détermination dans sa voix, une détermination qui force l'admiration, mais qui n'en demeure pas moins vaine. Il ment mal le bougre, trop mal et son aîné le connait trop bien. Il sourit, Adrien, de ce sourire dans lequel se mêle l'amusement et l'affection. Il n'en croit rien, bien sûr. Comme tout le monde. Marcus s'agace, Marcus s'énerve, sa colère émoussée par l'humiliation qui le pèse. « Recommences, alors. » Une note de défi à laquelle il ne résiste pas. Tâchant d'occulter sa peur, il se concentre, petit garçon offensé, jusqu'à ce que les flammes surgissent à nouveau, belles et effroyables tout à la fois.


Il n'a jamais eut le choix, c'est ce qu'il répète alors que les secondes s'égrènent, sonores et violentes. Elevé avec nulle autre horizon que les barreaux délicatement ouvragés d’une cage dorée, il n’a jamais eut le luxe de prendre la moindre décision. Un libre arbitre dérobé, ne lui laissant qu’une existence dépravée, faite de décisions ne lui ayant jamais appartenus. Lui le second, l’être inutile, relégué au second plan à perpétuité, il n’en est pas moins profondément entravé. A l’instar de son aîné, aucun des pans de son existence ne lui appartiens et contrairement à lui, aucune perspective de couronne ne viendra compenser les innombrables pertes allant de paire avec son rang. Il serre les points, Marcus, jusqu’à enfoncer ses ongles soigneusement manucurés dans sa chair tendre, délicate. La douleur l’apaise, étrangement. Ses pensées s'en voient comme éclaircies et doucement, les battements de son coeur se calment alors que la chaleur diffusée dans la pièce retombe lentement. Cerné de surfaces miroitantes, il se dévisage. En son reflet familier, il perçoit encore les traits d'un enfant. Une innocence faussée, défigurée par l'ambition des siens. La jeunesse irradie ses traits fins, les volutes d'une adolescence perdue encore lisibles dans ses yeux bleus. Il se sent jeune et vieux toute à la fois. Une âme pubère parachuté dans l'âge adulte par un engagement devenu pressant. Il se redresse et au prix d'un effort devenu minime au fil des années, il se pare d'une expression glacée, imperméable. Ses traits se détendent avant de se figer en une carapace savamment étudiée. C'est ainsi que la peine et la frustration se voient dissimulées. C'est ainsi qu'il survit.


Il suffoque presque, Marcus et cela n’a rien à voir avec la chaleur accablante. Lui-même boue véritablement, rendant l’air encore plus effroyablement accablant. Il respire par à coups, la tension raidissant son corps tout entier alors que le travail se poursuit. La douleur de Sybille lui lacère la peau, ses cris se répercutant dans l’air chaud inondant la pièce alors que les secondes s’éternisent. Marcus n’est plus que tension, alors que l’importance du moment l’assomme tout entier. « Le voilà. » A ses côtés, le corps de sa femme relâche brusquement, l’effort achevé. Il demeure figé, sa main dans la sienne, son cœur battant si fort dans sa poitrine qu’il s’étonne presque de ne pas le voir surgir d’un bond hors de son corps. Durant quelques instants, un silence sourd, irréel, uniquement troublé par les respirations entrecoupées, puis enfin les premiers cris. Le début d’une toute nouvelle vie. Une bonne paire de poumons rien de moins, le rugissement d’une nouvelle existence. Quelques secondes à l’air d’éternité s’écoulent encore avant qu’il n’apparaisse enfin, tout rouge et fripé, braillant comme pour annoncer son arrivée en ce monde détraqué. Son garçon. Les mots se perdent, rejetés hors de sa portée par le déluge d’émotions sous lequel il succombe. Il regarde comme de très loin les bras de sa femme se tendre pour prendre l’enfant fraichement emmailloté, la fatigue et l’émerveillement illuminant ses traits tirés. De cette scène, il demeure le témoin silencieux, son coeur en équilibre précaire au bord des lèvres. De ses doigts tremblants, il effleure la chevelure de sa femme, toute son attention dirigée sur le bébé qu'elle serre délicatement contre elle. Encore une fois, Marcus se tiens dans l'ombre, réfugié dans l'obscurité d'un instant brulant, accueillant cette dernière à la manière d'une vieille amie dont il connaît désormais les contours par coeur. Le spectacle auquel il assiste le laisse pantelant à bout de souffle. Son regard ne dévie jamais du petit visage d'Ahren, fasciné qu'il se trouve être par la contemplation de ce petit être. Il connait beaucoup de choses Marcus et pourtant il ne se serait pas cru capable de créer un être aussi indéniablement innocent, exempté de toute noirceur, totalement épuré. Cela tiens presque de l'irréel pour le jeune père qui peine encore à se considérer pleinement comme tel. « Marcus, prends le. » L'épuisement perce dans la voix de sa femme alors qu'elle s'adresse doucement à lui. Un instant il hésite avant d’acquiescer sans un mot. Il tend les bras, ses gestes un peu raides, presque mécaniques, teintés d’une maladresse à la fois risible et vaguement inquiétante. Sybille s’exécute doucement, déposant l’enfant dans ses bras avec mille précautions. Il émane déjà d’elle une folle tendresse pour ce petit être qui tend à rendre Marcus plus anxieux encore. Il est tout bonnement pétrifié alors que le minuscule bébé ne semble l’être que davantage encore entre ses bras. Il se sent terriblement gauche, incapable de trouver la meilleure posture, pétrifié à l’idée de commettre une erreur quelconques aux conséquences irrévocables. Rajoutant à la pression exercée sur ses épaules, il sent le regard de sa femme qui les couve l’un l’autre, lui et leur nouveau né. La terreur familière le submerge tout entier, partagée à la stupéfaction que la vue de son enfant génère chez lui. Quelques longues minutes s’écoulent avant qu’il ne se familiarise à la présence du petit dans ses bras et daigne enfin ouvrir la bouche. « Il est parfait. »