Eros tourne, virevolte dans ses appartements, alors que son esprit vaque à la figure qu’est son protecteur. Des mensonges ou des non-dits, il ne saurait dire, et pourtant entre les deux flotte un malentendu, un quiproquo qu’aucun des deux n’a souhaité relevé. Il lui cache quelque chose, une liaison probable avec sa sœur, et si bien au fond, c’est une trahison, Eros ne saurait dire s’il est fâché ou lasse. Lasse des secrets, des mensonges, des vérités dissimulées, de la vie au palais. Une politique qui ne l’intéresse que trop peu, alors que jour pour jour, sa robe de Sacerdos s’alourdie sur ses épaules. Quel piètre prêtre il fait à ses Dieux, cela fait maintenant plusieurs jours qu’il n’a pas rêvé d’eux, à croire que leur colère s’est affaissée sur sa silhouette. Il a trahi tout ce en quoi il croyait, beaucoup plus goulu qu’il n’aimerait pouvoir le penser, Eros est une défaite, une déception. Ca ne l’empêche pourtant pas de frapper la table d’un poing de fer assuré, évitant qu’on lui vole ce qu’il a si ardemment dressé pour ses divinités. Ils peuvent lui en vouloir autant qu’ils veulent, le bouder, de plus apparaitre dans ses rêves, mais Eros n’arrêtera pas. Il est leur porte-parole, il est leur bouche, leurs yeux, et s’il faut continuer dans un silence pesant, la question ne se pose pas. Parce que malgré ses trahisons, malgré ses secrets sa conviction, sa détermination est toujours là, plus ardente que jamais. Parce que dans ses visions grotesques, il voit son père tomber, il voit lui enfoncer une épée dans le cœur, il voit Adonis grimper sur un trône qui lui revient de droit. Il voit tout ce qu’il n’a jamais rêvé, et maintenant que le monde semble tomber à feu et à sang, l’opportunité n’est plus qu’à être attrapée et utilisée dans son propre intérêt et celui d’Adonis. Parce que plus rien ne compte que l’ascension de son frère au trône et n’importe quel obstacle, n’importe quelle embuche sera détruite, et liée au néant qu’est la mort. Parce que ses vœux qu’il a offert à ses Dieux ne l’empêchent pourtant de tuer, de se débarrasser des nuisibles à l’échafaudage qu’est sa politique, qu’est la montée de son frère au trône de Greenstall. Le père n’est qu’un roi indigne, et dans le sang et le cri, il finira par tomber, bas, si bas. Dans un trou, un tunnel sombre composé d’une seule et même chose : l’oubli. Car personne ne se souviendra de Thomas Griffith, car les mécréants n’ont pas leur place dans l’histoire, ou du moins pas dans l’histoire qu’Eros souhaite écrire.  
Ses pas le mènent vers la sortie de ses appartements. Il observe le lit défait, la commode vide d’habits, la salle étant vivante par sa seule respiration. Mais le tout est froid, insensible, inconnu, étrange. Ce n’est pas lui, ça ne l’a jamais été. Eros se contente de peu, alors que cette chambre le dépasse, comme le reste du palais, il ne s’y sent pas chez lui, ne s’y sentira jamais comme chez lui. Il le sait. Car seuls les temples savent apaiser les tremblements de son cœur, les doutes qui s’entrechoquent dans son esprit, les peurs qui s’écrasent sur ses mots. Il n’est rien de facile, rien de drôle, il est trop sérieux, trop froid, presque glacial, et ses appartements vivent en adéquation avec son mantra. Il souffle, hausse un sourcil, avant de quitter la prison dorée avec hâte. Il espère pouvoir se rendre dans les jardins pour s’entraîner sur son élément. Parce que dans le combat, dans la maîtrise de son élément, il se sent entier, presque confiance, presque plein. Et presque proche de son père. C’est seulement quand il cogne contre la roche, qu’il entrevoit un acquiescement de fierté venant de son père, ce sont les seuls moments où ils ne ressentent pas le besoin de se sauter à la gorge, et finalement c’est la seule reconnaissance dont il a besoin venant de Thomas. Son acceptation du don de son fils, de sa maîtrise, de cet enfant prodige qui n’a jamais été assez bien, jamais assez dans tous les sens, sauf dans le combat, sauf sur un champ de bataille composé de corps étranglés par ses doigts effilés. Le fils descend le grand corridor et jette un coup d’œil aux alentours, avant de voir au loin une silhouette qu’il ne connaissait que trop bien. Une mine pensive muée sur son visage, ses pas l’amènent aux côtés de son Adiutor alors que les mots s’échappent si facilement de sa bouche. – Alors, qu'est-ce que tu faisais dans la chambre de ma sœur pendant des heures ? – La franchise a toujours été son fort, elle a toujours été sa Mère, son amie. En fâchant plus d’un, c’est pourtant dans l’honnêteté qu’Eros se noie, alors que le palais ne vit que dans le mensonge et les secrets. Incrédule, Tobias ne répond d’abord pas. Un frère qui ne partage pourtant pas le même sang, une moitié qui le protège, qu’il protège. Depuis l’académie ils ont été inséparable, l’utilisation de la parole n’a jamais été dans leur intérêt, car l’anticipation des actes de l’autre était toujours bien assez. Et pourtant dans cette lueur blafarde, Eros ne sait à quoi s’attendre, ne sait pourquoi il est irrité. – Comment as-tu su ? – Eros s’assoit en face de son adiutor avec l’intense conviction de lui tirer les vers du nez. Ils ne se sont jamais mentis, il ne se sont jamais rien cachés, ils ne pouvaient faire preuve de faiblesses alors que la guerre venait d’éclater. Et tout détruire à son passage. – Est-ce réellement important ? Je sais tout, bien malgré moi. – Les espions qui viennent lui chuchoter à l’oreille des choses qu’il n’aurait jamais voulu découvrir. Il croise ses mains sur la table qui les sépare, haussant un sourcil à la volée. – Tu n’as pas répondu à ma question. Que faisais-tu avec ma sœur ? – Le ton n’est pas froid, n’est pas colère, il est lassitude et passivité. Lassé des secrets, lassé des alliances qui n’auraient jamais dû être.